viernes, 23 de septiembre de 2011

ENTONCES


Entonces,
en aquellos días,
mi voz y yo
nos hallábamos lejanas 
como si fuéramos el eco insondable de una profecía.
Lejanas y valiosas 
como nebulosas cósmicas,
lejanas y ambiguas 
como fortalezas vacías,
desguarnecidas de defensa alguna en los adarves.

Entonces,
en aquellos días,
toda yo,
toda yo misma era oro y seda, 
diamante y rubí de fulgurante brillo,
estrella reluciente iluminando la noche.

Entonces,
en aquellos días,
llegaste a mí
para extinguir el fuego que en mi interior ardía,
y fue resplandor de relámpago
dejando tras de sí la urna cineraria,
el relicario de lo que había sido,
de lo que antes en mí latía.

Ahora
ya no existe entonces,
ahora la valía extinta de mi especie, también finada,
renace como Ave Fénix ungida y entronizada,
vuelve de nuevo la vida a rugir,
vuelve de nuevo la lucha a enardecerle las venas
y a tomarla por su casa.

(Mayte Dalianegra)

Pintura: “Molly, duchess of Nona”  (“Molly, duquesa de Nona”),  1905,
Frank Cadogan Cowper

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miércoles, 21 de septiembre de 2011

OTOÑO


Las flores 
de mi baranda
ya no requieren el agua,
muerto en la planta el estío.

Otoño que has de venir
envuelto en crines 
de vientos,
de pegasos macilentos por el discurrir del tiempo.

Otoño cautivo de ocres,
de tierras pardas,
cobrizas,
de negros mantos lunares
que reflejan
en las aguas
turquesas y carmesíes
como frutas,
como gemas,
como joyas de oro y niebla
que pueblan una dehesa de rubios toros
ansiosos de embestir hasta tormentas.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: “No espero más que un otoño” (2011), Andrés Rueda


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martes, 20 de septiembre de 2011

HOY TE RECUERDO


Hoy mi fragilidad
franqueó la niebla del olvido,
hoy te recordé sin
la hiel de la traición,
mas tú ya no perteneces a mi mundo,
sino a lo oculto,
al inframundo habitado
por las sombras del pasado,
a ese mundo de muertos
en el que yacen
las promesas fraguadas contigo
sobre un incierto futuro.

(Mayte Dalianegra)

Pintura de David Caesar

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lunes, 19 de septiembre de 2011

TAL DÍA COMO HOY


Tal día como hoy,
bajo la mortecina luz de la tarde,
unos ojos,
hambrientos de la veleidosa sonrisa de Tiké,
buscaban a otros.

Tal día como hoy,
unos labios,
al sentir el contacto de otros labios,
se humedecían como mares salobres,
mutando su secular herrumbre
en lozana turgencia de amapola.

Tal día como hoy,
no importa de qué año,
pues todos y cada uno de los años
repiten la misma fecha,
el nómada errabundo que eras,
hallaba el sacro fuego de Vesta
en la encrucijada inguinal de mi regazo.

(Mayte Dalianegra)

Pintura: “Amanece tarde” (2011), Andrés Rueda
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domingo, 18 de septiembre de 2011

VESTAL AUSENTE


La palmera tosca del desierto fútil
de este andar sin rumbo 
que es mi pensamiento,
atina a trocarse en luces al alba,
en campos vestidos por las amapolas, 
de un rojo tan vivo como vive el alma 
que de mis entrañas su furia atesora.

Se cubren mis carnes con hojas de un roble
cuya savia dulce vierta sobre mí,
como la simiente que fecundó a Eva.

Savia generosa
de vid y de olmo,
fortaleza de úrsido 
colmando el grial de mi útero, 
de mi vientre terso, 
rezumante gónada de hombre
esparciendo su fértil delirio
por mi anatomía de vestal ausente.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: “The tissue of Ariadne" (El velo de Ariadna), 2002, Victor Hagea

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martes, 13 de septiembre de 2011

ROSA DE PLÁSTICO

A una ROSA de Getxo
Todo en ella 
es falso, impostado,
desde su supuesta fragancia
hasta la más supuesta, todavía,
tersura de sus pétalos.

Todo en ella 
es un glamur fingido
que convive 
en vil contubernio
con sus iguales;
iguales en dobleces y en artificios,
igualmente mordaces, insidiosos, 
pérfidos, infames y desalmados.

Pero son tantos 
los engañados,
los que ansían verla brillando
bajo el sol 
en el centro de sus jardines,
arrullada por la melodía de sus surtidores,
que es ardua,
cuando no, imposible, la tarea 
de propiciar la caída 
de tanta oscura y tupida venda.

Y es que las rosas de plástico,
vistas de lejos,
pueden parecer auténticas.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: “Bolsa de papel”, óleo de Jane Hartley

Música: "Disorder", Joy Division


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sábado, 10 de septiembre de 2011

ALGUIEN


Alguien vino de muy lejos
con aroma de arrayán,
dejándome por simientes
las huellas de su pisar.

Alguien vino de la Alhambra
envuelto en blanco cendal,
y en su sonrisa tan franca
se reflejaba el espejo
de una alberca azul y plata.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Patio de los Arrayanes de la Alhambra" (2011), Andrés Rueda


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BLANCO



Eres blanco como una aurora virgen
nacida antes del óbito nocturno,
y yo sé bien cómo me quieres,
yo sé bien cómo me anhelas,
lo sé desde que te encuentro
en las letras, y en momentos
en que tus ojos se pierden, evadidos,
como en sueños, expectantes,
ante lo que no has vivido aún.

(Mayte Dalianegra)

Pintura: "Una danza por el mar", Charles Amable Lenoir

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lunes, 5 de septiembre de 2011

CABALLERO ABENCERRAJE


Caballero Abencerraje,
el de la armadura azul
con cota  amatista y oro,
cuando mis ojos te ven,
madrugando la mañana,
se me sube la mirada
hasta los nimbos del cielo.

(Mayte Dalianegra)

Pintura: “Puerta de Bibarrambla” (2011), Andrés Rueda


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domingo, 4 de septiembre de 2011

A HELENA DE TROYA


Una tiara te ciñe la frente de reina laconia,
como diosa antigua, 
vedada de aire,
sepultada en gemas y áureas preseas,
con los cabujones 
hiriendo tu carne de cutis perlado 
y eterno en el tiempo,
con ojos de jade, 
fríos y conversos,
corazón siniestro 
que candente fluye bajo los efluvios 
de las madreselvas,
hielo que congela la mirada cándida
de aquel que te admire 
en la noche gélida.

Mil barcos zarparon 
por tu hermoso rostro,
reina de las sierpes, reina de las hembras.
Luces el perverso candor de Lamia y de Lilit,
derrochas encanto 
y encantos nos muestras,
eres la matrona de las azucenas 
que son sólo suyas.
Por tus venas bulle la sangre 
de un cisne y de una doncella,
y en tus pechos lacta el fulgor albino de la medialuna.

(Mayte Dalianegra)

Pintura: “Helena de Troya” (1863), Dante Gabriel Rossetti

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jueves, 1 de septiembre de 2011

A ELIZABETH SIDDAL


Elizabeth Siddal,
el láudano cegó el brillo cerúleo de tu mirada.

¿O acaso tus ojos se opacaron
por mor del necio egoísmo de un Hamlet
cabalgando a lomos de la más negra montura?

El homicida de corazón yace dormido,
ajeno al arrullo de las palomas torcaces;
quizás Rosercrantz y Guildenstern
debieran seguir vivos y él haberse extinguido
como se extingue una candela
al consumirse la mecha,
como se extingue la voz de un mudo
en la inútil caverna de su garganta.

Ofelia de lágrimas anegada,
ahogada en el dominio fluvial de su propio llanto.
Ofelia de suspiros desgranados en la infame oscuridad.

¡Muere Lizzie sin que  Dante suspire por Beatrice!

Fenece Ofelia entre guirnaldas acuáticas,
nenúfares emponzoñados con el curare de los celos,
y el príncipe de Dinamarca, con su indolencia, blande
la daga mortal en las carnes laceradas por el desaliento.

Dante suspira hoy, cuando ya de ti solo queda
un cadáver pálido, presuroso de convertirse en viento.

Dante que no es Alighieri, Dante que pinta doncellas,
Dante que esconde su libro —poemas de amor prohibido—
entre el incienso rojo de una Beata Beatrix que ahora solo es cabellera,
pulida mata de rubíes y amapolas, mata sanguinolenta
de capilares urdida, mata que lo mata todo,
hasta la vida que encuentra.

Dante sabe de su error —tardía sapiencia suya—
Dante se percata de su búsqueda
en pieles de arreboladas tardes y amaneceres.

Dante sabe que habrá otras, con muslos de mármol blanco
y brazos de vestal cautiva, con los ojos de azucenas
teñidos de noche umbría.
Dante sabe que habrá otras, porque antes hubo una.

(Mayte Dalianegra)

Pintura: “Retrato de Elizabeth Siddal Rossetti”  (1850 - 65), Dante Gabriel Rossetti. Fitzwilliam Museum, Cambridge, UK

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