EL BLOG PRINCIPAL DE DALIANEGRA.

TODAVÍA.

2012-01-28T04:41:00.004+01:00

Todavía me resulta un misterio
que te haya querido tanto.
¡Tanto!
Todavía me pregunto,
si en la hora en que tus ojos
se cruzaron con los míos,
pasó un duende,
o si en aquella cerveza que tomé
-mientras tú saboreabas un café-
algún nigromante o hechicero,
vertió un líquido, polvos o a saber el qué.

Porque nada explica,
ni la lógica encuentra su razón,
al porqué de esta irresoluble incógnita,
al porqué de algo sin justificación.

Todavía me pregunto,
si en el tiempo que me reste de existencia,
descubriré la respuesta a mi cuestión,
o si vagaré, desgreñada y harapienta,
¡mortificada!
lastrando la plegaria de que alguien,
de este enigma halle la solución.

Mayte Dalianegra.

Pintura: "Circe envidiosa", (1892), John William Waterhouse.

UNA FÁBULA EN VERSO LIBRE COMO LA LIBERTAD.

2012-01-26T04:10:00.005+01:00

Creía el gavilán que era suya la paloma,
pues yacía reflejada en el espejo
de sus ojos de fiero tigre
-ávido de sangre y despojos-
la egregia efigie de la victoria.

Creía que era suya.
Anhelante esperaba el momento
apropiado e inmisericorde
del definitivo ataque,
y presagiándolo inminente,
alzó majestuoso vuelo.

Sus emplumadas alas
de maquiavélico arcángel,
rozaban las alturas hasta constelar el firmamento
de estrellas dibujadas con la babosa
estela del rastrero caracol.

Afilando garras en estratosférica arista,
se desplomó en picado
-certero el aguijón-
sobre tan desventurada víctima,
mas ella, audaz en el momento último,
esquivó la inercia que su fin guiaba.

Creía el gavilán que era suya la paloma,
mas se equivocaba, se equivocaba.

Mayte Dalianegra.

Pintura: “Pigeon”, (“Paloma”), David Caesar.

EL TORO BLANCO Y PASÍFAE.

2012-01-25T00:28:00.001+01:00

Toro de estirpe salina,

toro de espuma de mar,

de nácar, de madreperla,

brillas con fulgor lunar,

y en el sacrificial ara,

barbechas, para llenar,

de enfebrecido destello,

las pupilas, y abrumar,

a la reina de cretenses

y diosa de luz albar.

En la dehesa, soberbio,

la reina te vio pastar,

se le llenaron los ojos

de luces en el mirar,

se le llenaron las carnes

de agua salobre de mar,

y de requiebros los labios,

y preces para adorar.

Toro de estirpe salina,

toro de espuma de mar,

el embate de tus olas,

a la reina hace gozar.

Mayte Dalianegra.

Pintura: “Pasífae”, Cecco Mariniello.

MI MADRE.

2012-01-23T01:28:00.001+01:00

Mi madre era hermosa,
-todas las madres lo son para sus hijos-
desde la del polluelo de alcatraz
hasta la del cachorro de foca,
todas, sin excepción,
son hermosas a los ojos de su prole,
incluso aquéllas desnaturalizadas
que no cuiden y amen su progenie.

Mas mi madre me amaba,
era una estrella en el firmamento
de mi existencia
-la estrella-
ella alumbraba con fulgor solar,
proporcionaba calor a mi vida,
brillo a mi mirada
en la tierna infancia,
apoyo en mi juventud,
comprensión llegada la edad adulta.

Mi madre era hermosa,
como lo son todas las madres,
como lo son las cenizas de los recuerdos,
como lo es la vida a pesar de sus trances.

Mayte Dalianegra.

Pintura: “Lección de música”, (1877), Frederic Leighton.

ÉCHAME.

2012-01-21T07:54:00.003+01:00

Échame la culpa de escucharte,

cuando, por los caminos

que trazan tus labios,

cabalga un jinete altivo y soberbio,

échame sobre mis sufridos lomos,

obviando temor alguno a reventarme,

la carga pesada y acre de tus hieles,

y échame, al fin, lebreles y galgos

-veloces dardos-

atravesando la distancia umbría y álgida.

Mayte Dalianegra.

Pintura: “El maestro negro de perros de caza”, Jean León Gérôme.

SE EXTINGUE LA MADRUGADA.

2012-01-20T01:27:00.003+01:00

Se extingue la madrugada,
ataviada en los cielos de azules intensos,
como intensa y azul es esa envidia biliar
-humor ponzoñoso-
que te invade las vísceras
y teje pegajosas redes de seda,
codiciando presas vulnerables e incautas
con que satisfacer tu voraz apetito
de arrogante arácnido.

Mayte Dalianegra.

Pintura:"La gran oruga azul", José Luis Muñoz.

SOY COMO TÚ.

2012-01-13T12:25:00.006+01:00

Soy como tú,
de ojos y agua,
te miro desde la altura de esta baranda
verde, esmeraldina,
guarnecida de selvas y esperanzas.
Pero tú
no escalas la tapia
que me oculta de las miradas torvas,
no asciendes por esas lianas,
no trepas por las piedras
de los muros de mi casa,
ni subes a las estrellas
de la noche constelada.

Soy como tú,
de sal y viento,
y no hay más desierto,
ni más dunas,
que las que moldean mis pechos
ávidos de tus besos,
dragones fogosos
retorciendo lomos.

Mas tú,
¡ay mi pobre niño hambriento!
ya no comes de mis manos,
soy yo ahora la mansa paloma
y tú el que me devora;
me muerdes los dedos
ansioso de vengar tanto deseo.

¡Ay mi pobre niño hambriento!
Cuánto amor y cuánta miseria
se refugian bajo el materno calor de una promesa.

Sube ya, ven, sube,
encarámate sobre la cima de esa montaña,
álzate sobre espumosa cresta de ola,
sobre cúspide de pirámide egipcia
o sobre torre de mecano parisina,
pero ven, sube, sube ya,
no me hagas esperar,
elévate a mi baranda,
levita hasta mi esmeraldino vergel,
hasta este balcón de Julieta desesperada,
enfebrecida de pasión,
arriba, como buque en puerto seguro,
pero, por encima de todo, ¡mírame!

Mayte Dalianegra.

Pintura: "París tras la ventana", (1913), Marc Chagall.

LA FUENTE DEL ANGELITO.

2012-01-11T13:20:00.002+01:00

En el parque hay una fuente

por la que no corre el agua,

la llaman “del angelito”,

por la estatua diminuta

que en su centro se levanta.

Pobre estatua de angelito,

que sin vuelo se quedara

al faltarle las dos alas,

y tampoco correr puede,

que las piernecitas tiene

de pescado con escamas.

El angelito no es tal,

es un tritón pequeñito

que hace resonar el cuerno

que dicen de la abundancia.

Ha perdido la pintura

que blanqueaba su metal

y oxidado, y olvidado,

en su desecado estanque,

vive a la sombra de sauces,

abedules, chopos, arces,

esperando que los pájaros

lo alegren con su trinar.

Mayte Dalianegra.

Pintura: "Fuente de mármol en Aranjuez, España", John Singer Sargent, (1856 - 1925).

HAIKU DE LAS HUELLAS.

2012-01-11T12:51:00.001+01:00

Los pasos labran
huellas sobre la nieve
blanca y pura.

Mayte Dalianegra.

Pintura: "Christmas Eve", ("Víspera de Navidad"), John Everett Millais, (1829 - 1896)..

NO VUELVAS A DECIRME.

2012-01-09T10:08:00.001+01:00

No vuelvas a decirme
que soy cruel,
no vuelvas a envolverme entre la bruma
de crespones de tul ennegrecidos
por el humo de antorchas encendidas.

No vuelvas a acusarme de estulticia,
de ignorar las leyes que me aplicas,
que la noche se me abriga
entre los pechos,
como estola de pieles ya marchitas.

No vuelvas a mirarme con desidia,
ni a los ojos arrojarme el fuego exánime
de tu cólera vencida por la brisa,
que soy violeta agostada y mustia,
violentada por la siniestra faz de la agonía.

Mayte Dalianegra.

Pintura de Henry Meynell Rheam.

LOS LOTOS DEL NILO.

2012-01-07T04:26:00.004+01:00

Caía la noche sobre los nenúfares,
sus gráciles curvas se desdibujaban
bajo las tinieblas que alejan el día,
se abrían corolas entre la negrura,
floreciendo en nácar, en luna en ópalo.

Jardines fluviales que se lleva el río
entre los meandros reptando escondido,
tan carnosos lotos envueltos en vida,
iluminan aguas con brillante albura.

Jardines flotantes van a la deriva,
se los lleva el curso sagrado del Nilo,
las flores nocturnas que el alba clausura,
comparten las horas con los cocodrilos.

Mayte Dalianegra.

Pintura: “Nenúfares en verde azul”, (1897), Claude Monet.

BURKA.

2012-01-05T23:35:00.006+01:00

Un burka es un rostro textil
de facciones sutilmente bosquejadas:
ojos profundos delineados
en la medianoche del khol
escudriñando la vastedad de la vida,
como si del mismo oscuro cosmos se tratase
-y todas las estrellas, al unísono, se hubiesen estrellado-
desde una urdimbre y una trama

que desafían las coordenadas cartesianas.

Un burka es una nariz como la tapia
de un jardín secreto que jamás desvela sus aromas
más deleitosos, vedados éstos
a quienes gozaran, con sumo placer,
de la etérea y liviana emanación
que las madreselvas tendieran a modo de celada.
No hay fragantes alhelíes,
teñidos de nívea albura
y dulzura delicada,
ni claveles reventones
bermejos como la sangre, y como ella
ebrios de pasiones desbocadas,
ni rosas de rojo vino,
de seda aterciopeladas.
No hay efluvio sustancioso

en este vergel cautivo,
que evoque más que a la nada.

Un burka son los oídos
cuando se escuchan ausencias,
y lo que se oye se sume en voluntarias amnesias.

Y son también unos labios,
amapolas cadenciosas sedeñas y vaporosas,
apresadas entre hilos
-pétalos de sal y hielo-
que van perdiendo los nombres,
los alfabetos, las voces,
los alientos sostenidos entre mares de suspiros,
por no poder pronunciar la palabra confinada.

Mayte Dalianegra.

Ilustración de Jean Michel Benier para su libro "Les chants de Moheera", 2005.

LA VENGANZA.

2012-01-04T18:10:00.004+01:00

La venganza tiene sabor a cereza
y a madera de roble,
como el vino añejo,
y como él se curte y envejece
en vetustos toneles,
o en su defecto,
en pellejos de carnero
que no son estampas de Amón,
el dios de Egipto,
ni del Pan o del Fauno clásicos,
que son sólo simples odres,
vacíos de todo
menos de aire y de odio.

La venganza,
vacua en su miserable existencia,
es el magno atrio de una domus áurea,
preludiado por la espectacular columnata
de una mezquindad de orden dórico.

La venganza es la puerta misma del odio,
del deseo humano de cobrar el duelo,
del diente por diente,
del ojo por ojo,
quizás la justicia más primordial e ineludible,
mas la que, justamente, debamos ahorrarnos,
para no ser el reo en lugar del reo.

Mayte Dalianegra.

Pintura: "La muerte de César", (1867), Jean León Gérôme.

ELEGÍA A ARGOS.

2012-01-02T23:55:00.004+01:00

(De lo que dijera Odiseo

al reencontrarse con su perro).

Argos, mi viejo y fiel amigo,
los lotos no han velado
mi memoria,
aún recuerdo tu pelaje
encrespado por los vientos
y la alegría engastada
en tus pupilas de cachorro,
apenas vislumbrabas mi semblante.

Argos, mi fiel amigo,
cómo siento el largo tiempo transcurrido,
más siento aún
tu abatimiento al creerte
por siempre abandonado
del único que, añorante, te evocaba.

Y más siento, todavía,
que desde ese inmundo cúmulo de estiércol,
que hasta ahora te oficiaba de cálido jergón,
tu ya extenuado olfato,
y tus ojos fatigados por el desaliento,
se hayan cruzado con la sombra de mi ser,
y hoy, que por fin vuelto a casa me hallas,
tu longeva y pesarosa existencia,
se disuelva en un proceloso mar
de agónicas tinieblas.

Mayte Dalianegra.

Pintura: “Perro semihundido”, (1821-23), Francisco de Goya y Lucientes. Museo del Prado, Madrid.

HAIKU DE LA NIEVE.

2012-01-02T01:51:00.003+01:00

Temprano vendrá
la nieve del invierno
a cubrir suelos.

Mayte Dalianegra.

Pintura: "A woodland landscape in winter", (Paisaje boscoso en invierno"), James Thomas Watts, (1853 - 1930).

HAIKU DEL AÑO NUEVO.

2011-12-31T06:07:00.002+01:00

El año nuevo
vendrá con felicidad
y dicha sin par.

Mayte Dalianegra.

Pintura: "Amorcillo durmiente", (1882), Leon Perrault.

¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡MUY FELIZ 2012!!!!!!!!!!!!!!!

QUIZÁS...

2011-12-30T03:07:00.003+01:00

Quizás ese eco profundo
que se desploma
con rugido de ola,
con redoble de tambor,
océano bravo
engastado en el acantilado
de una estrella que amenaza
con implosionar toda una galaxia,
sea el bramido seco,
desabrido, árido y desértico,
de la bestia que me habita el medular
meollo del ser.

Quizás sea llanto de pasión enfebrecida,
de dolor, de angustia,
de desesperanza plena,
exhaustiva,
doliente como una aurora boreal
ante los ojos del ciego,
catarsis necesaria
que precede a la purga laxativa
de ese colon que a veces resulta ser el alma,
que anticipa la expiación del pecado
de la propia vida,
del nacer sin la consciencia de la afirmación,
del ovocito primigenio
redimido por la existencia de un ulterior vacío.

Quizás todo esto sea necesario
para que las hojas retoñen en las ramas caducas,
para que el ciclo se transforme en perpetua espiral
y el corazón se purifique
en inmaculadas diástoles y sístoles.

Mayte Dalianegra.

Pintura: “The Fates gathering in the stars”, (“ Las Parcas recolectando las estrellas”), 1887, Elihu Vedder.

DESNUDANDO.

2011-12-27T20:26:00.006+01:00

Desnudando mi cuerpo de aflicciones,
de temores inciertos y de fallos,
de estertores lacónicos, vasallos
de tibiezas infames y traiciones,

reanudo una vida entre algodones,
regalada de joyas de un serrallo,
que me habita la piel en la que me hallo,
procurándome gozo y diversiones.

Desnudo de ropajes mi cintura,
mis glúteos, mis muslos, mi cadera,
mis pechos de pezones en negrura,

y la gruta profunda de venera,
que pariera en tortuosa coyuntura,
a la diosa Afrodita que me espera.

Mayte Dalianegra.

Pintura: “A bath”, (“Un baño”), Frederic Leighton.

LA NUBE.

2011-12-26T03:03:00.008+01:00

La nube, en su liviandad,
cuando observa
desde su excelsa atalaya,
la gualda arena del infinito desierto,
no imprime huella alguna
sobre aquélla.

Mas, cuando besa,
con labios mórbidos y húmedos,
los mismos dorados granos
que una vasta playa alfombran,
aguijonea con fuerza
horadando la tersura,
con premura maldiciendo
a cuarzos y feldespatos,
la lisura satinada y áurea
de ese rompecabezas de partículas.

La nube, en su malicia,
pierde las etéreas formas,
se licua, se vierte sola,
más aún, se precipita
con sulfurosas maneras,
con dentelladas al aire,
con carcajadas de vientos,
y se extrema, y se disuelve...
como se disuelve el tiempo
cuando te siento tan lejos...

Mayte Dalianegra.

Pintura: "Vista de Delft", (1661), Johannes Vermeer.

SALVE REGINA

2011-12-24T01:06:00.028+01:00

La Virgen, Reina y Señora de los frutos de la tierra,
ha alumbrado un Chiquillo,
un pimpollo sonrosado de mejillas que son pétalos
de aterciopeladas rosas y de níveas azucenas.

Sobre el encarnado manto de la amantísima Madre,
se encarna Dios en un Niño,

Él será para su pueblo perpetua luz de esperanza,

Él será para los hombres sacrificio y redención.

Mayte Dalianegra.

Pintura: “Our Lady of the Fruits of the Earth”, (“Nuestra Señora de los Frutos de la Tierra”), 1917, Frank Cadogan Cowper.

Aun cuando no soy creyente, dedico este humilde poema a quienes sí lo sean y celebren la Navidad, así como a todos aquéllos que festejen estos días.

¡¡¡FELICES FIESTAS!!!

UN SONETO, AUNQUE NO SEA LOPE DE VEGA.

2011-12-20T13:36:00.002+01:00

Un soneto me manda hacer Violante,
aunque no sea Lope, ni de Vega
apellidarme pueda, ni en la friega
de ansiar las distinciones, arrogante

deba mostrarme, siendo una aspirante
como otra a convertirme, con entrega,
en trovadora que el alma sosiega,
y arrulla el corazón más apremiante.

Poeta quiero ser de envergadura,
aunque el tiempo me mire en la distancia,
poeta sin llegar a la locura.

Que codicio perderme en asonancia,
en consonancia hallarme la cordura,
y en la pluma volcarme en abundancia.

Mayte Dalianegra.

Pintura: "Die briefschreiberin", ("La escritora"), 1655, Gerard Ter Borch o Gerard de la Notte.

A MI PADRE.

2011-12-19T01:28:00.001+01:00

Vives, padre,
en un bucólico jardín
de limoneros bordeado.
Las cárdenas buganvillas
escalan la tapia
para admirar
la vastedad del paisaje
que se rinde, fuera,
a un horizonte inabarcable e infinito.

Vives, padre,
entre árboles en flor,
entre azahares purísimos
esplendiendo su albura.

Vives, padre,
en la recóndita médula
de mis recuerdos
más bellos y queridos
y mientras yo siga viva,
vivirás conmigo, padre,
vivirás conmigo.

Mayte Dalianegra.

Pintura: "Almendro en flor", Vincent van Gogh.

REGRESO.

2011-12-15T23:20:00.002+01:00

(De lo que dijera Odiseo
al franquear el atrio de su morada
tras su dilatado periplo).

Regreso a casa,
acariciando con las yemas mórbidas
la espiga de la mies madura,
ese sol acendrado
que se nutre del útero de la tierra.

Regreso a casa,
el gesto cansado,
la piel dormida bajo un telón de arrugas
y el tiempo que estrecha el círculo de la memoria
como una férrea ajorca,
como una tiara de hojalata sin gemas
ni valor alguno
ceñida sobre la frente de la náyade Lete.

El tiempo es un atleta de infatigables músculos,
un rodamiento permanente y cíclico, elástico incluso.

Quizás sólo haya transcurrido un segundo,
quizás un eón,
no importa,
porque hoy regreso a casa,
hoy regreso a ti.

Mayte Dalianegra.

Pintura: “Ulysses and the sirens” (“Ulises y las sirenas”), 1891, John William Waterhouse.

PENA GRANDE.

2011-12-13T00:40:00.004+01:00

Vivía una pena grande,
se le aferraba a la espalda
oprimiéndole la tráquea,
le quebraba los silencios
de la mañana a la noche,
de la noche a la mañana,
y la envolvía en un manto
de gotas precipitadas.

Con la alborada dormía,
y en la noche fría y húmeda,
sus ojos se alborotaban
como crines de caballos
batiendo por la yeguada.

Vivía una pena grande,
concentrada de salitre,
embebida de salmueras,
y su vida se escapaba

emulsionada en marismas.

Pero llegado a aquel cruce
de diligentes relojes,
donde las agujas marcan
las horas del interludio
entre la vida y la muerte,
ella prefirió la vida,
dejando para otro tiempo
dormitar el Sueño Eterno.

Mayte Dalianegra.

Pintura:"The tambourine girl", ("La chica de la pandereta"), 1906, John William Godward.

LA SEQUÍA.

2011-12-10T02:00:00.010+01:00

La sequía es una cobra nauseabunda,
y cuando ansías su piedad,
ella te mira
con sus verdosos ojos de aguamarina,
más gélidos que los cubitos de tu nevera,
y te percatas, entonces
- porque hasta ese momento
le rendías la pleitesía que le rinde
un ignorante o un cándido -
de que, a partir de ese instante,
te mirará por encima del hombro,
con soberbia, con arrogancia,
y entenderás que si hasta ahora
el agua manaba dulce y mansa
de las griferías de tu hogar,
desde esa misma ocasión,
será indiferente que telefonees o no, de forma reiterada,
a cuanta compañía diga hacerse cargo del servicio,
pues todo acto en ese sentido resultará infructuoso.

Porque la sequía ha llegado a tu casa
y no sólo a ella,
también ha llegado a tu vida, a tu corazón,
otrora regado de deleitables humedades,
y notarás, ¡oh, pobre ingenuo!
cómo los surtidores de tu jardín se han atascado
y ya las aguas, incluso las residuales,
se niegan a salir por las espitas.

Tendrás que habituarte a vivir entre las dunas,
a pisar las ardientes arenas
y a sufrir sed desde el orto solar hasta la aurora,
porque el río que colmataba de amistad
tu menesterosa vida, se está desecando
y en su lecho queda, tan sólo,
un yermo páramo baldío.

Mayte Dalianegra.

Pintura: “Prayer in the desert”, (“Oración en el desierto”), Jean León Gérôme, (1824 - 1904).

A NÉLIDA RODRÍGUEZ MAYO.

2011-12-09T02:30:00.003+01:00

Hoy hace tres años que te fuiste,
tres años en que no compartimos
desayunos ni cenas,
ni programas de la tele,
ni paseos por los parques,
tres años en los que no sé de ti,
ni ya nunca sabré…
tres años de tiempo morigerado
por tu ausencia,
relativizado en la cúpula grisácea y triste
de un asterisco en el calendario.

Tres años de recuerdos desvaídos
como los colores de mi infancia,
de la que sólo quedan tu sonrisa franca,
tu cariño, tus esmerados cuidados,
tus mimos, el olor de tu pelo
cuando me acunabas en el regazo,
el aroma de tus guisos y aquellos bizcochos
que entonces me hacías, porque yo no comía y tú te desesperabas.

Los antiguos egipcios auguraban que no se muere
si alguien pronuncia el nombre del finado.
Desde que supe eso, mi boca te llama, repite tu nombre
como el vibrante tañido de una campana, desde que supe eso,
Nélida, dulce madre mía, mi voz te reclama.

Mayte Dalianegra.

Pintura: “Winding the skein”, (“devanando la madeja”), 1878, Frederic Leighton.

ESPÉRAME EN EL ELÍSEO.

2011-12-06T21:14:00.002+01:00

Espérame en el Elíseo, amor,
no me demoro,
sólo me estoy calzando
las medias de seda negra
sobre la seda de mi ebúrnea piel.

Espérame, que me pongo rimel,
para que mis pestañas luzcan
la atávica organza hilvanada
por la sabia astucia del arácnido cruel.

No me demoro, amor,
sabes que soy de tu entera satisfacción,
sabes que vivo como vive el vino,
para ser degustado con la delectación de un sorbo,
de un leve y trémulo ósculo
sobre la areola del pezón enhiesto,
quizás de un susurro satinado y dulce
acariciando el oído ávido,
tal vez con la savia joven que hierve
de ganas de tenerte...¡en mi interior!

Mayte Dalianegra.

Pintura de Eric Wallis.

MIS POEMAS YA NO SON PARA TI.

2011-12-05T00:47:00.001+01:00

Mis poemas ya no son para ti,
salvo éste,
el último,
ni los del amor rendido y romántico,
silabeados por un pueril corazón,
ni los de otro tipo de amor,
el de Eros,
tintados por el fuego bermejo de la libido.

Mis poemas ya no son para ti,
salvo éste,
el último,
agostada la savia que diera
efímero verdor
a lo fenecido en el instante del parto,
a la pasión unilateral alumbrada
y ejecutada por el hacha homicida
segundos después,
a lo que pudo ser y no fue.

Mis poemas ya no son para ti,
salvo éste,
el último,
y ya no verán tus ojos mis humildes
y arrebatadas letras,
ni esas inertes imágenes bidimensionales
de un volumen vivo, corpóreo,
envuelto en piel,
dotado de latido y sentimiento.

Ya no verán tampoco los míos,
tu rostro de oculto y frío reverso lunar,
ni sabré de tus súbitos cambalaches,
porque éste es mi último poema para ti.

Ahora de nuevo soy paloma torcaz
y alzo el vuelo en pos de otro sueño,
de manos más generosas
que viertan sobre mi pluma
y sobre mi espíritu,
el divino esperma de la inspiración.

Mayte Dalianegra.

Pintura: “Las cuatro musas con Pegaso”, Caesar van Everdingen, (1617 – 1678).

CUANDO CREÍ QUE TE PERDÍA.

2011-12-02T03:19:00.000+01:00

Ayer, cuando creí que te perdía,
pensé que con tu amistad también se iba
la melodía de esa voz atemperada,
afinada por melancolías y nostalgias pretéritas,
de esa voz escuchada en la reverberación de un poema
que arroba el instinto con el arrullo de su eco.

Pensé también que tu imagen,
ésa que bosquejan las cuatro fotografías
-y digo cuatro con la exactitud de un docto Kepler-
que con celo guardo en el baúl de mis tesoros,
pasaría a ser un recuerdo somero y difuso.

Y creí que, junto con tu amistad, también perdía
-en mi infinita habilidad por malograr
aquello conseguido con ahínco-
la grata compañía que me brindas,
ésa que hace florecer las rosas en mis balcones,
aun cuando caigan los copos del invierno.

Mayte Dalianegra.

Pintura: "Gather ye rosebuds while ye may", (" Junta capullos de rosa mientras puedas"), 1908, John William Waterhouse.

CERQUITA CERCA.

2011-11-29T04:48:00.007+01:00

Si te tuviera cerca, cerquita cerca,
casi como para respirar el aliento
que exhalan tus pulmones,
como, aproximadamente,
a la distancia de un palmo
o de una cuarta, lo mismo da,
recorrería tan dilatado espacio
con la velocidad de un lebrel hambriento
a punto de desbocar el corazón en la carrera,
y cuando llegase a rozar tu mejilla con la mía,
tu mejilla áspera como lija del ocho,
barbada y malhumorada como sueles estar tú a veces,
cuando no recibes tu ración de sexo gratuito
sin compromiso emocional ni contrapartida alguna.

Cuando, como decía, llegase a rozar ese moflete abrasivo,
volcánica piedra pómez para la seda que me recubre,
o cuando, por fin, esos ojitos oblongos míos
se redondeasen hasta transformarse en las dos perfectas semiesferas
que, rotando en torno a sus pupilas,
fuesen los ojos de un camaleón deseoso
de estirar su pegajosa lengua hasta cazar esa mosca
que parece querer posarse cerca de tus labios…
entonces, querido mío, sabrías de lo que es capaz
esta humilde aprendiz de poeta que te escribe.

Mayte Dalianegra.

Pintura: “Adán y Eva”, Yuri Dubinin.

IMPÍA SEDUCTORA.

2011-11-26T21:55:00.005+01:00

Soy una impía seductora,
sí, lo soy, me reconozco en ello,
me atavío de loba cual atávica divisa,
y vago por montes
libando de regueros enfangados,
acecho y contoneo mis cuadriles
con el frenético ritmo que imprime la cacería de un gamo,
y cuasi levitan mis almohadilladas zarpas
sobre la agreste espesura.

Soy una impía seductora,
sí, lo soy, me reconozco en ello,
una mayestática Cleopatra
parida del vientre de una mullida alfombra,
quizás una Circe hechicera cuyas pociones
transformen en cerdo a más de uno…
Sí, lo reconozco, soy una impía seductora,
una hechicera, una bruja, en suma,
de la peor ralea.

Pero tú, que me miras desde
tu pedestal de oro pulido y fino,
desde esa torrecita de marfil
que no aguantará ni medio asalto de un peso pluma.
Tú, que te empeñas en resistir a mis encantos,
¡ay, pobrecito!
No va a quedar de ti ni los laureles de César,
ni los de Marco Antonio tampoco,
¡a ver qué te piensas!
ni siquiera la piel del gamo,
ni uno solo de los cerdos
para regresar a Ítaca sano y salvo.

Porque esta Circe o Cleopatra,
o loba siquiera,
va a lamerte hasta el tuétano,
a fagocitarte hasta la esperanza,
va a enseñarte
que cuando una hembra quiere,
¡y yo quiero!
no hay fuerza humana de macho
que resistírsele pueda.

Mayte Dalianegra.

Pintura: “Cleopatra y César”, (1866), Jean-León Gérôme.

HABANA VIEJA.

2011-11-25T02:05:00.001+01:00

Habana Vieja,
torrente antiguo,
sones y danzones
de melaza y caña hambrientos,
amamantados en pechos de mulatas
que contonean caderas de guitarra,
por aromas de ron añejo
y hierbabuena rasgueadas.

Habana Vieja,
semen de mambises engendrando héroes
hasta el hemisferio austral.
Malecón por el amor traicionado,
cantos de sirena
que son sólo eso: ¡cantos!

Mayte Dalianegra.

Pintura de Ramón Lombarte.

A LOS AEROGENERADORES.

2011-11-25T01:21:00.003+01:00

Molinos sin Don Quijote,
blancos gigantes aspados
dibujan el horizonte
de los cerros castellanos.

Mayte Dalianegra.

Pintura: "Boreas and fallen leaves", ("Bóreas y las hojas caídas"), Evelyn De Morgan, (1855-1919).

LA AVIDEZ DE LOS NENÚFARES.

2011-11-21T01:33:00.002+01:00

La avidez de los nenúfares
reclama de mí,
la suerte de una Ofelia enredando
su núbil cabellera en el seno lacustre
del olvido.

Vida inútil desangrada entre la niebla
del desatino necio,
bebiendo las aguas del Leteo,
fagocitando lotos de pétalos
tan virginales como un papel en blanco.

Mayte Dalianegra.

Pintura: “Ofelia”, (1910), John William Waterhouse.

HOY NO VENDRÁS.

2011-11-18T03:53:00.002+01:00

Hoy no vendrás a este ágape
de alimentos fríos e insípidos,
la cena ya no recibirá nunca
el calor del fogón,
y el oropel de su refulgente vajilla
se oxidará, junto con los restos de las viandas,
en el polvoriento mantel del olvido.

Ahora sé que no es oportuno
confiar en quien en una no confía,
que hay que temer a quien a una,
sin razón alguna teme,
y que abrirse como un loto
mostrando la perla del interior,
es exponerse a recibir el desamparo,
cuando no, la traición.

Al fin aprendo, la vida es la gran Maestra.

Mayte Dalianegra.

Pintura: "El banquete de Tereo", Peter Paul Rubens, (1636-37), Museo del Prado, Madrid.

Y NO DEBERÍAMOS TEMER...

2011-11-15T01:32:00.008+01:00

No deberíamos temer

el acoso de las hordas enemigas,

ni aun cuando el bosque de Birnam,

de ramajes camuflado,

camine hacia nuestro encuentro.

No deberíamos temer el hostil acero

que los adversarios de lo empírico

esgriman contra nuestras

mortales carnes,

pues hierve en nuestras venas

el antídoto que se opone a tan fecundo miedo,

engendrado en la magia, la superstición

y la hechicería.

Y no deberíamos temer

sino al otro,

al extraño,

al embozado que no muestra su rostro

por temor a ser reconocido,

a sufrir represalia alguna

por ser,

simplemente, él mismo.

Mayte Dalianegra.

Pintura: "Macbeth and Banquo meeting the witches on the heath", ("Macbeth y Banquo encontrándose con las brujas en el brezal"), 1855, Théodore Chassérieau.

TE ESPERO AQUÍ.

2011-11-13T20:41:00.002+01:00

Te espero aquí,
frente a las aristas de mi mesa,
mordaces en el absoluto mutismo
que atestigua esta soledad
nunca vencida por el sueño.

Te espero silente como ellas,
impertérrita también,
con los labios cosidos
para no permitir la inoportuna
evasión de un suspiro.

Pasan los minutos, las horas,
puede que los días,
y aquí sigo, enmarañada de telarañas,
esperando que una glauca luz
me ilumine la faz,
que me devuelva la sonrisa
perdida en esta demora de tiempo y silencio.

Y aquí sigo, todavía,
esperándote, siempre esperándote,
apurando mis ansias
en la tinta de un poema
que tus ojos obviarán,
disimulando, fingiendo que nada acontece,
mintiéndote, mintiéndome,
sepultando bajo el légamo de la conciencia,
el inclemente y tempestuoso
río que me fluye dentro.

Mayte Dalianegra.

Pintura: “Automat”, (“Autómata”), 1927, Edward Hopper, Des Moines Art Center, Des Moines, Iowa, USA.

VUELVO...

2011-11-10T10:22:00.001+01:00

Vuelvo a esta playa del mundo,
a habitarla como un grano más,
a comprobar, cada tarde,
cómo se defenestra el sol
desde las elevadas cumbres del horizonte,
con la puntualidad de un engranaje suizo.
A asistir, también puntualmente,
a su eclosión matutina,
y a esperar lo inesperado
en este mundo que piso,
en ésta la última frontera.

Mayte Dalianegra.

Pintura de Boris Dragojevic.

NO ME HARÁS SUFRIR.

2011-11-07T12:54:00.006+01:00

No me harás sufrir porque no te vea,
pues eso no me hará dudar de tu existencia,
tampoco veo los átomos
y sé que están ahí,
con sus electrones girando locamente
en torno a un apático núcleo,
ignorante de su presencia y de su arrojo.

No me harás sufrir porque no sienta la calidez de tu piel
o el sabor afrutado de tu boca,
pues imagino la tibia seda que te cubre,
y las cítricas partículas que navegan por tu saliva,
y las imagino zarpando hasta mi orilla,
colmando de limones y de mangos,
de naranjas de la China y de concupiscentes papayas,
la húmeda oquedad que se abre tras mis labios
escarlata, de orquídea lasciva y salvaje.

No me harás sufrir mientras el cielo
se conserve por encima de las nubes,
y éstas, los cirros, los nimbos y también los cúmulos,
no viertan el caudal gaseoso que atesoran,
en cascadas voluptuosas y sonoras,
y sean gotas de lluvia, afiladas y menudas,
las que salpiquen los vitrales que nos cobijan.

No me harás sufrir mientras tu corazón
se engarce con el mío en sístoles y diástoles silenciosas,
pues nada enturbiará mi felicidad contigo,
esta secreta felicidad que ahora vivo.

Mayte Dalianegra.

Pintura: “La atención”, Federico Andreotti, (1847 -1930).

EL ZUMO DE LA VIDA.

2011-11-05T04:50:00.000+01:00

De liviano azafrán mi cuerpo atavío,
ondulada flor de melocotón,
vaporoso cendal flameando
bajo los cálidos rayos del sol de junio,
mientras el sueño embarga mi consciencia…

Ligera de equipaje viajo,
sin más maletas que el deseo
que renace en el mundo lúbrico
y onírico de los sueños paridos
en hamacas de siestas caniculares,
sin más expectativas que la vida
servida en la argéntea bandeja
del propio existir, del vivir por no morir,
del perseguir, segundo a segundo,
la propia existencia,
hasta ese entronizado,
(hasta la saciedad),
-segundo homicida-
del rastrear el dulce jugo,
ese sabroso, suculento, sazonado
y especiado…
¡zumo de la vida!

Mayte Dalianegra.

Pintura:"Flaming june", ("Sol ardiente de junio"), 1895, Frederic Leighton.

UNA CIERTA FELICIDAD.

2011-11-04T01:28:00.001+01:00

Una cierta felicidad
milita bajo esa cúpula celeste
que tremola con el gélido soplido de Bóreas.

Tal vez sea una ínfima dosis de felicidad,
algo imperceptible,
como el aliento sosegado
y perfumado de montaraces hierbas,
del fauno que sestea al abrigo de un sol de otoño.

Quizás una felicidad compartida
en los segundos que preceden
al crepúsculo,
quizás rememorada con deleite
en los que escoltan al orto solar.

Posiblemente sólo haya de ser eso:
una íntima y pequeña cuota de felicidad.

Mayte Dalianegra.

Pintura: "Fauno y bacante", William Adolphe Bouguereau, (1825 - 1905).

PADRE, MADRE, AHÍ TAN SOLOS...

2011-11-01T04:35:00.003+01:00

¡Qué frío tienen los muertos
en sus celdillas de abeja
de necrópolis desiertas!

¡Padre, madre, ahí tan solos!
Solos en las madrugadas
de noches amanecidas
sin soles que las calienten.

¡Qué frío sienten sus cuerpos
de vacío y mudo incienso!

¡Padre, madre, ahí tan solos!

Os dejo unos crisantemos
de rubia miel florecidos,
y el recuerdo de otros tiempos,
donde la vida latía
en medio de vuestros pechos.

¡Padre, madre, ahí tan solos!

Se me marchitan las flores
con la sal de mis lamentos,
padre, madre, ahí tan solos…

Mayte Dalianegra.

En memoria de mis padres, Jesús y Nélida.

Pintura: "In Memoriam", 1898, Evelyn de Morgan.

OCTUBRE SE EXTINGUE.

2011-10-31T01:44:00.001+01:00

Octubre se extingue
en el oro de una tarde
soleada de lunes,
entre la añoranza
de los años que se han vivido
y la incertidumbre
de los que restan por vivir.

Octubre es mes de cumpleaños,
¿cuántos quedarán aún,
cuántos no se cumplirán nunca?

El tiempo otoñal retoña
en otras ramas ahora desnudas de hojas,
desprovistas de todo lo que no sea recuerdo,
bañadas en el ambarino almíbar
de unas fotos viradas al sepia.

Mayte Dalianegra.

Pintura: "A woodland pool", ("Una charca en el monte"), 1915, Benjamin Williams Leader.

HAY UN SALAR EN MI PECHO.

2011-10-28T02:11:00.002+02:00

Hay un salar en mi pecho,

mar de amargura y de muerte,

que crece cuando mis ojos

no te hallan en la albura,

y mengua si oigo palabras

escanciadas por tus labios.

Hay una llaga en mi pecho,

doliente como la vida,

a la suerte abandonada

del que al morir nada pierde,

porque en vivir nada tiene.

Sirve de nido a los pájaros,

que trinan en mi agonía,

gorjean, y en su canto,

se eleva una plegaria

que ningún oído atiende.

Mayte Dalianegra.

Pintura de Ángel Ramiro Sánchez.

LA NOSTALGIA.

2011-10-25T02:00:00.005+02:00

La nostalgia nos consume
en esas horas en que la tarde cae a plomo,
embestida por el toro de la noche,
cuando las risas se tornan vago recuerdo
y los aromas de otros cuerpos,
casi olvidados,
nos recuerdan que seguimos vivos,
vivos y solos...

Mayte Dalianegra.

Pintura: "La nostalgia del caníbal", 1932, Salvador Dalí, Sprengel Museum, Hannover.

GRAN CASCADA.

2011-10-22T21:05:00.003+02:00

No me dejes caer

en los arroyos de tus ojos,

rumorosos de otoños encendidos,

o en la feroz cascada de tu risa,

que soy rebeca tierna

y el fragor de tus embravecidas aguas,

arredra mis instintos

y me extravía el alma.

Mayte Dalianegra.

Pintura: “Gran cascada”, (2011), Andrés Rueda.

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AZUL Y TRISTE.

2011-10-20T01:50:00.004+02:00

Era dueña de todas las risas del universo,
de la alegría de todas las rosas
rojas, rosáceas, amarillas…
de pétalos como espejos de sol.

Ahora soy azul, azul intenso y oscuro,
uniformado color de uniforme
de marino sin barco,
sin brújula ni sextante,
ni esfera armilar de ignota geografía;
o de soldado prusiano
de otro siglo, de otras auroras
tenebrosas, maculadas,
dulcemente pérfidas.

Soy azul submarino,
fecundado en batiscafos
enamorados de eruditos pulpos
y de letíferas anémonas,
cebada de tinieblas y de alcohol.

Azul, azul y triste,
ungida en la fría noche lunar
de blanco nardo fragante,
de blanca espuma de azucena,
de semen espumoso de dragón,
de ése que me mira con ojos gélidos y golosos,
de ése que por corazón porta,
la cúspide de un ciclópeo iceberg.

Mayte Dalianegra.

Pintura: “Retrato de la señorita Laura Leroux”, Jean-Jacques Henner.

A UNA CAMELIA ENVIDIOSA.

2011-10-18T01:12:00.004+02:00

Miraba arrogante,

henchida de envidia,
la blanca camelia,
a una dalia oscura.

Cubría de joyas,
de suntuosos oros
y gemas pulidas,
la gualda ictericia
engendrada en celos.

Nívea camelia,
de alhajas ornada,
se tornen envidias
por otros afectos,
que la envidia feroz
-y los celos crueles-
sólo traerán
mayores tormentos.

Mayte Dalianegra.

Pintura: "Bouquet", Jan Brueghel el viejo, (1568-1625).

A UNA SOMBRA ARROGANTE Y COBARDE.

2011-10-15T21:08:00.005+02:00

A quien se viste de cobarde sombra
y como tal deambula,
dibujando su arrogancia en el humo,
le confieso mi razón:
no quiero ser,
pues ya soy,
no narciso,
de reflejo inseguro y pálido,
no camelia,
de efímeros pétalos,
ni dalia siquiera,
ni negra ni blanca,
sólo la que siente,
la que expresa,
la que habla
con el corazón latiéndole
en las sienes,
¡humildemente yo misma!

Mayte Dalianegra.

Pintura de Bente Schlick.

GRAZNA EL CUERVO.

2011-10-14T02:58:00.002+02:00

Grazna el cuervo sobre la fría nieve del invierno
aquilatada en mis ojos de miel umbría,
grazna sobre ramas de abedules
de hojas extraviadas en un otoño pretérito,
perdidas, como mi dignidad,
en el acto transitorio de amar,
de anudar sueños,
de desnudar la palabra deseo
y extraerle el corazón bullente
con garfios encendidos en delirios,
y llenar las bocas de los vivos de aleluyas,
de gritos de júbilo,
de estandartes estampados con la convulsión
visceral de un clímax exaltado de lujurias.

Grazna el cuervo escarbando con su pico
los recuerdos de lo que pudo ser y no fue,
de lo bello tornado en yermo y triste,
y acierta a devorar las tripas
del cadáver escarchado de hielos
de lo que nunca será.

Mayte Dalianegra.

Pintura: “Tower”, (“Torre”), 2010, David Caesar.

RÍO QUE DISCURRES.

2011-10-08T04:47:00.001+02:00

Río que discurres

en meandros escondido,

acuática sierpe

de ponzoñas enlodada,

tu bífida lengua de ofidio

muestra la amalgama de tu estirpe y de tu estampa,

el cruento mestizaje

entre el anhelo de tu corazón

y el óxido que tu sangre,

coagulada por la envidia,

¡reclaman!

No eres sino el reflejo del mal

en el espejo de la estrellada noche,

que brilla para mí,

cual diamante coruscante,

en su caverna sellada y oculta.

Pecio submarino

aguardando a ser descubierto,

y una vez abierto en canal su impío vientre

de ballena atesorada de recuerdos,

invade la atmósfera,

¡la estratosfera incluso!

el hedor a muerte que tu rencor proclama.

Mayte Dalianegra.

Pintura: "Water serpents", ("Serpientes acuáticas"), 1904 - 1907, Gustav Klimt.

ALIANZA DE SILENCIO.

2011-10-03T01:29:00.000+02:00

Silencio, aliento oscuro de la noche,
silencio, incienso y humo negro,
plúmbeo silencio,
pesado y gris,
gris y húmedo
como vaho que gravita
en el reino de los muertos.

Silencio que ahoga el embrión de la palabra
cuando ésta germina alentada por el aullido del lobo.

Un perro ladra y gime y se retuerce
sobre las heces inmundas
de la hipocresía, la manipulación, la mentira...

Un perro ladra ante la sordera
de mis oídos asesinos de tinieblas;
ya no escucho el necio plañir del cánido,
ni los agravios inoculados de cicuta,
ni mi boca se abre más que para expirar aire.

Me alío con el silencio,
ataúd de tormentos,
compañero inefable de un camino señero y breve.

Mayte Dalianegra.

Pintura: “Femmes”, (“Mujeres”), Jean Michel Bénier.

DESESPERACIÓN.

2011-10-01T04:13:00.007+02:00

Desesperación,
soledad hecha verso que late entre corazón e ingles,
arena obtusa y yerma de playa sin océano
que hace vibrar las cuerdas de un violín
hasta extenuarlas en el silencio de la afonía.

Soledad,
palabra impía que provoca cataclismos de tristezas,
que auxilia la impenitencia de la aurora
ansiando el estertor postrero
de una noche finada entre lamentos.

Mayte Dalianegra.

Pintura de Yvonne Jeanette Karlsen.

CICLO ETERNO.

2011-09-26T23:17:00.002+02:00

Cuando el tiempo de la noche
se extingue apuntando al alba,
la madrugada se tiñe de azul cobalto y de Prusia,
descollando entre las crestas umbrías
de las techumbres.
Nace un sol de otoño apagado de arrebatos,
de amantes despidiéndose de sueños
hidratados en suspiros.

La vida rota sobre su eje
y, como siempre, retoma el rumbo
de una apática estrella de luz cansina.
Nada sorprende ya a las desgastadas
pupilas de la memoria,
todo culmina como todo empieza,
con la rutina habitual
del quehacer doméstico,
de la preocupación baladí
por aquello que no sobrevivirá al momento,
con la indolencia de asistir, un día más,
a la desaparición de nuestro propio e íntimo evangelio.

Mayte Dalianegra.

Pintura: “Le mouvement perpetuel”, (“El movimiento perpetuo”), 1935, René Magritte.

ENTONCES.

2011-09-23T04:10:00.007+02:00

Entonces,

en aquellos días,
mi voz y yo
nos hallábamos lejanas cual si fuéramos
el eco insondable de una profecía,
lejanas y valiosas como nebulosas cósmicas,
lejanas y ambiguas como fortalezas vacías,
desguarnecidas de defensa alguna en los adarves.

Entonces,
en aquellos días,
toda yo,
toda yo misma
era oro y seda, diamante y rubí
de fulgurante brillo,
coruscante estrella iluminando la noche umbría.

Entonces,
en aquellos días,
llegaste a mí
para extinguir el fuego que en mi interior ardía,
y fue resplandor de relámpago
dejando tras de sí la urna cineraria,
el relicario de lo que otrora fui,
de lo que en mí latía.

Entonces,
ya no existe entonces,
ahora la valía extinta de mi especie, también finada,
renace como Ave Fénix ungida y entronizada,
vuelve de nuevo la vida a rugir
en sus entrañas, vuelve de nuevo la lucha
a enardecerle las venas
y a tomarla por morada.

Mayte Dalianegra.

Pintura: “Molly, duchess of Nona”, (“Molly, duquesa de Nona”), 1905,
Frank Cadogan Cowper.

OTOÑO.

2011-09-21T05:31:00.008+02:00

Las flores de mi baranda
ya no requieren el agua,
muerto en la planta el estío.

Otoño que has de venir,
envuelto en crines de vientos
de Pegasos macilentos por el discurrir del tiempo.

Otoño de ocres cautivo,
de tierras pardas, cobrizas,
de brunos mantos lunares
que reflejan en las aguas
turquesas y carmesíes, como frutas,
como gemas, como joyas de oro y niebla,
poblando una dehesa de rubios toros
sedientos de embestir hasta tormentas.

Mayte Dalianegra.

Pintura: “No espero más que un otoño”, (2011), Andrés Rueda.

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HOY TE RECUERDO.

2011-09-20T20:34:00.002+02:00

Hoy mi fragilidad
franqueó la niebla del olvido,
hoy te recordé sin
la hiel de la traición,
mas tú ya no perteneces a mi mundo,
sino a lo oculto,
al inframundo habitado
por las sombras del pasado,
a ese mundo de muertos
en el que yacen
las promesas fraguadas contigo
sobre un incierto futuro.

Mayte Dalianegra.

Pintura de David Caesar.

UN DIECINUEVE DE AGOSTO.

2011-09-19T01:52:00.001+02:00

Tal día como hoy,
un diecinueve de agosto,
bajo la mortecina luz de la tarde,
unos ojos,
hambrientos de la veleidosa sonrisa de Tiké,
buscaban a otros.

Tal día como hoy,
un diecinueve de agosto,
unos labios,
al sentir el contacto de otros labios,
se humedecían como mares salobres,
mutando su secular herrumbre
en lozana turgencia de amapola.

Tal día como hoy,
un diecinueve de agosto,
no importa de qué año,
pues todos y cada uno de los años
repiten la misma fecha,
el nómada errabundo que eras,
hallaba el sacro fuego de Vesta
en la encrucijada inguinal de mi regazo.

Mayte Dalianegra.

Pintura: “Amanece tarde”, (2011), Andrés Rueda.

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VESTAL AUSENTE.

2011-09-18T03:20:00.001+02:00

Tosca palmera del fútil desierto
de este andar sin rumbo que es mi pensamiento,
atina a trocarse en luces al alba,
en campos vestidos por las amapolas,
de un rojo tan vivo como vive el alma
que de mis entrañas su furia atesora.

Se cubren mis carnes con hojas de un roble,
que talado fuera su último otoño,
su savia dulcísima sobre mí vertiera,
como la simiente que fecundó a Eva,
semen generoso de vid y de olmo,
cárdeno vino de alcoholes henchido,
fortaleza de úrsido colmando el grial
de mi útero, de mi terso vientre,
rezumante gónada de hombre
esparciendo su fértil vesania
por mi untuosa anatomía de vestal ausente.

Mayte Dalianegra.

Pintura: “The tissue of Ariadne (“El velo de Ariadna”), 2002, Victor Hagea.

RÁVENA.

2011-09-13T03:52:00.004+02:00

Rávena, cristalina filigrana

de vidrio antiguo tejida

en la tesela del tiempo.

Crisálida hídrica

enriquecida de oros,

de transparencias colmada,

acuoso mosaico

ora verde, ora azul, ora rojo,

diáfana bóveda bizantina,

paloma de paz ahíta.

Rávena, áurea y vítrea.

Mayte dalianegra.

Pintura: "Danzas de agua",(2011), Andrés Rueda.

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ALGUIEN...

2011-09-10T21:18:00.004+02:00

Alguien llegó a mi vera
con aroma de arrayán,
dejándome por simiente
la huella de su pisar.

Alguien vino de la Alhambra
envuelto en níveo cendal,
y en su sonrisa tan franca
se reflejaba el espejo
de una alberca azul y plata.

Mayte Dalianegra.

Pintura: "Patio de los Arrayanes de la Alhambra", (2011), Andrés Rueda.

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BLANCO.

2011-09-10T07:05:00.002+02:00

Mi amor, blanco como aurora virgen
nacida antes del óbito nocturno,
yo sé bien cómo me quieres,
yo sé bien cómo me anhelas,
te sé desde que te encuentro
en las letras, y en momentos
en que tus ojos se pierden, evadidos,
como en sueños, expectantes,
ante lo que no has vivido aún.

Mayte Dalianegra.

Pintura: "Una danza por el mar", Charles Amable Lenoir, (1860-1926).

CABALLERO ABENCERRAJE.

2011-09-05T21:41:00.004+02:00

Caballero Abencerraje,
el de la armadura azul
con cota amatista y oro,
cuando mis ojos te ven,
madrugando la mañana,
se me sube la garganta
hasta los nimbos del cielo,
para gritarles tu nombre
guarnecido de laureles,
para decirles a aquéllos,
que descreídos nos vieron,
amarnos bajo las sombras
de lo impuro y de lo obsceno,
que no hay macho en esta tierra
que me dé mayor tormento,
pues tu ausencia me derrumba
y sólo aspiro, de lejos,
a besar esos tus labios
y robarte otro "te quiero".

Mayte Dalianegra.

Pintura: “Puerta de Bibarrambla”, (2011), Andrés Rueda.

Ésta y otras pinturas suyas, en sus blogs: ANDRÉS RUEDA, PÁGINA PERSONAL y

BLOG DE ANDRÉS RUEDA

A HELENA DE TROYA.

2011-09-04T05:20:00.010+02:00

Una dorada tiara te ciñe la frente de reina lacedemónica,
como diosa antigua, vedada de aire,
sepultada en gemas y áureas preseas,
con los cabujones hiriendo tu carne
de cutis perlado y eterno en el tiempo,
con ojos de jade, fríos y conversos,
corazón siniestro que candente fluye
bajo los efluvios de las madreselvas,
hielo que congela la mirada cándida
de aquél que te admire en la noche gélida.

Reina de las sierpes, reina de las hembras,
luces el perverso candor de Lamia y de Lilit,
derrochas encanto y encantos nos muestras,
eres la matrona de las azucenas que son sólo suyas,
en tus venas bulle la sangre de un cisne y de una doncella
y de tus pechos lacta el fulgor albino de la medialuna.

Mayte Dalianegra.

Pintura: “Helena de Troya”, (1863), Dante Gabriel Rossetti.

A ELIZABETH SIDDAL

2011-09-01T01:51:00.010+02:00

Elizabeth Siddal,

el láudano cegó el cerúleo brillo de tu mirada.

¿O acaso tus ojos se opacasen
por mor del necio egoísmo de un Hamlet
cabalgando a lomos de la más negra montura?

El homicida de corazón yace dormido,
ajeno al arrullo de las palomas torcaces;
quizás Rosercrantz y Guildenstern
debieran seguir vivos y él haberse extinguido,
como se extingue una candela
al consumirse la lubricada mecha,
como se extingue la voz de un mudo
en la inútil caverna de su garganta.

Ofelia de lágrimas anegada,
ahogada en el fluvial dominio de su propio llanto,
Ofelia de suspiros desgranados en la infame oscuridad de las tinieblas.

¡Muere Lizzie sin que Dante suspire por Beatrice!

Fenece Ofelia entre acuáticas guirnaldas,
nenúfares emponzoñados con el curare de los celos,
y el príncipe de Dinamarca blande, con su indolencia,
la mortal daga en las carnes por el desaliento laceradas.

Dante suspira hoy, cuando ya de ti sólo queda
un cadáver pálido, presuroso de convertirse en viento.

Dante que no es Alighieri, Dante que pinta doncellas,
Dante que esconde su libro, poemas de amor prohibido,
entre el incienso rojo de una Beata Beatrix que ahora sólo es cabellera,
pulida mata de rubíes y amapolas, mata sanguinolenta,
de capilares urdida, mata que lo mata todo,
hasta la vida que encuentra.

Dante sabe de su error, ¡tardía sapiencia suya!
Dante se percata de su búsqueda,
en pieles de arrebolada tarde y en remolinos de rosáceos amaneceres.

Dante sabe que habrá otras, con muslos de níveo mármol
y brazos de vestal cautiva, con ojos de azucenas
teñidos de bruna umbría.

Dante sabe que habrá otras, porque antes hubo una.

Mayte Dalianegra.

Pintura: “Retrato de Elizabeth Siddal Rossetti”, (1850 - 65), Dante Gabriel Rossetti. Fitzwilliam Museum, Cambridge, UK.

GUIJARRO A GUIJARRO.

2011-08-27T01:12:00.009+02:00

Guijarro a guijarro, pulido
por el arrollador nervio del río,
dibujo el paisaje de tu piel
recortado contra el viento,
con las yemas de mis dedos de Pléyade
al servicio de la casta Artemisa.

Guijarro a guijarro te camino,
te recorro lamiendo las heridas,
como una fiera a tu divisa sometida
que adquiere voluntad de predadora.

Guijarro a guijarro avanzo,
con el viento hinchándome las velas
de un lupino plenilunio,
de un festín copioso y exquisito.

Loba de lupanar o virginal Pléyade,
poco importa la naturaleza de mi ser,
tan sólo alcanza áurico valor
aquello que nos impulsa a caminar.

Mayte Dalianegra.

Pintura: “Young shaman at the canyon”, (“Joven chamán en el cañón”), 2010, Brandon Kralik.

ÁBREME EL CORAZÓN.

2011-08-26T00:25:00.001+02:00

Ábreme el corazón, amor, que el abrazo
impío de la noche no me halle
tendida sobre el hielo
y la sangre me circule por los miembros.

Ábremelo, aun cuando la existencia me suene a lejano eco
y las mariposas me hayan eviscerado
de tanto golpear mis muros con sus necios aleteos.

Ábreme, amor, de par en par las ventanas
de unos ojos acostumbrados a ver sólo cieno,
que quiero sentir la vida, de nuevo,
con pasos menudos y pequeños,
acercarse y calentarme por dentro.

Mayte Dalianegra.

Pintura: ilustración para el libro "Les chants de Moheera", (Los cantos de Moheera), 2005, Jean Michel Bénier.

DE LUCES Y DE SOMBRAS.

2011-08-25T23:56:00.000+02:00

Un claroscuro incierto,
de luces centelleantes y de ahusadas sombras,
se cernía entre la dorada espiga del estío,
crepitaban en él las ascuas encendidas
de tus dos pupilas,
explorando, con avidez lupina,
la roma desnudez de mis pechos,
rosas de los vientos hechas mariposas,
aleteando hasta alcanzar los cielos,
cadenciosas, como el ritmo concupiscente
de mis caderas ceñidas al magro vaivén de tu pelvis.

Relumbran fulgores de un tiempo pretérito,
cautivos recuerdos de lo no vivido.

Un sol nos navega por venas y arterias,
por fluidos ríos y salobres mares,
recorre senderos,
abriendo los surcos de un placer convexo,
desgarra el silencio de la mansa tarde,
asciende los montes, penetra en los valles,
tus manos, las mías,
se buscan, se entregan,
son blancas palomas su nido zurciendo,
son polvo de estrellas en el firmamento.

Mayte Dalianegra.

Pintura: “Forest beauty”, (“Hermosa foresta”), 2010, Scott Burdick.

A MIGUEL HERNÁNDEZ.

2011-08-24T23:28:00.001+02:00

Soy la liebre libre y loca
cuya pisada la armadura quiebra
y cincela los versos del poeta.

De impuro y húmedo barro
visto, de cabeza a pies,
los siglos que me atan
al silente devenir de la tristeza.

De impuro y húmedo barro
tomo su atuendo de seda,
para ataviar las razones
que me unen a la tierra,
y al palpitar silencioso
de un corazón que se muta
en entraña amputada y seca.

Mayte Dalianegra.

Pintura: Retrato del poeta Miguel Hernández, dibujado por el dramaturgo Antonio Buero Vallejo.

AGUA DULCE.

2011-08-23T03:31:00.000+02:00

Agua dulce eres,
ambrosía,
en la inmensidad fragorosa de las dunas
de ese ardiente desierto que son mis labios.

Agua precipitada en el vacío
de unas cuencas cristalinas,
de una mirada vítrea,
como el cosmos azulado
y como él ennegrecido.

Agua que sacia la sed voraz
de tenerte,
de disfrutar los placeres de tu carne,
de simular ser la consorte
de tus morbosas ensoñaciones.

Agua como seminales surtidores
aplacando recónditos apetitos,
agua límpida, diáfana, pura,
blanca novicia desnuda,
agua turbia, enlodada, obscena,
lúbrico flujo de hembra
que por sus rincones vierte
las sales de su impudicia.

Agua con aroma a la silvestre lavanda
y al romero y al espliego,
al laurel de la esquiva Dafne
que me niego a ser,
rehuyendo del amor
para entregarse en raíz, corteza, fronda,
a la necia soledad del sibilino bosque.

Agua tras el arcoíris de tus pupilas,
diamantinas gotas
en ambigua danza
bajo la opulencia del sol estival.

Agua dulce eres,
de melocotón y exótica papaya,
para mi frugívoro paladar,
diestro en las mieses candeales
del más tierno afecto,
perito en pleamares de salivas,
en lujuriantes efluvios a tierra mojada, húmeda,
a profundas cavernas por el salitre bañadas,
a la esencia de nuestros cuerpos sudorosos,
trémulos como un miserere de viernes santo,
y enlazados en nudo gordiano,
tendidos allá, muy lejos,
sobre el feraz verdor de la hierba
que crece en el Parnaso.

Mayte Dalianegra.

Pintura: “Strigils and sponges”, (“Látigos y esponjas”), 1879, Lawrence Alma-Tadema.

SÍRVEME.

2011-08-22T01:55:00.001+02:00

Sírveme en sacro cáliz la dulzura untuosa
que de tu núcleo fluye,
lácteo manantial de candente lava,
proscrita locura de ígnea simiente,
sírvemela envuelta en voluptuosa copa,
cual santo grial,
que mis labios, ávidos, la devorarán.

Y dame tu boca,
¡qué se ha de nutrir esta loba hambrienta!

Que no vean mis ojos la aurora nacer,
que no me percate del clarear del cielo,
prefiero morirme en la noche oscura
y perderme entonces en las arboledas
de tu tez morena,
de tus manos ciegas,
de tu torso húmedo,
y quemar las naves, que no han de surcar
ya jamás más mares que ése que circunda
el cabo que emerge,
carnal promontorio,
en tu austral mitad.

Mayte Dalianegra.

Pintura: “Desnudo con un samovar”, 2001, Hans Laagland.

JAZMINES.

2011-08-20T02:23:00.012+02:00

Violáceos y morados,
nacidos con la mañana,
cazan los vientos del día,
y un aroma de jazmines
envuelve mi hora bruja
desde un búcaro de barro.

Jazmines ilusionados,
algazara jubilosa
que brota de una alfaguara,
jazmines de verdes hojas,
de esmeraldina esperanza,
llenando con su terneza
los rincones de esta estancia.

Vengan a mis manos suaves,
de piel aterciopelada,
sus pétalos tan livianos
como las notas de un arpa,
que en acordes rinda culto
al guardián de mi atalaya.

Vengan jazmines fragantes,
de rozagante armonía,
en lozanos ramilletes
a ceñirse a mi cintura,
como tus manos la ciñen
cuando me encuentras desnuda.

Mayte Dalianegra.

Pintura: “Flores de ilusión”, (2011), Andrés Rueda.

Ésta y otras pinturas suyas, en sus blogs: ANDRÉS RUEDA, PÁGINA PERSONAL y

BLOG DE ANDRÉS RUEDA

ME NACE EN EL CORAZÓN.

2011-08-17T03:11:00.001+02:00

Me nace en el corazón
un fuego en licuefacción
que me recorre las vías,
una hoguera de alegrías
que va llenando mis días
de ilusiones y misterios,
como ráfagas de auroras
de un boreal hemisferio.

Me nacen todas las horas,
asidas al tresbolillo,
en las entrañas del tiempo,
y en los ojos tengo un brillo
de luceros encastrado.

Me nace por ti la vida
cuando creía perdida
toda esperanza y anhelo,
mi fe yacía dormida,
con el rostro amoratado,
bajo un carámbano de hielo.

Me laten sin contratiempo
diástoles de sentimientos,
ebrios de beber tus vientos,
y se arremolinan olas
que me arrastran la congoja,
de hirviente sangre tan roja
como campos de amapolas.

Mayte Dalianegra.

Pintura: “Nerissa”, (1906), John William Godward.

AGUA, LACUSTRE VITRAL.

2011-08-06T01:24:00.003+02:00

Agua, lacustre vitral

sus goznes blandiendo

por hierbas y flores,

la vida extendiendo

por bosques y montes.

Agua, susurro fluvial

cantando al oído

de ninfas y ondinas,

murmullo constante,

discurrir eterno

de arroyos de jade

y torrentes gélidos.

Agua, perpetua armonía,

paleta de azules profundos,

de violáceos y turquesas,

de verdes esmeraldinos,

de argénteos grises y alburas

en comunión sosegada

Agua, chispeo incesante

de lluvia sonora,

desliza, ufana,

su seda de gotas

por entre arboledas.

Paisaje salvaje

puliendo memorias,

fluir secular

efímero y tierno.

Mayte Dalianegra.

Pintura:"Sonora seda de agua", (2011), Andrés Rueda. Ésta y otras pinturas suyas, en sus blogs: ANDRÉS RUEDA, PÁGINA PERSONAL y BLOG DE ANDRÉS RUEDA

¡TE QUIERO TANTO!

2011-08-04T01:57:00.002+02:00

Si las arenas del desierto,
hijas del cristalino cuarzo,
la áurea mica, el plomizo feldespato,
pudieran escuchar,
dotadas estuvieran
de minúsculos pabellones auditivos,
o de caracolas de retumbar marino,
mi voz te llevarían con el viento
y te dirían: ¡te quiero tanto!

Mayte Dalianegra.

Pintura: "La excursión del harem", (1869), Jean León Gérôme.

"SONETO DE LA ESPERA", Amílcar Blanco.

2011-07-19T01:02:00.000+02:00

Esperarte sin fin es mi destino,

sin saber si vendrás, ni si tu paso
te llevará al abrigo de mi abrazo
o quedará por siempre en el camino.

La espera es el azar de nuestro sino
y tendrá consistencia de fracaso
si no llegaras nunca. Será el lazo
suicida de mi espera. El desatino

de haberme esperanzado, el embarazo
de haber soñado, yugular, supino
amarte sobre un lecho azul, de raso,

y que tu cuerpo, sobre malva y lino,
dejó su frente arder sobre mi brazo
y nuestro amor fue espiga de molino.

Amílcar Blanco.

Este poema es un regalo de mi gran amigo y excelso poeta Amílcar Blanco, podéis ver más poemas suyos en el BLOG DE AMÍLCAR BLANCO

Pintura: "Amapolas", Patrice Marechal.

A LA CATRINA O A MI ÚLTIMA TARDE.

2011-07-17T03:09:00.002+02:00

La tarde olía a nardos y mezcal,
ella estaba allí,
el porte arrogante,
la mirada altiva,
y una voz profunda
nacida de mares.

Venía del brazo de un viento ardiente,
cromada de nácar,
ungida de plumas,
y tras sus espaldas,
la observaba Frida.

Ella estaba allí,
en esa alameda,
rodeada de hombres,
mujeres y niños.

Tarde de domingo,
ella me miraba
como sólo mira el sediento al vino.

Tarde de domingo,
esa última tarde
que pasé contigo.

Mayte Dalianegra.

Pintura: detalle de “Sueño de una tarde dominical en la Alameda Central”, (1948), Diego Rivera. Museo Mural o Pabellón Diego Rivera en la Alameda Central. México D. F.

Nota: “La Catrina” es un personaje, ya mítico, creado por el ilustrador decimonónico mexicano José Guadalupe Posada, denominado originalmente como “Calavera garbancera”, en alusión al término “garbancero”, utilizado para designar a los indígenas y mestizos mexicanos que renegaban de sus orígenes para aparentar ser descendientes de europeos. Fue creada como caricatura de la clase social alta del México prerrevolucionario, pero también como una sátira a aquéllos que, sin tener nada, querían aparentarlo todo, motivo por el cual se la representaba ataviada con sombrero de plumas, pero desnuda, como su propio autor la describe: ..."en los huesos, pero con sombrero francés con sus plumas de avestruz".

Tiempo más tarde, el genial muralista mexicano Diego Rivera, admirador incondicional y, en cierto modo, heredero de José Guadalupe Posada, quiso rendir al mismo un homenaje, incluyendo, como motivo central, al personaje de la Calavera garbancera en el enorme mural, (15 metros de longitud), que pintara, en 1948, para el comedor del Hotel el Prado.

En dicho mural, Diego Rivera intentaba representar la azarosa historia de México desde su conquista hasta los inicios del siglo XX, incluyendo a Hernán Cortés y a tres de sus más destacados mandatarios: Benito Juárez, Porfirio Díaz y Francisco Madero. Él mismo se representaba como adolescente al lado de su segunda esposa, la afamada pintora Frida Kahlo, ambos flanqueando a la “Calavera garbancera”, que el mismo Diego bautizó como “la Catrina”, pasando a ser éste un ser mítico, entroncado con las tradiciones nahuas del culto a los muertos y al inframundo y siendo la representación de la propia muerte, muy venerada el 2 de noviembre, día de difuntos, donde una nueva tradición establece que la Catrina visita, uno por uno, todos los cementerios y comparte ofrendas y alimentos con los muertos y sus familiares.

En 1985 el Hotel el Prado sufrió graves daños a consecuencia del gran terremoto que asoló el Distrito Federal, y un año más tarde, en 1986, se creó el Museo Mural Diego Rivera, un pabellón creado para albergar tan extenso mural en medio de la Alameda Central, el lugar donde el pintor había situado la escena del fresco, un hermoso parque del siglo XIX que se ubica en el centro histórico del D. F. al término del Paseo de la Reforma y a escasos metros de la célebre Plaza del Zócalo.

Yo misma pude ver el mural in situ, en el año 2003, y su huella ha inspirado este humilde, pero emotivo poema, homenaje a José Guadalupe Posada, a mi admiradísimo Diego Rivera y al entrañable, (quizás porque la muerte para los mexicanos, dada su influencia indígena, se tiña de esperanza, casi de júbilo, y no de pesimismo), personaje de la Catrina.

Pintura: “Sueño de una tarde dominical en la Alameda Central”, (1948), Diego Rivera. Museo Mural o Pabellón Diego Rivera en la Alameda Central. México D. F.

RAÍLES DIVERGENTES.

2011-07-15T03:31:00.002+02:00

Él, maquinista de un viejo tren

por carbonífera lumbre alimentado,
maniobra entre raíles
las trabas de un futuro
labrado con desmanes,
no tiemblan ya sus manos
cuando enarbola en ellas
la enseña del engaño,
ni los labios tremolan
con el fluir viscoso de falacias y ardides.

Ella, anónima pasajera
del vagón de cola,
un último vagón
carente de destino y nombre,
se monta y apea sin voluntad propia,
acaso el albedrío apropiado
por voluntad ajena.

Acelerados, corren los chopos
en rauda carrera,
y los abedules, robles y hayas,
todos, salvo aquellos álamos, que aguantan,
impertérritos, hasta que el tren pasa.

Y llegan los túneles,
los de madrugadas feroces
tintadas de ansias,
oscuros boquetes apostados
en la encrucijada.

Laxo aún espera el cambio de vías
en una alborada que apremia los tiempos,
hostiga los ritmos y oxida anaqueles,
y llegan los trueques,
de espacios y edades,
y nuestros caminos, el tuyo y el mío,
se ven separados
por una distancia,
insalvable obstáculo,
de obtuso ángulo.

Mayte Dalianegra.

Pintura: “Tren en la nieve, la locomotora”, (1875), Claude Monet. Musée Marmottan, París.

"SÓLO LAS AMAPOLAS", Amílcar Blanco.

2011-07-15T01:37:00.000+02:00

Roja como amapola crece el ansia

de mi sangre encendida al esperarte

y en pétalos de fuego el viento parte

preñado de una cálida fragancia.

Un aire marinero, una flagrancia

de sol y sal destruye al apartarte

un horizonte exento de estandarte.

Las amapolas dan tu resonancia.

Sólo las amapolas, pasionarias

del amor compungido de distancias

imposibles de andar y refractarias.

Y esos pétalos tiernos, sin ganancias,

vibrantes como labios puros; parias,

sólo besos al viento y arrogancias.

Amílcar Luis Blanco.

Este poema es un regalo de mi gran amigo y excelso poeta Amílcar Blanco, podéis ver más poemas suyos en el BLOG DE AMÍLCAR BLANCO

Pintura: "Campo de amapolas", 1890, Vincent van Gogh, Gemeentemuseum Den Haag Collection, La Haya, Países Bajos.

TU PERMANENCIA.

2011-07-08T04:51:00.005+02:00

Soy tu permanencia,

el relleno de ese sofá donde te acomodas,

la calada de humo de tu cigarro,

el sorbo edulcorado de ese café que despeja tu mente

mientras tus pasiones te adormecen,

indolente ante ellas,

dejándote llevar, arrastrar por ese cauce sinuoso

de río que vierte a un mar de aguas procelosas.

Soy de ti tu calma y también tu furia

y amo lo que ven tus ojos

y lo que dejan de ver,

hundidos en la distancia del olvido.

Y así permanezco, inamovible, disfrazada de piedra,

o de marisma salvaje,

tal vez de crisálida a punto de reventar el capullo

y escindirlo en mil pedazos

para salir de él airosa, glamurosa incluso,

ya no como horripilante oruga,

sino como multicolor mariposa

que se mimetiza con un ámbito que no es el suyo,

menesteroso camaleón falto de valor

para admitir su adeudo a la verdad,

para aceptar la ignominia de ser sólo una sombra,

permanente sombra de tu figura,

pues allá a donde vas, soy la sombra de tus tobillos,

de tu cintura, de tu reflejo,

soy tu permanencia y donde tú vas, yo voy.

Mayte Dalianegra.

Pintura: "Block island harbor", ("Bloque del puerto de la isla"), Daniel Pollera.

BOTELLA VACÍA.

2011-07-05T04:00:00.013+02:00

Sin ti soy botella colmada de aire,
aire como vacío tumultuoso,
exenta del embrujo de benéficos alcoholes,
sufragada con ponzoñosos efluvios metílicos.

Sin ti soy burbuja desconsiderada,
quizá la de los tulipanes holandeses,
aquélla con la que remuneraran con palacios
la simple indigencia de un tubérculo.

Sin ti soy un alma llana,
cual paleta de alarife,
y en el arco de mis brazos
hienden sus labios de aurora,
las sustantividades de una metopa y unos triglifos,
y en ese estertóreo mármol,
de una extraviada cantera,
yace mi cuerpo desnudo de sentimientos y ausencias,
yace muerto de inocencias y teñido de aflicciones,
de lutos como tumores
que se me llevan las vísceras,
de mares como regueros
de una pólvora bendita: ¡cartuchos de dinamita!
porque sin ti, ya la vida, se torna fin de la lucha.

Mayte Dalianegra.

Pintura: "Field of gold", ("Campo de oro"), Steve Smulka.

TODOS Y CADA UNO DE MIS DÍAS.

2011-07-01T04:12:00.002+02:00

Todos y cada uno de mis días
abrazarte como hiedra a una sagrada ceiba,
y de tu savia libar el tiempo antiguo
donde el hombre y la quimera en crisol se fundieran.

Todos y cada uno de mis días
despertar al ocaso de una eterna madrugada,
y en el fragor de un mar precipitándose en el abismo,
silabear tu nombre como eco infinito.

Todos y cada uno de mis días
ser fiel al oscuro pigmento de tu iris,
y en el cuero de tus palmas encontrarme,
y ampararme en la seda de tus labios.

Todos y cada uno de mis días,
ser tuya, de tu tálamo su sierva,
de tu orgullo y de tu honra, su dueña.

Mayte Dalianegra.

Pintura: “Vague et la perle”, (“La ola y la perla”), 1862, Paul Jacques Aimé Baudry. Museo del Prado, Madrid.

TUVE UN AMOR.

2011-06-28T02:26:00.003+02:00

Tuve un amor
de los que retoñan primaveras,
de los que son magma en ignición
y fluyen del epicentro.

Tuve un amor
de esos que creemos imperecederos,
que nos hacen sentir eufóricos,
que parecen nacer de la alegría
pero son mero espejismo.

Tuve un amor
por quien anhelé perderlo todo,
y me taló como al árbol caído
y me fragmentó en mil añicos.

Tuve un amor
que no fue tal,
que sólo infierno y sufrimiento fue.

Mayte Dalianegra.

Pintura: "Le repos d'Amélie", ("El reposo de Amelia"), Sándorfi István, (Etienne Sándorfi).

AMORES VEDADOS.

2011-06-24T05:19:00.003+02:00

Amores vedados, navíos en cuyas quillas yace encallada
la dulzura del ósculo clandestino,
almibarada fruta navegando a la deriva
en las salobres aguas de los cuerpos,
amores de marinero, uno allá en cada puerto,
marejadas de salitre lustrando pieles
en combustión permanente,
tersas, húmedas pieles,
doradas cual sol de mediodía
o níveas como luz de la albura.

Amores vedados, flores de jardín prohibido,
las flores que yo cultivo;
madreselvas y amapolas
silvestres, de ignota fronda,
en la espesura nacidas,
azaleas y adelfas,
lacayas de mi terneza,
jacintos, lirios, narcisos,
por las aguas bendecidos,
tulipanes, rojas flores
que despiertan mis rincones
sedientos de su impudicia,
blancas calas, de novicias ataviadas
para extraviar su inocencia antes de nacer el alba.

Amores vedados, timoneles de bajeles bucaneros,
jardineros sin guadañas ni tijeras.
Amores vedados, flores, barcos…

Mayte Dalianegra.

Pintura: “Desnudo con alcatraces, (calas)”, 1944, Diego Rivera.

MUERTE.

2011-06-19T00:09:00.000+02:00

Muerte:
puerta inevitable y segura

de goznes en ángulo obtuso.

Muerte:
asesina de tristezas

y de alegrías también,

fin de lo efímero,

comienzo de la nada,

o del todo,

¿quién sabe?

Muerte:
conocedora de los días,

de las horas,

de los minutos contados,

del segundo homicida,

himno modulado en gravedades de ecos

o en agudas resonancias,

partitura en clave de llanto de plañidera.

Muerte:
liviana, sola, infalible,

próxima…

Mayte Dalianegra.

Pintura: “Le radeau de la Meduse”, (“La balsa de la Medusa”), 1819, Jean Louise Théodore Géricault, Museo del Louvre, París.

YACER A TU LADO.

2011-06-14T02:50:00.003+02:00

Yacer a tu lado,
con sedosa sonrisa de amapola floreciéndome en los labios,
y mirarte, mirarte con mirada limpia y desnuda,
mirarte como mira la primavera a la vida...

Y buscarte en rumorosas caracolas
y en el jade de las aguas torrenciales encontrarte,
y mirarte, siempre mirarte, anhelante,
con mirada limpia y desnuda
de aflicciones, de nostalgias y amarguras.

Mayte Dalianegra.

Pintura: “On rocky shore”, (“En la orilla rocosa”), Kathrin Longhurst.

EN EL MAR DE MIS OJOS ASTURES.

2011-06-10T20:22:00.000+02:00

Decías que en el mar de mis ojos astures
zozobraba tu nave y naufragada se hundía,
pecio custodiado en el abisal abismo de mis pupilas.

Decías que tu amor no sería fugaz huracán,
sino cálida calima ligada a la piel amada,
que nunca tomarían los hielos
aquello que nos quemaba,
que nunca fenecería lo que ahora agonizó.

Decías, decías, decías tanto…
pero en todo ello no había más que mentiras.

Mayte Dalianegra.

Pintura: "Leila", 1892, Sir Frank Dicksee.

LAS OCAS DE MEIDUM.

2011-06-09T21:00:00.000+02:00

Quedáronse mis ojos arrobados
en el silencio sostenido de la tarde,
cuando el fuego del sol ya se extinguía
sobre sillares de áureo resplandor,
y entre la polvorienta arena del desierto
y el vaho de las milenarias tumbas,
aparecieron, con cromatismo redivivo,
como si el tiempo se hubiese postergado,
las apacibles ocas que pintaran en Meidum.

Mayte Dalianegra.

Pintura: "Las ocas de Meidum", friso perteneciente a la mastaba de Nefermaat y Atet, ubicado en la capilla de Atet, en la necrópolis de Meidum, Egipto, datado en la época del reinado de Seneferu, IV dinastía, Imperio Antiguo, sobre el 2630 a. d. n. e.

Actualmente se encuentra en el Museo Egipcio de El Cairo, Egipto.

SI ME AMAS...

2011-06-09T11:11:00.002+02:00

Si me amas,
como ama el sol al mediodía,
quiero que me lo digas,
amor de mis amores,
quiero que tu mirada
se pose sobre mi espalda
y sobre ella galope,
sobre mi grupa,
y navegue en mis lomos
entre la bruma,
y entre nieblas me diga,
que tu sonrisa,
existe por la mía y por mi dicha.

Mayte Dalianegra.

Pintura:"Pomps and vanities", ("Pompas y vanidades"), 1917, John Collier.

ESPEJISMO DE AMOR.

2011-05-29T01:50:00.003+02:00

¿Cómo no habría de ilusionarme el amor,
si él siembra mis mejillas de eternas primaveras?
¿Cómo no habrían de ilusionarme las luces
que expanden al unísono tus pupilas esmeraldinas?
Ay, amor, amor de siestas y bacanales,
lúdicas de erotismos encendidos
sobre praderas vestidas de sangrientas amapolas.

Es el amor una ilusión, un espejismo,
una luz difusa que ilumina el corazón
cuando la memoria del tiempo propaga su estertor.

Mayte Dalianegra.

Pintura: "Wedded", ("Conyugal"), 1882, Frederic Leighton, Art Gallery of New Wales, Sidney.

ME HAS TRAÍDO LA DICHA.

2011-05-20T02:18:00.003+02:00

Me has traído la dicha
cuando el corazón me latía despacio,
desvanecido por el dolor,
fragmentado en millares de partículas,
como un vidrio templado
roto por la desidia y el desamor de quien
retribuía mis afectos con las miserias del engaño y la traición.

Llegaste con el embate de las olas
de un océano profundo y abisal,
con el latido del Magreb en los ventrículos
y el aroma de una concubina sellándote los poros.

Llegaste, amor,
con furia de eterna primavera,
la de esas esmeraldas que guarnecen tus cuencas
y brillan cual cometas bajo tus pobladas cejas.

Me legas la pasión por tanto tiempo deseada
y en mis labios una sonrisa de amapola fresca,
roja y rozagante,
de pétalos de seda prestos a volar con los alisios.

Me quedo con el virginal sabor de tus labios
y el deseo humedeciéndome los muslos,
me quedo rebosante como hembra en plenilunio,
ávida de tu imagen, de tus efluvios,
del salobre regusto de tus músculos.

Me quedo, amor,
con la esperanza de verte a cada minuto,
de saber de ti, de tus pormenores,
de vivirte en cada una de tus letras,
en cada uno de los sonidos que nacen en tu boca,
pues mi vida sin ti sería una lóbrega caverna,
un agujero inmundo, triste y oscuro, del que jamás lograría huir.

Mayte Dalianegra.

Pintura: “Paolo y Francesca”, Edward Charles Halle, (1846-1914).

BÉSAME, "NHA CRETCHEU".

2011-05-13T20:52:00.004+02:00

Bésame en la boca y en las caderas,
en el tiempo y en la distancia,
bajo el feraz verdor de una ínsula tropical
que se engasta en la mirada, “nha cretcheu”.

Bésame con rumor de caracola marina,
de venera de Afrodita africana,
bésame con rubicundos labios de madrépora
en las arborescencias salvajes de mi memoria.

Bésame con embate de ola atlántica,
con titánica fuerza de gigante oceánico.

Bésame con tus ojos aceitunados clavados,
cual rutilantes tachuelas, en los míos anhelantes,
bésame siempre bajo el argénteo flujo de las estrellas,
con el calor de tu aliento licuando mi “saudade”.

Mayte Dalianegra.

Pintura: “El beso”, (1859), Francesco Hayez, Pinacoteca di Brera, Milán, Italia.

TÚ ME INSPIRAS...

2011-04-19T23:55:00.003+02:00

Tú me inspiras, amor, como hiedra que se lía
en mis huesudas articulaciones
para hacerme respirar el arrullo de una aurora
impenitente de miedos y de emociones.

Tú me inspiras como una vida que late
en la profunda matriz de una caverna
y se acomoda en la oscuridad estalactítica
de su refugio de desbordada protección materna.

Tú me inspiras como sanguinolentas llamas
forjadas en hoguera de manos
y en crisol de proclamas.

Mayte Dalianegra.

Pintura: “Mater Triumphalis”, 1892, Annie Louisa Robinson Swynnerton, Museo de Orsay, París.

SI NO FUERA POR TI...

2011-04-13T00:17:00.005+02:00

Si no fuera por ti,

qué tristeza moraría en mi corazón,

qué desconsuelo.

Si no fuera por ti,

las cristalinas arañas de esos salones

donde danza la brisa de la nostalgia,

se desplomarían al unísono

sobre mi testa, quebrándola.

Si no fuera por ti,

y por tu sonrisa franca,

moriría cada noche sin ver despuntar el alba,

reventándome las sienes
torturadas por mi savia.

Si no fuera por ti,

me ahogaría en mares de salivas apretadas,

y en el salar de mi rostro

se desecaría el alma.

Si no fuera por ti,

esperanza de mis días,

ya no sería la vida un lugar por mí habitado.

Mayte Dalianegra.

Pintura: “Cena inconclusa en invierno”, Joanna Sierko Filipowska.

SU MANO EN LA DISTANCIA.

2011-04-09T04:50:00.004+02:00

Tomó ella su mano en la distancia
y la condujo al centro de su pecho,
latía en él un corazón tierno,
un abismo recóndito de mansedumbres,
una sed implacable de amores
insondables perdiéndose en la gravedad
inescrutable y breve del ser,
de ese barranco infinito donde se despeñan los sueños
que no han tenido ni tendrán nunca un lugar.

Tomó ella su mano en la distancia,
para nunca más a ella renunciar.

Mayte Dalianegra.

Pintura: “Cupid and Psyche in the nupcial bower”, (“Cupido y Psique en el tálamo nupcial”), 1793, Hugh Douglas Hamilton.

NO SABRÁN.

2011-04-03T04:17:00.005+02:00

No sabrán ni tu nombre ni el mío,
no dirán de nosotros ni palabra,
hasta el tiempo danzará en nuestras exequias,
para honrarnos con el laurel del olvido.

No sabrán de mi nombre más que fui,
la que un día te juró amor eterno,
y en los brazos de la aurora, adormecida,
musité el sonido de tus besos.

No sabrán, vida mía, que te amé,
como ama el rocío la alborada,
no sabrán que mi boca se fundió,
con la espuma de tu Río de la Plata.

Mayte Dalianegra.

Pintura: “Andrómeda”, 1869, Edward James Poynter.

¡NO PUEDO!

2011-04-01T23:26:00.000+02:00

Cuando te enfadas conmigo
y tu enojo alcanza las ramas de los árboles cercanos,
también las de los plátanos, nudosos y desnudos,
que jalonan un sendero
allá por la Conchinchina,
y encrespa mares con olas como volutas jónicas;
cuando todo eso sucede
y quiero odiarte con el odio que profesara Ulises al cíclope Polifemo,
¡no puedo!

Cuando me miras sin verme,
porque tu mirada se halla perdida dentro de tus pensamientos
y atisbo el vacío de mi soledad en ellos,
y te hablo y ni me escuchas
y te ruego y me respondes con el silencio;
cuando todo eso sucede
y quiero odiarte con el odio que profesara Medea al argonauta Jasón,
¡no puedo!

Las raíces de mi odio se han atrofiado en la planta
y sólo germina en ella un amor tan abisal,
que en filamentos se escinde
como selváticas lianas
y enmarañadas se enredan en tu corazón amado.

Mayte Dalianegra.

Pintura: "Medea", 1868 , Frederick Sandys.

POETA.

2011-03-26T02:38:00.005+01:00

De ti hablan los siglos, poeta,

y los vientos traen la voz de tus rimas,

el murmullo austero de letras que caen,

del gotear de tinta,

del escandir las sílabas,

de ese silabeo que mueve los labios

y contornea el cielo del paladar

vetando el aire,

restringiendo la memoria vital,

impidiendo al corazón latir

hasta que los versos fluyan

como torrentes,

¡a raudales!

desgarrando la tierra y las raíces

de los árboles que a ella se aferran,

rasgando las nubes,

originando tormentas y huracanes

o, simplemente, acariciando,

con las manos suaves,

la brisa de un oído presto a escuchar,

de unos ojos dispuestos a la lectura,

de una boca que articula,

pausada o apremiada,

la indefinible música

que tu inspiración alumbra.

Mayte Dalianegra.

Pintura: “Erato muse of poetry", ("Erato musa de la poesía"), 1870, Edward John Pointer.

VERDE...

2011-03-24T01:24:00.001+01:00

Verde como las plumas de un quetzal de Guatemala,
como el jade que fertiliza de esperma pétreo
las pirámides de los mayas antiguos,
como el fulgor cegador de las esmeraldas del Serrallo
o la oriflama que ondea con la enseña del Islam.

Verde como un valle de mi Asturias,
malaquita lustrosa que escala las cordilleras
y declina en los arroyos.

Verde de mar y océano,
de absenta que las gargantas cauteriza,
verde de botella y de manzana, de árbol y arbusto,
de trópicos y de Amazonía,
de praderas infinitas donde pastaron los siglos,
verde como la baranda que Lorca un día cantase,
verde cual esperanza teñida de tinta glauca.

Mayte Dalianegra.

Pintura: "Fiore di vita", ("Flor de vida"), 1902, Giovanni Battista Carpanetto, (1863–1928). Colección privada, Galería Sant' Agostino, Turín.

TEJEDORA.

2011-03-20T03:32:00.002+01:00

Como otrora tejiesen las tiernas arréforas
el sagrado peplo de Atenea,
cuidando la urdimbre,
mimando la trama,
así tejo este poema para ti,
con las manos cegadas de palabras,
con los sueños volando sobre tus huellas
y la boca envuelta en la turgencia del beso
sobre la tibieza de una madrugada aún por llegar.

Soy perseverante Penélope
desmadejando en la noche
el ovillo nacido con la albura,
soy tejedora de poesías de tu simiente germinadas.

Mayte Dalianegra.

Pintura: “Penelope and the suitors”, (Penélope y los pretendientes), 1912, John William Waterhouse.