SABÍA

Intuía, sabía 

de tu temor,

del recelo que germinaba

en tu tuétano

cebado por el torrente

de mis afectos.

Intuía, sabía

de tu incomodidad

ante la vehemencia

atestiguada en mi abrazo,

y manifestada en la humedad

de mis besos.

Intuía, sabía, 

creía ya

—con fe ciega—,

que ahuyentabas

mi locura de amor

con amuletos,

como si fuese un hechizo

y no la ceguera

del amor verdadero,

de aquel que va más allá

del ojo humano,

de aquel que mantiene

los párpados lacrados

porque es capaz de vislumbrar

sus entrañas

en ausencia de la luz.

Intuía, sabía ya,

que todos mis fuegos

aplacabas con granizo

y carámbanos,

en aras de esquivar

un futuro sufrimiento.

Mas no entiendes

que la llama

que me enciende el corazón

proviene del mismo lugar

que ansiaríamos alcanzar

tras nuestra muerte

—si esta no fuese muerte eterna—;

de un sitio

donde la rutina

—ese alfil arrogante que proyecta

su sombra de ciprés sobre el tablero

de nuestras vidas—,

no pudiese ejecutar

su danza sinuosa

y darnos jaque mate

con la lacerante daga del tedio.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura de Alberto Donaire