AHÍ ESTÁS (FRIDA KAHLO)

Ahí estás, envuelta en sedas de Oriente.

Tus pechos

son frutas melosas

(de esa selva ignota, jugosa y cálida,

que es la primera juventud)

sojuzgando el escote de un kimono.

Ahí estás, lozana mestiza

de razas tan distintas como distantes,

de razas invictas de extinciones

que rebrotan en tu carne morena y firme.

Ahí estás, con la aguerrida canana

abrazándote la cadera como la serpiente bíblica

abrazara a Eva.

Al cuello llevas el jade primigenio

nacido de pluma de quetzal,

¡cuán robustas esas cuentas

pendiendo de hilo tan frágil!

Tu sangre zapoteca borbotea

y ni siquiera las pétreas ajorcas

pueden contenerte el pulso,

mas no temblarán tus muñecas

al oprimir el percutor: te sabes hija

de una era revolucionaria

y no importan tu cojera

ni ese corsé cuyas cinchas

tatúan tu piel de sufrimiento.

Ahí estás, reverberando libertad,

agasajada por el viento manumiso

de una época de cambios y conjuras.

Libre aun cuando traicionada.

Ahí estás, Frida Kahlo,

empuñando un revólver

que el presente ha puesto en tus manos

(de una forma tan ficticia como ilícita)

para salvarte de la perfidia de las bocas.

Ahí estás, cejijunta y ambigua,

escrutándonos

desde la brevedad de un instante apresado

por el obturador de una cámara.

Ahí estás, profetizando (sapiente sibila)

el alcance de las miradas otrora

futuras, esas que disminuyen, cada vez más,

la holgada travesía del tiempo y sus centurias.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Ilustración: fotografía antigua de Frida Kahlo con retoque digital

Música: "Labios compartidos", Maná

PRIMAVERA

Invierno, infierno helado, ya nos dejas.

El prado se desnuda del manto

de la escarcha,

mudando su blancura

por el color de la fronda:

colzas, retamas, ranúnculos

lustrados de sol,

jaras encaladas 

de acento andaluz,

azaleas floridas 

que son espejos de estrellas,

adelfas sonrosadas y robustas

esgrimiendo raíces de ofidio vegetal,

margaritas, malvas, violetas y verónicas,

lavandas de meloso efluvio,

tomillos y romeros en flor, 

amapolas de seda carmesí

y el algodonoso y etéreo diente de león.

Invierno, infierno helado, ya nos dejas

en los campos 

vencidos por la luz,

germinados en los ojos

húmedos de una acuarela

de delirante policromía,

desplegando guirnaldas sobre la hierba,

virando del resplandor tibio de la aurora

hacia el cálido culmen solar,

descansando, tras el crepúsculo,

de su viva pigmentación.

Invierno, infierno helado, ya nos dejas,

ya se va tu carácter de viejo malhumorado,

al fin regresa Perséfone de su encierro

para colmar nuestras pupilas de colorido y de polen,

para templarnos la sangre y dilatarnos las venas.

Invierno, infierno helado, ya nos dejas,

al fin regresa Perséfone, enamorada de las hojas

y saciada de los espurios rubíes de las granadas. 

(Mayte Llera, Dalianegra) 

Pintura: "Spring" (Primavera), 1894, Lawrence Alma-Tadema. Getty Museum, Los Ángeles, U.S.A.

 

Música: “Printemps” (Primavera), suite sinfónica para coro y orquesta, de Claude Debussy

ABRIL, MAYO Y BOTTICELLI

Aún exhala Bóreas su gélido hálito,
iracundo ante el letargo inminente,
y las nubes  —sumisas feudatarias—
le tributan el caudal del río Arno
con torrentes furiosos,
de imperturbable ritmo,
cuyo final no parece vislumbrarse 

en la cortina de la tarde.

Así llega abril,
bajel que navega
en tempestad de aguaceros,
en trombas ruidosas que devastan balcones,
que rasgan las hojas y quiebran los tallos
de esa floresta doméstica que sobrevive
sojuzgada en la maceta.

Así llega abril
y le sigue mayo, con Céfiro
soplando y soplando,
entibiando cielos, con las margaritas
brotando en el césped
y las amapolas, como labios rojos,
besando y besando, con los ranúnculos
vestidos de sol,
con ese vergel de espinosos cardos.

Y al igual que de la oruga
mudada en crisálida
—libre de su cárcel de seda—
surge la alevilla,
se transforme Cloris,
y su metamorfosis fecunde los prados.

Que ya llegue Flora derramando rosas,
que ya llegue Venus repartiendo amores,
que vengan tres Gracias
cubriendo sus carnes con finos cendales,
y hasta haya un Mercurio
—con caduceo alado— tomando las frutas
que pintara Sandro.

Que así llegue
mayo y un Céfiro azul,
ahíto de amor, resople en lo alto.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "La primavera" (1477), Sandro Botticelli, Galleria degli Uffizi, Florencia

Música: "El ritual de la primavera", de Igor Stravinsky, interpretado por la London Symphony Orchestra

EL RÍO (soneto asonante)

Nadamos en un río de aguas claras 

y en su fértil espuma y en sus ribas, 

bañaba el corazón sus alegrías, 

nadaban como peces nuestras almas. 

Navegaron las manos enlazadas, 

flotando iba la risa a la deriva, 

la voz de la confianza era la ondina 

que a los dos internaba en esas aguas. 

Pero a veces se cruzan las corrientes 

que manan de un subsuelo cenagoso

y el agua de cristal se vuelve negra. 

No pudimos nadar entre los lodos 

y, arrastrados, quedamos a la suerte 

de ver nuestra amistad yaciendo muerta.

(Mayte Llera "Dalianegra")

Pintura: "Ofelia" (1852), John Everett Millais. Tate Britain, Londres

Música: "Lucha de gigantes", Antonio Vega

POETA

De ti hablan los siglos, poeta,

y los vientos traen la voz de tus rimas,

el murmullo austero 

de letras que caen,

del gotear de tinta, 

del escandir sílabas, 

de ese silabeo que mueve los labios

y contornea el velo del paladar

vetando el aire,

dilatando la memoria,

impidiendo al corazón latir 

hasta que los versos fluyan 

como torrentes,

a raudales,

desgarrando la tierra 

y las raíces de los árboles 

que a ella se aferran,

rasgando las nubes,

originando tormentas y huracanes 

o, simplemente acariciando,

con las manos suaves,

la brisa de un oído presto a escuchar,

de unos ojos dispuestos a la lectura, 

de una boca que articula, 

pausada o apremiada, 

la indefinible música 

que tu inspiración alumbra.

(Mayte Llera, Dalianegra)

       Pintura: “Erato muse of poetry" (Erato musa de la poesía), 1870, Edward John Pointer

Música: "It's time", Imagine Dragons

)

JANE GREY

Suya es la mano

que empuña el hacha,

que amuela su filo

con un esmeril hambriento,

para balancearla después

y sopesar su gravedad

y su parábola,

el arco triunfal bajo el que desfilarán

potros empenachados con lutos.

Suya es la mano embozada

en el sigilo lacio de los sicarios,

consagrada a estimar los ejes precisos,

la oportuna alineación

entre el acero y tu cuello,

y va a talar en él un brote tierno,

una yema temprana,

pero no es el verdugo.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "La ejecución de Lady Jane Grey" (1834), Paul Delaroche. National Gallery, Londres

Música: Join me in death, Him