NADA

Nada

te detiene,

nada en ese crepitar oscuro,

en esa sinfonía de sombras

impermeables

donde crecen tu miedo

y tu agonía,

donde nacen de sal

las oraciones

que eleva tu voz

mística y leve.

Son trémulas plegarias

erigidas a un cielo

tan sordo como mudo,

son preguntas

que se quedan en penumbra.

La razón de por qué respiras

o te mueves,

no la busques

en el núcleo de las letras,

ni la encuentres

en la voz enamorada.

Ya nada, nada te detiene,

nada impedirá

ese derrumbe

que te lleva de la luz

a las tinieblas,

que en cascada tumultuosa

te declina

menguando la albura de tus días,

pues caminas desgajado de tu alma,

henchido de vacíos,

hambriento de esperanzas.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: “Decalcomanía” (1966),  René Magritte. Colección de Noémi Perelman Mattis y Daniel C. Mattis

Música: Empire, Kasabian

ALGUNAS NOCHES

Algunas noches

despierto bruscamente

de mi sueño

y una tristeza azul

se acuartela en mis esquinas,

impávida,

fría, desnuda,

con un borde acerado

que me hace sentir en medio de la nada.

Una tristeza que es toda una herrumbre,

una incursión en la levedad del cero,

en el silencio oscuro

matizado por la luz

—tenue y líquida—

de una lluvia que me va erosionando.

Algunas noches

son cascarones vacíos,

cicatrices escarificadas en sus pieles

negras y espesas.

Entonces, la vida me pasa ante los ojos

como si fueran pupilas moribundas

que me traen otras vidas

de las que solo quedan fotografías,

alguna que otra letra

en una carta ajada

y los secretos que morirán conmigo.

(Mayte Llera, Dalianegra)

 

Pintura: “Estoy medio enferma de sombras, dijo la Dama de Shalott” (1913), Sidney Harold Meteyard

Música: "La raíz", Valeria Castro

AMOR

Amor.

Esa palabra dormía

entre las paredes de mi corazón

como duerme el fruto 

en el cáliz de la flor.

Una mañana abrí los párpados

y pude dibujar sus sílabas 

en el horizonte.

Me pareció conocerla

desde mucho tiempo atrás,

me pareció que no me era ajena ni extraña,

me pareció que se pronunciaba

permitiendo que entrase una bocanada de aire

y consintiendo que saliese el mismo aire 

—vibrante y caliente—

a través del anillo de mis labios.

Me atreví a intentar articularla

con la voz madura del azúcar:

vocalizándola pausadamente, deteniéndome 

en su inicio y en su culmen,

acariciando la liviandad de sus alas.

Después lloré.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Crisálidas", Ricardo Celma

Música: "Le Temps de l'Amour", Françoise Hardy

LETRAS BLANCAS SOBRE FONDO NEGRO

Las emes de Martin y de Malcom

quisieron ser gomas de borrar

y atacaron a otra eme, la de miedo,

que se había escrito

tras la ese de secuestro,

melliza inseparable

de la de siglos.

La eme de Martin optó por desangrarse

antes que derramar eses de sangre ajena,

mientras que la eme de Malcom

derramó eses de sangre ajena y propia,

en un fuego cruzado de emes de muertes.

La be de barco había partido 

varias centurias atrás,

y había hecho buenas migas 

con la o de océano 

y la te de travesía.

La be de barco brindaba con ron antillano

después de la hora del té,

sus ojos de buey 

habían visto pasar, entre las olas,

la ruda e de los españoles

y la tosca pe de los portugueses,

por eso se embelesaban

ante el conspicuo lustre de la i inglesa.

A la be de barco le importaba poco

la ce de confort para con otra ce, 

la de cargamento.

Alineados como bultos, 

piernas, brazos y cabezas, sólo eran eso. 

La a de aire fresco,

aun cuando era un potro indómito

en la cubierta, 

en las bodegas era un tesoro 

pirata enterrado sin mapa,

no llegando 

a los pulmones de los encadenados, 

que recibían en su lugar el fétido soplo

de la e de enfermedad.

Nada mejor que soltar la ele de lastre

para acelerar la velocidad, ¡los tiburones 

están hambrientos!

Y pasamos otra vez por la pe,

ahora de puerto, y por la eme,

esta vez de mercado, 

retornando, indefectiblemente, a la pe de puja.

¡Qué buena compra han hecho algunos!

Uno con hache, de hercúleo,

con la carne de bronce pulido

estallando la piel,

y otra, de nuevo con la be,

en esta ocasión de belleza,

para satisfacer los instintos 

más bajos de la clase más alta,

y si defrauda: ele de látigo

y a recoger a de algodón.

Si no pueden soportarlo

no se les ocurra la efe de fuga,

pues hay ces de cepos, pes de perros 

y haches de horcas;

no se les ocurra esa efe,

pues no existe la i de adónde ir,

ni la jota de justicia.

Tampoco esperen que la te de tiempo

les ayude gran cosa, 

porque esa te es perpetua aliada 

de la pe de poder.

Les costará hacer oír sus voces,

les costará que les dejen 

siquiera acercarse a una urna,

y cuando por fin lo hayan logrado,

llenarán sus vidas 

con la uve de vacuidad

y atestarán los míseros barrios 

que habitan con otras uves, 

las de vicios proscritos que les conducirán 

hacia las ces de las cárceles.

Esto está escrito 

con letras blancas sobre fondo negro,

con letras en negativo.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Andrea con pañuelo azul", Scott Burdick

Música: "Ain't got no, I got life", Nina Simone

UN BESO

Hoy te envío un beso, 

un beso con alas,

un beso volador,

un beso de algodón de azúcar

con sabor a feria zíngara.

Te lo envío envuelto 

en mis mañanas frías

y en mis tardes cálidas,

también en mis noches mágicas 

plateadas por la luna.

Mas no quiero 

que esté solo 

este beso de azúcar,

no quiero 

que impar se sienta;

así habré de enviarte

más besos 

que lo acompañen,

besos de nata y de fresas,

de miel 

y garrapiñadas,

besos que endulcen 

tu boca,

esa boca tan amada.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Fotografía: “Le baiser de l'hôtel de ville” (El beso frente al Hôtel de Ville o Ayuntamiento de París), Robert Doisneau (1950)

Música: "Adio kerida", Yasmin Levy

LA VIDA TE ENSEÑA

Tras el túnel oscuro

se abren las hojas de una puerta

de luz.

Cegada, prorrumpes

en llanto y una burbuja de aire

te saluda.

Has llegado, al fin has llegado

(lo quieras o no, lo quieran o no),

vacilante, confundida, tibia;

mas no pienses que estás ante la meta.

Después

correrás embriagada de sueños,

persiguiendo lo que todos

te dirán que debes tener y creerás

en lo que todos te dirán que debes creer.

Pero la vida

te enseña.

Te enseña que las hadas solo existen

en los cuentos;

que las estrellas

no se mantienen suspendidas

 —ingrávidas—

en el velo de la noche

por deseo de ningún poderoso nigromante;

que te sobrarán los dedos

de una mano para contar

con ellos a los amigos sinceros;

que el llanto suele imponerse a la risa,

por mucho que esta se empeñe

en ejercitar la mandíbula,

y que el miedo siempre clava

su aguijón,

emponzoñado por una causa o por otra.

La vida

te enseña.

Te enseña

a no confiar en la promisión de falsos

profetas, a sospechar de quienes

te llamen “princesa”

sin tener intención de entronizarte,

a no creerte el ombligo

del mundo

y a no mirarte tanto el ombligo.

La vida

te enseña.

 A veces te enseña

golpeándote fuerte

y derribándote, para que te levantes

y aprendas a mantener el equilibrio.

La vida

te enseña

que cuando recibas como obsequio

un ramito de violetas, aprecies

la lozanía de esos pétalos

de místico colorido

y fragancia delicada,

sin olvidar que más temprano

que tarde, se desprenderán

marchitos.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "La tumba de las violetas",  James Dromgole Linton

Música: "One headlight", The Wallflowers

MÍA

La luz cobriza de la tarde

tensaba un arco de manos y distancias

en la atmósfera.

Todos los besos

sabían al vacío vibrante de mi boca,

todas las rosas

florecían entre mis muslos,

todos sus pétalos

surgían de las sinuosas curvas

de mis labios

y contenían un rubí rutilante,

una gema escarlata.

Aquella luz vespertina se fue,

los besos se imaginaron

durante el reposo nocturno.

Las estrellas mutaron sus hábitos

y se encerraron en mi aliento;

sentía sus brillos plateados,

sentía sus chisporroteos

entre mis dientes,

sentía sus afinadas voces

de clarinete, sus lenguaraces diálogos.

Entonces fui mía quizá por primera vez

—mía y solo mía—,

como si fuera de mí nada existiera.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Dibujo a la sanguina de Andrew Lattimore 

Música: "Never tear us apart", INXS 

COSTUMBRE

El polvo del camino 

está acostumbrado

a los perros flacos que vagabundean,

a los niños huérfanos  —de todo— que regresan 

a la humildad de sus hogares 

abrazados 

a pequeños tesoros,

a juguetes rotos e inservibles

hallados con tesón en los vertederos.

El polvo del camino 

está acostumbrado 

a las huellas 

que graban en su árida piel 

los tacos

de botas militares y las orugas 

de tanquetas y carros de combate.

El polvo del camino 

—impasible y estéril—

está acostumbrado

también a otras huellas,

las de pies mal calzados 

arrastrándose, pesarosos, 

hacia el exilio

impuesto por la voz del fusil.

El polvo del camino,

que todo lo sabe y todo lo calla,

fiel a su costumbre,

rehúsa hablar del humo de las bombas

y de los niños rotos como sus juguetes.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Lorenza II, retrato de una niña palestina", Sandra València

Música: "La riva bianca la riva nera" (1973), Iva Zanicchi

TIEMPO MUERTO

   

     Este es el primer verso del poema

y ahora 

ese primer verso ya es pretérito.

    También forman parte del pasado

el segundo verso,

el tercero y el cuarto,

el quinto y el sexto,

el séptimo, 

el octavo…

y todos cuantos así vayas leyendo.

    No hay galope más veloz

que el del presente.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Perseo sobre Pegaso apresurándose al rescate de Andrómeda" (1896), Frederic Leighton

Música: "Young and beautiful", Lana del Rey

LA NOCHE DEL PÁRPADO

La noche del párpado

no sabe que es noche,

ni siquiera percibe 

su negrura,

sus lóbregas tinieblas,

sus insondables calabozos.

La noche del párpado

se agita entre las sábanas

como se agitan las aguas 

de un océano oscuro;

es buque 

de proa y popa 

carcomidas por la niebla,

es buque 

virado violentamente a sotavento,

volteado a continuación a barlovento,

finalmente engullido por olas colosales.

La noche del párpado

es una muerte pequeña,

una pequeña muerte anticipando

una muerte grande.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Un paisaje marino, navegando a la luz de la luna" (1864), óleo sobre lienzo de Claude Monet. Scottish National Gallery, Edimburgo, Reino Unido

Música: "Born to die", Lana del Rey

TODO ESO

Las risas con amigos

cenando al aire libre
o charlando alegremente

tomando unas copas;

los juegos pícaros entre las sábanas
de quienes nos desean 
o de quienes van más allá 
y nos aman;

los paseos tranquilos
con quienes han compartido 
sus vidas con nosotros,

ya sea como familiares,
ya sea como amigos,
ya sea como amantes,
ya sea como esposos;

el cariño que profesamos
a seres de otras especies
que nos han brindado su compañía,
su lealtad 
y su afecto más sincero.

Todo eso 

puede ayudarnos a comprender
por qué necesitamos
seguir respirando día tras día,
como si las bondades cotidianas 

fuesen la goma elástica
que justificase nuestras vidas.

Todo eso 

puede ser la causa
de que no nos percatemos
del vacío tan inmenso,
del vacío tan inextricable

que rodea a todo cuanto conocemos

y a todo cuanto ignoramos.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Bal du moulin de la Galette" (Baile en el molino de la Galette), Pierre-Auguste Renoir, 1876, Museo de Orsay, París

Música: "Tous les garçons et les filles", Françoise Hardy

RÁVENA

Rávena, cristalina filigrana

de vidrio antiguo tejida

en la tesela del tiempo.

Crisálida hídrica

enriquecida de oros,

colmada de transparencias,

acuoso mosaico

ora verde, ora azul, ora rojo,

diáfana bóveda bizantina,

paloma de paz ahíta.

Rávena, áurea y vítrea.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Los favoritos del emperador Honorio" (1883) John William Waterhouse

 Música: "Ch'ella mi creda libero e lontano", Acto tercero de la ópera "La Fanciulla del West", de Giacomo Puccini, interpretada por Luciano Pavarotti

MORIR DE AMOR

 

Es duro morir dentro de la simiente

sin haber sentido

—ni durante un segundo—, 

la deslumbrante llamarada del sol.

Duro morir en la oscuridad de las barricadas,

iluminadas ocasionalmente

por el centelleo de los obuses.

Duro morir por el túnel

que excava en la carne una bala sin destino,

o por el que abre

—inmisericorde—,

el gélido filo del cuchillo vengador.

Qué duro es morir

en la frontera de la desesperación,

morir cuando la vida conduce

al lindero de la angustia,

cuando el salto al vacío

se ofrece con la madurez de la fruta

para deleite de una boca

que ya no ansía degustar otro manjar.

Qué duro el ascenso hacia esa cumbre,

a menos que un motivo excelso

justifique el esfuerzo,

a menos que se apriete en el puño

el corazón

de una Dido,

de una Isolda,

de una Julieta,

de una Francesca.

Qué duro hacer del amor 

la única causa digna de la muerte

o, si no, vivir con la muerte domesticada 

de la rutina.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "La muerte de Francesca de Rímini y Paolo Malesta" (1870), Alexandre Cabanel

Música: "Wild is the wind", Nina Simone

DICEN DE TI

Dicen de ti 

que eres morada de ladrones, 

hogar de asesinos, 

que bajo tu capa 

escondes una guadaña.

También dicen 

que sobre tus palmas 

duermen los niños, 

que en tu oscuro atrio 

se cantan nanas. 

Siempre dicen 

que bajo tu luna, 

los poetas

escriben versos 

de enamorados.

También dicen de ti, 

noche azulada, 

que a los amantes velas 

mientras se aman 

entre las sábanas.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Un efecto de luna" (1897), óleo sobre lienzo de Guillermo Gómez Gil. Museo del Prado, Madrid

Música: "Una noche más", Yasmin Levy

ESAS VIEJAS PIEDRAS

Esas viejas piedras

derrumbadas sobre el polvo 

de una acrópolis desierta:

los tambores de columnas,

de recio fuste acanalado,

desportillados sobre el suelo; 

los capiteles 

clamando por la perfección 

de sus tallas descascarilladas,

y algunas metopas 

y algunos triglifos 

y algunos frisos 

fragmentados, y encallados como barcos,

entre el roquedal

parcheado por la escasa hierba.

Y esas antiguas piedras,

redondeadas por la corriente del río 

y ahogadas en el brillo chispeante

de sus aguas,

nos devuelven los ojos de otro tiempo,

de uno que no vivimos,

de uno desconocido,

de uno del que no sabemos más 

que lo que otros han querido contarnos.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: “Partenón” (1882), óleo sobre lienzo de Vasily Polenov. Galería Tretiakov, Moscú, Rusia

Música: El "Bolero" de Maurice Ravel, interpretado por la WDR Sinfonieorchester, bajo la dirección de Alondra de la Parra

RAPA NUI (soneto en alejandrinos)

Mirando a las estrellas, sus luces fulgurantes,   

se encuentran esas moles clavadas en la tierra.  

Moáis dicen que son, de altura que hasta aterra, 

alzando hacia los cielos sus ojos de gigantes.   

Labrados en la toba por muchos habitantes,   

misterio es su traslado, misterio que se aferra 

también a su izamiento, enigma que no cierra 

sus puertas, como algunos secretos semejantes. 

No queda más vestigio que aquellos monolitos  

del mundo que habitaba el suelo de la isla; 

cayó su gran cultura tras guerras e invasiones.  

Tomado el territorio por quien llega y legisla, 

sus hombres y mujeres, ajenos a sus gritos, 

esclavos fueron hechos por pérfidos bribones. 

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pinturas: "Isla de Pascua", óleo sobre lienzo de Ramón Palmeral  y "Femmes de Tahiti" o "Sur la plage", óleo sobre tela de Paul Gauguin (1891)

Música: "E'Ruru Era", Matato’a (la mirada del guerrero)

 

SÉ

A mi dulce y amado Rayito

Sé que no puedes escucharme,

que adonde estás

no te llegan mis lamentos;

que tampoco puedes saber 

el alcance de este amor que aún te profeso,

que siempre te profesaré.

Sé que da lo mismo 

que diga una cosa que otra,

que me ponga para arriba o para abajo,

porque nada de lo que diga,

porque nada de lo que haga

te hará volver.

Sé que no imaginas

que te imagino 

encaramado al pasamanos de la escalera,

pavoneándote como un chulito

inmune al vértigo.

Sé que no imaginas

que te recuerdo constantemente,

que te veo 

por toda la casa,

por toda esta casa 

que fue tu casa

desde que llegaste

hasta que te fuiste,

por toda esta casa

que siempre será tu casa.

Sé que tampoco imaginas

que cada vez que inclino la cabeza 

y miro la tarima del suelo,

te veo allí tendido, 

durmiendo un sueño dulce,

tan dulce como eterno.

Sé que tampoco sabes 

lo mucho que te echo de menos,

lo mucho que te lloro, 

lo mucho que te quiero,

mi pequeño y suave

pompón de pelo.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Black and red", John White Alexander

Mi muy querido y añorado Rayito, que ha cruzado el arcoíris el pasado 3 de marzo de 2022

Música: "Adagio en sol menor", de Tomaso Albinoni, interpretado por Julia Kim Viola

ÁGUILA

¿Por qué, 

desde antiguo, 

es majestuosa efigie?

¿Por qué 

sus alas siempre desplegadas,

el porte altivo, imponente?

¿Quizá porque su pico torvo y agudo

es una hoz que arranca entrañas?

¿Quizá porque su gesto arrogante

muestra desprecio por el suelo?

¿O acaso por el hielo rubio 

que ciñe el tajo de su pupila?

Qué poco saben de ella

quienes suponen que corona reyes

y emperadores.

Qué poco saben 

de lo amorosas que son sus alas,

cuando cobijan, 

bajo sus plumas,

los pequeños y desvalidos cuerpos

de sus polluelos.

(Mayte Llera, Dalianegra)

   

Pintura: "Águila", acrílico sobre tabla de David Caesar

LA HOGUERA

La hoguera vibra,

se mueve,
danzan sus llamas y pavesas
al compás de una música 

compuesta por el azar.

La hoguera arde
ebria de oxígeno,
se emborracha con el aire
mientras la leña alimenta sus pies,
perdurando hasta la agonía de sus rescoldos.

Después

—como en la vida—, 

solo quedan cenizas y humo.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "El gran incendio de Roma" (1785), Hubert Robert. Musee des Beaux-Arts Andre Malraux,  Le Havre, Francia

MEMORIA HISTÓRICA

Paz, 

bondad, 

fe,

esperanza, 

caridad.

La ingenuidad nunca cuenta

con el doble filo de la tijera.

El mono humano se las sabe todas,

todas menos las que debería saberse de memoria.

Qué bien les quedan los hábitos 

al monje y a la monja, 

al obispo y al cardenal,

al imán y al ayatollah,

al lama y al gurú.

¡Qué bien sientan los trajes a medida!

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura de Manuel Núñez

DOS DÍAS

Hay dos días,

los dos 
son días únicos, singulares;
uno abre la puerta
y el otro la cierra.

Hay dos días,
los dos 
son días de llanto;
sin embargo, uno 

es gorjeo de alondra,

mientras que el otro 

es graznido de cuervo.

Hay dos días,

los dos

son días supremos, trascendentales;

sin embargo

—como dos cuencas vacías, sin ojos—,

ninguno de los dos

retornará a nuestra memoria.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "El hallazgo de Moisés" (1656), Giovanni Francesco Romanelli

LA AMISTAD

 

La amistad no viaja en buque de guerra

ni en carguero atestado,

tampoco en navío con mil pasajeros,

pues, de hacerlo, correría

la suerte del Titanic.

La amistad no sabe de otra cosa

que hinchar el velamen de la barca

donde navega la entrega sincera,

ni sabe de más compromiso

que remendar esa vela

cuando la rasgue el tifón del arrebato.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: “Cosiendo la vela” (1896), Joaquín Sorolla y Bastida. Museo de Arte Moderno Ca´Pesaro, Venecia, Italia

DÍA A DÍA

A una ROSA de Getxo por su 67 cumpleaños

Cuando somos

tiernos infantes,

la sonrisa es el surtidor

de una fuente inagotable de alegrías.

Luego llega 

la edad de las maravillas:

el cuerpo es la diana depositaria

de los dardos del deseo.

Más tarde 

aparecen las ojeras,

las arrugas, las canas

y cualquier otro contingente

que afecte a nuestra autoestima.

El tiempo 

es el gran ladrón

que nos roba la belleza 

y la alegría,

que nos roba lo que somos,

y al que nunca podremos meter en cintura.

El tiempo 

es el verdugo

que nos ejecuta día a día.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Las tres edades de la mujer" (Die drei lebensalter), Gustav Klimt (1905), Galleria Nazionale d'Arte Moderna, Roma

QUIÉN ME IBA A DECIR...

Quién me iba a decir
que acabarías siendo
como esos volcanes
que duermen serenos
y parecen montañas,
con soles y lunas,
con lunas y soles
velando sus sueños,
y gentes naciendo y viviendo,
viviendo y naciendo
a los pies de sus faldas.

Como esos volcanes
Que un día se desperezan
y nadie sospecha,
que bostezan fumarolas
y nadie presagia,
y sepultan Pompeyas
bajo cenizas y lava.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: “Últimos días de Pompeya” (1830-1833), Karl Briulov. Museo Estatal Ruso de San Petersburgo