TÚ

Tú, desde la cima

de tus pupilas verdemar,

arribas a mi orilla el buque

de la esperanza.

Con un leve parpadeo

ciñes mis sueños ensogándome

a tu aliento, al vigoroso hálito

de tus suspiros marinos.

Tú, poderoso dueño de tritones

y nereidas,

qué bien te has guarecido

bajo el salobre océano de los besos;

llegas desplegando el velaje

de mi risa y devolviéndome

la alegría cantarina de las cítaras.

En el crisol de tu abrazo

se funde mi pecho.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "La sirena" (1888),  Edward Armitage. Galería de Arte de la Ciudad de Leeds

CONTIGO

La luna

—espejo solar —

a voluntad del astro rey

se somete,

no bien las sombras

velan el dorado fulgor;

vedados su voz

y su albedrío.

Ella

—emperatriz de la noche—

no puede obedecer

otro designio

ni puede elegir

otro destino.

Ella

no puede reemplazar

a su tiránico señor

ni renunciar al vasallaje

de su brillo,

anclada eternamente

a su futuro.

Pero entre los mortales,

que bajo el blanco manto

de su luz,

yacen abandonados

al reposo nocturno,

nada ni nadie resulta

indispensable,

todo y todos

somos prescindibles,

como peones de ajedrez

que cuando uno cae,

otro lo sustituye.

Así también

el objeto de mi amor

podría mutar

de nombre y apellido,

mas me quedo aquí,

contigo.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: “Diana como personificación de la Noche”, Anton Raphael Mengs

UN BESO

Hoy te envío un beso 

en esta carta.

Un beso con alas,

un beso volador,

un beso de algodón de azúcar

con sabor a feria zíngara.

Te lo envío envuelto 

en mis mañanas frías

y en mis tardes cálidas,

también en mis noches mágicas 

plateadas por la luna.

Mas no quiero 

que esté solo 

este beso de azúcar,

no quiero 

que impar se sienta;

así habré de enviarte

más besos 

que lo acompañen,

besos de nata y de fresas,

de miel 

y garrapiñadas,

besos que endulcen 

tu boca,

esa boca tan amada.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura de Renata Domagalska

Música: "Hold me, thrill me, kiss me, kill me", U2

A VECES QUISIERA

A veces 

quisiera no quererte tanto,

ni morir como el sol cuando llega

el ocaso

al cerrar la cancela del jardín prohibido.

Quisiera también

ser como las flechas veloces y audaces

que lanza Cupido,

y llegar tan presta a beber tu boca

como llega el día tras la oscura noche.

A veces quisiera no quererte

¡tanto!

pero nace en mí el oculto deseo

de ser satélite 

orbitándote.

Quisiera, a veces, olvidar tus rasgos,

cegar el espejo donde veo tus ojos.

Mas ya no hay remedio,

por más que implore a dioses y a santos.

Mayte Dalianegra

Pintura: “Tristán e Isolda” (1912), John McKirdy Duncan

COMO MERCURIO

Te enamoraste,

y no te percataste

de su capacidad cerebral,

ni de la hermosura de sus rasgos,

ni de la armonía de sus músculos,

ni tan siquiera de la bondad

que de su corazón dimanaba.

El amor no es un agrimensor,

es solamente

—como Mercurio—

el mensajero de los dioses.

Mayte Dalianegra

Pintura: "El juicio de Paris" (1639), Peter Paul Rubens. Museo del Prado, Madrid

SIN PERDÓN

Los días no perdonan

el sutil terciopelo de las rosas,

y ni auxiliarlas puede

la húmeda caricia del rocío.

Así los años

tampoco perdonan

la tersura en nuestras pieles,

y nos marchitamos

—como las rosas—

y nos hacemos falibles

ante el incesante flujo del segundero.

Camina con nosotros

el sosias que vemos reflejado

en el espejo,

se nos parece tanto…

y en tanto se nos diferencia…

una sombra es de lo que ayer fuimos.

Caminan nuestros pies

sin atisbar su rumbo,

siguiendo los sinuosos trazados

de un destino que se bosqueja

a cada paso,

y que ninguna sibila descifra.

Caminamos descalzos

y desnudos,

despojados de tutelas

—al desamparo de tifones y tormentas—,

sin hallar nunca el perdón a nuestros errores,

y sin que nuestros errores jamás nos perdonen.

Mayte Dalianegra

Pintura de Manuel Núñez

MIENTRAS DUERMES

Mientras duermes

sumergido entre brumas,

el veloz cometa del deseo

te cruza las órbitas,

cautivas bajo esa clausura de luces

y realidades

que la penumbra ocasiona.

Mil y una tentaciones

asaltan tus ojos marinos,

mil y una fantasías de faunos,

centauros, ninfas, lamias

y otras criaturas de libido generosa.

Mientras duermes,

esas mariposas que sientes aletear

dentro del estómago

cuando estás conmigo,

se nutren de raíces de mandrágora

hasta sucumbir a la narcosis.

Ellas no pueden elegir,

tú tampoco,

te has convertido en un esclavo

y tus sueños imponen

su dominio incorpóreo.

Mayte Dalianegra

Pintura:”Sueño de amor”, Alberto Pancorbo

YA NO ERAS TÚ

Estabas en la urna

de un museo,

ovillado ante un dolor

incomprensible;

tampoco comprendía

mi mirada, recorriendo

de tus patas a tu hocico.

Ya no eras tú,

ya no eras aquél

que se retorcía

bajo el telúrico fuego,

ya no eran tus huesos,

ni el pelaje,

corto y lustroso,

que un día

mano humana acariciara.

Sólo un recuerdo

vaciado en yeso eras,

un recuerdo prendido

en esa línea temporal

que trueca en remoto aquello

que antiguo es solamente.

Ya no eras tú,

fiel guardián

del patrimonio ajeno,

abandonado al designio

de los hados,

para cumplir tan cruel

misión postrera.

No llores tu abandono,

perrillo pompeyano

—sufriste el mismo sino

que los demás esclavos—,

ya tienes nueva casa,

y nuevos dueños tienes,

aunque ahora, no seas tú.

Mayte Dalianegra

Ilustración: fotografía de mi autoría,  de un calco de yeso del perro hallado en la Casa de Orfeo o de Vesonius Primus, en Pompeya. Museo de Boscoreale, provincia de Nápoles

LAS MUJERES COMO YO

Las mujeres como yo

no son de gélida escarcha,

nosotras fuimos forjadas

entre lava vesubiana.

Las mujeres como yo

no son de resina antigua,

ni de espejo veneciano,

nosotras somos pavesas

de ese fuego que el crisol

del tiempo futuro inflama.

Las mujeres como yo,

a menudo se equivocan

y se enamoran de alguien

que vale menos que nada;

pero cuando eso sucede,

nos resarcimos en brazos

de quien valore el amor

que emane de un corazón

honesto, sincero y puro.

Mayte Dalianegra

Pintura: “Hebe”, Carolus Duran (1837 – 1927). Palacio de las Bellas Artes de Lille, Francia

LLEGA EL OTOÑO

Llega el otoño,

con su voz cobriza,

consumiendo las hojas

en las arboledas.

Llegan las luces pálidas,

los breves atardeceres

de plata y de oro,

los vientos que amenazan,

con furia tan siniestra

como obstinada,

las lágrimas —ya no furtivas—

de la lluvia fría,

y el corazón que late,

lamiendo con codicia

la fronda de perdidas primaveras.

Añoro los hijos que no tuve

y, por añorar,

hasta los paraísos

que nunca vieron mis ojos

y que posiblemente ya nunca verán.

Añoro también las margaritas,

siempre risueñas,

desbordadas de inocencia,

la lozanía de las rosas

—desnudas ahora de pétalos—,

y el perfume ambiguo

del heno

que niquela la luna estival.

Llega el otoño,

vistiendo de plomo las mañanas

y abriendo la puerta

a la esperanza de un futuro verdor.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: “Abetos rojos en otoño” (1889), Vincent Van Gogh. Museo Kröller Müller, Otterlo, Holanda

Música: "If today was your last day", Nickelback

UNA SOMBRA

Nunca te haré el desayuno

ni te arroparé en la cama,

tan sólo seré una sombra.

Una sombra que te ama.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Isolda", Frank Dicksee (1853 - 1928)

SÓLO QUERÍAS DE LAS ROSAS

Sólo querías de las rosas

su aroma almibarado,

y esos pétalos de terciopelo

que se ensortijan

como los bucles de un querubín,

pero aguijones vegetales

recorren los tallos

que tus dedos transitan.

Mayte Dalianegra

Pintura de Eloise Harriet Stannard

AMAZONA HERIDA

Antes de ti

libraba una guerra

con el nacimiento de cada alborada.

Llegaste

y aún portaba el yelmo mi testa,

aún mi mano asía el gladio,

aún mi boca profería marcial clamor.

Era amazona herida,

ya no podía mi brazo tensar el arco,

ya vacía se hallaba mi aljaba

de saetas y venablos.

Aquél que me desarmaba

con su altanera arrogancia,

araba de sal mi tierra

como si fuera Cartago.

Mas llegaste

(¡oh lenitivo bálsamo!)

y  para mis heridas fuiste candado,

dócil cerrojo forjado en mieles.

Antes de ti

era amazona herida.

Llegaste

y me pertrechaste

de irisadas y lumínicas auroras boreales,

llegaste

y mi otrora escudo guerrero,

ostenta la refulgente faz del sol naciente.

Mayte Dalianegra

Pintura: "Amazona herida" (1903), Franz von Stuck

MI CORAZÓN

Mi corazón

es un enfebrecido bailarín

ejecutando una danza

que me lleva de las tinieblas

a una luz cegadora

que desciende en espiral.

Vengo de un infierno de oscuridades,

allí yace un guerrero

decapitado por mis manos

con el filo de su propia espada.

Los inertes labios de ese Holofernes

—en su rictus letal—

parecen decirme:

“No vuelvas, no vuelvas nunca más,

ya no podré invadirte las entrañas,

ya no tremolarán los pendones bermejos

al aire de tus sueños nocturnos.

La pasión ha muerto”.

Ahora veo la luz,

es cálida y límpida como la vida

a cuya ribera me abismo.

Vengo desde la orilla de la misma muerte

y respondo sin dudar:

“Vuelvo, pues la pasión aún me habita”.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: “Judith con la cabeza de Holofernes”, Alexey Golovin

Música: "My one and only love", Art Tatum & Ben Webster 

LOS SUEÑOS DEL MINOTAURO

Frente a la playa,

recluido en un oscuro laberinto 

de roca, 

se encuentra

un ser extraordinario, 

un hombre medio toro,

un ser formidable por entero.

 

Cobijado entre las sombras,

sueña que deja atrás su cautiverio,

su noche eterna,

su eterno sufrimiento. 

Sueña que trota ligero 

hollando la arena,

que galopa enfervorizado

entre la espuma de nácar 

de un mar que brilla encendido 

con pavesas de oro.

Sueña también con su felicidad, 

sueña que no ha de devorar 

más corazón que aquel 

que le entregue el amor que nunca tuvo

—el Minotauro no sabe que sueña conmigo.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Minotauro acariciando a una mujer dormida" (1956), Pablo Picasso (litografía perteneciente a la Suite Vollard)

Música: ""Garras dos sentidos", Mísia

ALLÍ

Allí,

la tarde

desplomándose

sobre las hojas de la arboleda,

planeando

con el tenue soplo de la brisa.

Allí,

el andar tranquilo,

el lento discurrir de las horas

sobre la hierba húmeda,

sobre el verdor umbrío de la primavera.

Allí,

mis pies desnudos

rozando la frescura del barro.

Allí,

mi corazón,

que se conmueve

con el trino del pájaro,

con el rumor del regato cercano.

Allí,

mis ojos,

que buscan tus verdes pupilas

entre la espesura,

que te ven sin verte,

que te echan de menos.

Allí,

mi nostalgia

—árida y estéril—

opuesta a la alegría

de la fronda ubérrima.

Allí,

mi soledad,

opuesta a la inmensidad del mundo.

(Mayte Dalianegra)

Pintura de Eugeni Balakshin

CELOS

Que no te toque el viento

ni la lluvia te moje,

que no venga la noche

a cubrirte de estrellas

pulidas como el hielo.

Que nunca más añores

sus labios de cereza

azucarada y tierna.

Que ya no la desees,

que nunca la recuerdes,

que se lleve el invierno,

con su manto de armiño,

su memoria en tus sueños.

Que diluya el olvido

el amor que la quiso.

Mayte Dalianegra

Pintura: “Did you feel the Earth move?” (¿Sentiste el movimiento de la Tierra?), 2010, Claire Bridge

HOY

Franqueado el cenit de tu vida,

hoy tus células

celebran su pasado.

Y hoy escudriñan atentas,

con fiero celo,

la bruma del porvenir.

Hoy, que la niña de tu ventana

aún no cerrado el postigo,

una cancela has abierto

para que conmigo pase

la primavera a tu otoño,

el fuego a licuar un hielo

que se lastraba a tu espalda.

Hoy duermo contigo uncida

a las sábanas de un tálamo

fabricado de proyectos,

de alcázares aéreos

al arbitrio de unos sueños

que como velos tremolan,

y se arrojan como olas

en pendencieros embates

de enfurecidos océanos.

Hoy te quedan muchas mieles

por saborear de mis labios,

muchos lozanos requiebros

te alaben entre aleluyas,

y entre tu mano y la mía,

y entre tu boca y mi boca,

promesas de amor eterno.

Mayte Dalianegra

Pintura: “Spleen et Ideal” (ilustración para el poemario “Las flores del mal” de Charles Baudelaire), 1907, Carlos Schwabe

ASÍ VIVO

Ausente y desdeñosa, de espaldas a la vida,

de frente ante la muerte,

así vivo.

Con los pies heridos por el filo cortante

de un lindero que extingue corduras

y enlaza sinrazones,

envuelta en furiosas llamaradas,

en deflagraciones que rasgan los aromas persistentes

y devuelven al océano las aguas

que en otros días

bebieron con deleite los helechos.

Vivo en ti por las noches,

cuando la luna enciende los festines de lobos,

y los árboles derraman

el caudal taimado de sus sombras

sobre mi carne deseosa y ardiente.

 Vivo, también, confinada

en las lucernas de tus ojos verdes

y en el eco vibrante de tu voz

pronunciando mi nombre

en crisoles de azúcar, mientras destierras

la soledad de mi piel

manando borbotones de espuma.

(Mayte Dalianegra)

Pintura de Christian Gaillard

VERDE FUI

Verde fui

—se dijo la hoja—,

la lozanía del agua

me henchía la entraña vegetal.

Se hendían en mis poros

las esporas de la primavera,

y un multitudinario arco iris

expandía su cromática cola de pavo real.

Verde fui,

mas amarillearon mis días,

se tornaron ocres en el sembradío acre

donde nada crece.

Lo que ayer fue feraz hoy es feroz,

feroces las hambres

del tiempo vivido,

feroces los llantos por el infortunio.

Ya nunca más verde,

ya nunca hidratada de núbiles horas,

ahora la tierra labra un solo surco:

caigo en él,

soy hoja vencida,

mustia, marchita, agostada;

no puede mi tallo

sostenerme erguida,

no puede el orgullo comprar

la ignominia de verme sometida

al tiempo y su medida.

Mayte Dalianegra

Pintura: "Hojas de otoño", Teresa Lapayese Puebla

MIS MANOS

Mis manos te recorren en el aire 

y en el vacío creciente trazan 

tu perfil.

Cincelan con habilidad de orfebre

la textura de tu piel,

la firmeza de tus músculos.

Mis manos te buscan

en la soledad del alba

y te hallan al crepúsculo en el eco 

lejano de una voz,

o en el recuerdo de las noches

que vivimos

enlazados en nudo gordiano.

Extrañan la caricia de esa brisa 

que es tu aliento,

extrañan también el bálsamo 

de tus susurros.

Mis manos son

rehenes de las tuyas,

rehenes como mis labios

y mis muslos

lo son del fuego vibrante

de tu lengua.

Mis manos te añoran

ansiosas de surcar

tu espalda en mil caminos,

anhelantes de cerrarse en torno tuyo,

de abrigar tu calor como un anillo,

de custodiar en sus palmas 

el ardiente manantial de tu simiente

y florecer en los pétalos blancos

de las azucenas.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura de Alexander Nedzvetskaya  

TODO ME RECUERDA A TI

Todo me recuerda a ti:

las tardes grises amenazantes de lluvia

—como aquella en la que hallaste

cobijo entre mis muslos—;

las nubes que se desplazan

hacia donde muere el sol;

el gorjeo de un jilguero que anuncia la promesa

de la floración tras el estertor del hielo...

Todo me recuerda a ti:

las chispas que cabriolean desde la lumbre

de unos ojos

que acaban de conocer el amor,

y las manos

que se enredan  —con fervor de hiedra—

a un torso, al talle desnudo de una mujer.

Todo me recuerda

el calor del primer beso,

que descendió hasta alcanzarme los labios,

el palpitar de mis entrañas

al sentir la turbulencia

de tu invasión... y mis gemidos...

y tu voz.

Todo me recuerda a ti,

desde el olor a salitre

de un batiente donde se quiebran las olas,

hasta el sabor amargo y dulce

de la savia de la higuera. Todo.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura de Pino Giuseppe Dangelico 

HACE DOS SEMANAS

Hace dos semanas

que contengo el aliento,

y contengo la lluvia,

y contengo la sal.

Hace dos semanas

que mis oídos no acogen

tu timbre ronco

en rugido de fiera,

que mis pupilas no escrutan

las minúsculas oquedades

de tus poros,

que mis manos

no se arremolinan,

como palomas torcaces,

sobre tu piel atezada

por la lumbre,

que no se apropian

de tu robusta tersura

y la comprimen con dedos ávidos,

ansiando el ascenso

de una tibia pleamar de espuma.

Hace dos semanas

que me siento amapola florecida,

que me late su pigmento bermellón,

que me quema la sombra de tu nombre,

que me vierto como llama sobre ti.

Porque hace dos semanas

que te he tenido dentro, muy dentro, y aún

ahí, te llevo.

Mayte Dalianegra

Pintura de Erik K. Wallis

UNA MAÑANA DE ABRIL

El azar —en su capricho inamovible— 
encadena los eslabones del destino
sin importarle
    latitudes ni longitudes

Una mañana,

escrita con la tinta

—ya indeleble— de un abril

de nubes oscuras,

el viento del este

apaciguó su hambruna portando

en sus hombros el disco solar.

De súbito,

el plomo se desvaneció del éter

y ocupó su lugar la liviandad azul.

Una luna sibilina emergió en el horizonte

no bien llegaba al cenit el mediodía.

Sol y luna,

tú y yo

abrazados.

Sol y luna,

tú y yo

arañando las azucenas

con garras de delirio concupiscente.

Sol y luna,

tú y yo

fundidos en cópula,

en fecunda intersección de condiciones.

Tú y yo

derramando la iridiscencia

opalina

con voz de trueno.

Tú y yo

en una mañana de abril otrora

lluviosa y gris.

(Mayte Llera,  Dalianegra)

Pintura: “Pasión”, Alberto Pancorbo

TODAVÍA

Todavía mis pupilas

no han descubierto su reflejo

en el espejo de las tuyas,

aún se tiñen del verdor de la esperanza

y pasean ajenas bajo los tilos.

Todavía no muestran

su terneza dolorida,

pero, como eficaces sibilas, ya adelantan

la atroz despedida bajo la lluvia del llanto.

Pronto llegarán las horas desasistidas

con sus yelmos y sus corazas marciales.

Pronto el susurro hierático de nuestras voces

alejándose del vértice.

Aún no conocen mis hombros

el calor de tu abrazo,

y ya se abisman mis manos en el vacío

de tu partida.

(Mayte Dalianegra)

Pintura: “Cupido y Psique” (1878), Eugene Medard