Mis poemas ya no son para ti,
salvo éste,
el último,
ni los del amor rendido y romántico,
silabeados por un corazón pueril,
ni los de otro tipo de amor,
tintados por el fuego de la libido.
Mis poemas ya no son para ti,
salvo éste,
el último,
agostada la savia que diera
efímero verdor
a lo inerte en el instante del parto,
a la pasión unilateral alumbrada
y ejecutada por el hacha homicida
segundos después,
a lo que pudo ser y no fue.
Mis poemas ya no son para ti,
salvo éste,
el último.
Ya no verán tus ojos mis humildes
y arrebatadas letras,
ni esas imágenes de un volumen vivo,
envuelto en piel,
dotado de latido y sentimiento.
Ya no verán tampoco los míos
tu rostro de oculto y frío reverso lunar,
ni sabré de tus súbitos cambalaches,
porque este es mi último poema para ti.
Ahora de nuevo soy paloma torcaz
y alzo el vuelo en pos de otro sueño,
de manos más generosas
que viertan sobre mi pluma
y sobre mi espíritu,
el divino esperma de la inspiración.
(Mayte Dalianegra)
Pintura: “Las cuatro musas con Pegaso”, Caesar van Everdingen
