LA NOCHE DEL PÁRPADO

La noche del párpado

no sabe que es noche,

ni siquiera percibe 

su negrura,

sus lóbregas tinieblas,

sus insondables calabozos.

La noche del párpado

se agita entre las sábanas

como se agitan las aguas 

de un océano oscuro;

es buque 

de proa y popa 

carcomidas por la niebla,

es buque 

virado violentamente a sotavento,

volteado a continuación a barlovento,

finalmente engullido por olas colosales.

La noche del párpado

es una muerte pequeña,

una pequeña muerte anticipando

una muerte grande.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Un paisaje marino, navegando a la luz de la luna" (1864), óleo sobre lienzo de Claude Monet. Scottish National Gallery, Edimburgo, Reino Unido

TODO ESO

Las risas con amigos

cenando al aire libre
o charlando alegremente

tomando unas copas;

los juegos pícaros entre las sábanas
de quienes nos desean 
o de quienes van más allá 
y nos aman;

los paseos tranquilos
con quienes han compartido 
sus vidas con nosotros,

ya sea como familiares,
ya sea como amigos,
ya sea como amantes,
ya sea como esposos;

el cariño que profesamos
a seres de otras especies
que nos han brindado su compañía,
su lealtad 
y su afecto más sincero.

Todo eso 

puede ayudarnos a comprender
por qué necesitamos
seguir respirando día tras día,
como si las bondades cotidianas 

fuesen la goma elástica
que justificase nuestras vidas.

Todo eso 

puede ser la causa
de que no nos percatemos
del vacío tan inmenso,
del vacío tan inextricable

que rodea a todo cuanto conocemos

y a todo cuanto ignoramos.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Bal du moulin de la Galette" (Baile en el molino de la Galette), Pierre-Auguste Renoir, 1876, Museo de Orsay, París

ROSA DE PLÁSTICO

A ROSA ALCIBAR

Todo en ella 

es falso, impostado,

desde su supuesta fragancia

hasta la más supuesta, todavía,

tersura de sus pétalos.

Todo en ella 

es un glamur fingido

que convive 

en vil contubernio

con sus iguales;

iguales en dobleces y en artificios,

igualmente mordaces, insidiosos, 

pérfidos, infames y desalmados.

Pero son tantos 

los engañados,

los que ansían verla brillando

bajo el sol 

en el centro de sus jardines,

arrullada por la melodía de sus surtidores,

que es ardua,

cuando no, imposible, la tarea 

de propiciar la caída 

de tanta oscura y tupida venda.

Y es que las rosas de plástico,

vistas de lejos,

pueden parecer auténticas.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: “Bolsa de papel”, óleo de Jane Hartley

MORIR DE AMOR

 

Es duro morir dentro de la simiente

sin haber sentido

—ni durante un segundo—, 

la deslumbrante llamarada del sol.

Duro morir en la oscuridad de las barricadas,

iluminadas ocasionalmente

por el centelleo de los obuses.

Duro morir por el túnel

que excava en la carne una bala sin destino,

o por el que abre

—inmisericorde—,

el gélido filo del cuchillo vengador.

Qué duro es morir

en la frontera de la desesperación,

morir cuando la vida conduce

al lindero de la angustia,

cuando el salto al vacío

se ofrece con la madurez de la fruta

para deleite de una boca

que ya no ansía degustar otro manjar.

Qué duro el ascenso hacia esa cumbre,

a menos que un motivo excelso

justifique el esfuerzo,

a menos que se apriete en el puño

el corazón

de una Dido,

de una Isolda,

de una Julieta,

de una Francesca.

Qué duro hacer del amor 

la única causa digna de la muerte

o, si no, vivir con la muerte domesticada 

de la rutina.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "La muerte de Francesca de Rímini y Paolo Malesta" (1870), Alexandre Cabanel

DICEN DE TI

Dicen de ti 

que eres morada de ladrones, 

hogar de asesinos, 

que bajo tu capa escondes una guadaña.

También dicen 

que sobre tus palmas duermen los niños, 

que en tu oscuro atrio se cantan nanas. 

Siempre dicen 

que los poetas, bajo tu luna, 

te escriben versos de enamorados.

También dicen de ti, 

noche azulada, que a los amantes velas 

mientras se aman entre las sábanas.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Un efecto de luna" (1897), óleo sobre lienzo de Guillermo Gómez Gil. Museo del Prado, Madrid

ESAS VIEJAS PIEDRAS

Esas viejas piedras

derrumbadas sobre el polvo 

de una acrópolis desierta:

los tambores de columnas,

de recio fuste acanalado,

desportillados sobre el suelo; 

los capiteles 

clamando por la perfección 

de sus tallas descascarilladas,

y algunas metopas 

y algunos triglifos 

y algunos frisos 

fragmentados, y encallados como barcos,

entre el roquedal

parcheado por la escasa hierba.

Y esas antiguas piedras,

redondeadas por la corriente del río 

y ahogadas en el brillo chispeante

de sus aguas,

nos devuelven los ojos de otro tiempo,

de uno que no vivimos,

de uno desconocido,

de uno del que no sabemos más 

que lo que otros han querido contarnos.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: “Partenón” (1882), óleo sobre lienzo de Vasily Polenov. Galería Tretiakov, Moscú, Rusia

RAPA NUI (soneto en alejandrinos)

Mirando a las estrellas, sus luces fulgurantes,   

se encuentran esas moles clavadas en la tierra.  

Moáis dicen que son, de altura que hasta aterra, 

alzando hacia los cielos sus ojos de gigantes.   

Labrados en la toba por muchos habitantes,   

misterio es su traslado, misterio que se aferra 

también a su izamiento, enigma que no cierra 

sus puertas, como algunos secretos semejantes. 

No queda más vestigio que aquellos monolitos  

del mundo que habitaba el suelo de la isla; 

cayó su gran cultura tras guerras e invasiones.  

Tomado el territorio por quien llega y legisla, 

sus hombres y mujeres, ajenos a sus gritos, 

esclavos fueron hechos por pérfidos bribones. 

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pinturas: "Isla de Pascua", óleo sobre lienzo de Ramón Palmeral  y "Femmes de Tahiti" o "Sur la plage", óleo sobre tela de Paul Gauguin (1891)

SÉ

A mi dulce y amado Rayito

Sé que no puedes escucharme,

que adonde estás

no te llegan mis lamentos;

que tampoco puedes saber 

el alcance de este amor que aún te profeso,

que siempre te profesaré.

Sé que da lo mismo 

que diga una cosa que otra,

que me ponga para arriba o para abajo,

porque nada de lo que diga,

porque nada de lo que haga

te hará volver.

Sé que no imaginas

que te imagino 

encaramado al pasamanos de la escalera,

pavoneándote como un chulito

inmune al vértigo.

Sé que no imaginas

que te recuerdo constantemente,

que te veo 

por toda la casa,

por toda esta casa 

que fue tu casa

desde que llegaste

hasta que te fuiste,

por toda esta casa

que siempre será tu casa.

Sé que tampoco imaginas

que cada vez que inclino la cabeza 

y miro la tarima del suelo,

te veo allí tendido, 

durmiendo un sueño dulce,

tan dulce como eterno.

Sé que tampoco sabes 

lo mucho que te echo de menos,

lo mucho que te lloro, 

lo mucho que te quiero,

mi pequeño y suave

pompón de pelo.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Black and red", John White Alexander

Mi muy querido y añorado Rayito, que ha cruzado el arcoíris el pasado 3 de marzo de 2022

ÁGUILA

¿Por qué, 

desde antiguo, 

es majestuosa efigie?

¿Por qué 

sus alas siempre desplegadas,

el porte altivo, imponente?

¿Quizá porque su pico torvo y agudo

es una hoz que arranca entrañas?

¿Quizá porque su gesto arrogante

muestra desprecio por el suelo?

¿O acaso por el hielo rubio 

que ciñe el tajo de su pupila?

Qué poco saben de ella

quienes suponen que corona reyes

y emperadores.

Qué poco saben 

de lo amorosas que son sus alas,

cuando cobijan, 

bajo sus plumas,

los pequeños y desvalidos cuerpos

de sus polluelos.

(Mayte Llera, Dalianegra)

   

Pintura: "Águila", acrílico sobre tabla de David Caesar

LA HOGUERA

La hoguera vibra,

se mueve,
danzan sus llamas y pavesas
al compás de una música 

compuesta por el azar.

La hoguera arde
ebria de oxígeno,
se emborracha con el aire
mientras la leña alimenta sus pies,
perdurando hasta la agonía de sus rescoldos.

Después

—como en la vida—, 

solo quedan cenizas y humo.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "El gran incendio de Roma" (1785), Hubert Robert. Musee des Beaux-Arts Andre Malraux,  Le Havre, Francia

MEMORIA HISTÓRICA

Paz, 

bondad, 

fe,

esperanza, 

caridad.

La ingenuidad nunca cuenta

con el doble filo de la tijera.

El mono humano se las sabe todas,

todas menos las que debería saberse de memoria.

Qué bien les quedan los hábitos 

al monje y a la monja, 

al obispo y al cardenal,

al imán y al ayatollah,

al lama y al gurú.

¡Qué bien sientan los trajes a medida!

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura de Manuel Núñez

DOS DÍAS

Hay dos días,

los dos 
son días únicos, singulares;
uno abre la puerta
y el otro la cierra.

Hay dos días,
los dos 
son días de llanto;
sin embargo, uno 

es gorjeo de alondra,

mientras que el otro 

es graznido de cuervo.

Hay dos días,

los dos

son días supremos, trascendentales;

sin embargo

—como dos cuencas vacías, sin ojos—,

ninguno de los dos

retornará a nuestra memoria.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "El hallazgo de Moisés" (1656), Giovanni Francesco Romanelli

LA AMISTAD

 

La amistad no viaja en buque de guerra

ni en carguero atestado,

tampoco en navío con mil pasajeros,

pues, de hacerlo, correría

la suerte del Titanic.

La amistad no sabe de otra cosa

que hinchar el velamen de la barca

donde navega la entrega sincera,

ni sabe de más compromiso

que remendar esa vela

cuando la rasgue el tifón del arrebato.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: “Cosiendo la vela” (1896), Joaquín Sorolla y Bastida. Museo de Arte Moderno Ca´Pesaro, Venecia, Italia

DÍA A DÍA

A ROSA ALCIBAR

Cuando somos

tiernos infantes,

la sonrisa es el surtidor

de una fuente inagotable de alegrías.

Luego llega 

la edad de las maravillas:

el cuerpo es la diana depositaria

de los dardos del deseo.

Más tarde 

aparecen las ojeras,

las arrugas, las canas

y cualquier otro contingente

que afecte a nuestra autoestima.

El tiempo 

es el gran ladrón

que nos roba la belleza 

y la alegría,

que nos roba lo que somos,

y al que nunca podremos meter en cintura.

El tiempo 

es el verdugo

que nos ejecuta día a día.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Las tres edades de la mujer" (Die drei lebensalter), Gustav Klimt (1905), Galleria Nazionale d'Arte Moderna, Roma

QUIÉN ME IBA A DECIR...

Quién me iba a decir
que acabarías siendo
como esos volcanes
que duermen serenos
y parecen montañas,
con soles y lunas,
con lunas y soles
velando sus sueños,
y gentes naciendo y viviendo,
viviendo y naciendo
a los pies de sus faldas.

Como esos volcanes
Que un día se desperezan
y nadie sospecha,
que bostezan fumarolas
y nadie presagia,
y sepultan Pompeyas
bajo cenizas y lava.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: “Últimos días de Pompeya” (1830-1833), Karl Briulov. Museo Estatal Ruso de San Petersburgo