AHÍ ESTÁS (FRIDA KAHLO)

Ahí estás, envuelta en sedas de Oriente.

Tus pechos

son frutas melosas

(de esa selva ignota, jugosa y cálida,

que es la primera juventud)

sojuzgando el escote de un kimono.

Ahí estás, lozana mestiza

de razas tan distintas como distantes,

de razas invictas de extinciones

que rebrotan en tu carne morena y firme.

Ahí estás, con la aguerrida canana

abrazándote la cadera como la serpiente bíblica

abrazara a Eva.

Al cuello llevas el jade primigenio

nacido de pluma de quetzal,

¡cuán robustas esas cuentas

pendiendo de hilo tan frágil!

Tu sangre zapoteca borbotea

y ni siquiera las pétreas ajorcas

pueden contenerte el pulso,

mas no temblarán tus muñecas

al oprimir el percutor: te sabes hija

de una era revolucionaria

y no importan tu cojera

ni ese corsé cuyas cinchas

tatúan tu piel de sufrimiento.

Ahí estás, reverberando libertad,

agasajada por el viento manumiso

de una época de cambios y conjuras.

Libre aun cuando traicionada.

Ahí estás, Frida Kahlo,

empuñando un revólver

que el presente ha puesto en tus manos

(de una forma tan ficticia como ilícita)

para salvarte de la perfidia de las bocas.

Ahí estás, cejijunta y ambigua,

escrutándonos

desde la brevedad de un instante apresado

por el obturador de una cámara.

Ahí estás, profetizando (sapiente sibila)

el alcance de las miradas otrora

futuras, esas que disminuyen, cada vez más,

la holgada travesía del tiempo y sus centurias.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Ilustración: fotografía antigua de Frida Kahlo con retoque digital

Música: "Labios compartidos", Maná

PRIMAVERA

Invierno, infierno helado, ya nos dejas.

El prado se desnuda del manto

de la escarcha,

mudando su blancura

por el color de la fronda:

colzas, retamas, ranúnculos

lustrados de sol,

jaras encaladas 

de acento andaluz,

azaleas floridas 

que son espejos de estrellas,

adelfas sonrosadas y robustas

esgrimiendo raíces de ofidio vegetal,

margaritas, malvas, violetas y verónicas,

lavandas de meloso efluvio,

tomillos y romeros en flor, 

amapolas de seda carmesí

y el algodonoso y etéreo diente de león.

Invierno, infierno helado, ya nos dejas

en los campos 

vencidos por la luz,

germinados en los ojos

húmedos de una acuarela

de delirante policromía,

desplegando guirnaldas sobre la hierba,

virando del resplandor tibio de la aurora

hacia el cálido culmen solar,

descansando, tras el crepúsculo,

de su viva pigmentación.

Invierno, infierno helado, ya nos dejas,

ya se va tu carácter de viejo malhumorado,

al fin regresa Perséfone de su encierro

para colmar nuestras pupilas de colorido y de polen,

para templarnos la sangre y dilatarnos las venas.

Invierno, infierno helado, ya nos dejas,

al fin regresa Perséfone, enamorada de las hojas

y saciada de los espurios rubíes de las granadas. 

(Mayte Llera, Dalianegra) 

Pintura: "Spring" (Primavera), 1894, Lawrence Alma-Tadema. Getty Museum, Los Ángeles, U.S.A.

 

Música: “Printemps” (Primavera), suite sinfónica para coro y orquesta, de Claude Debussy

ABRIL, MAYO Y BOTTICELLI

Aún exhala Bóreas su gélido hálito,
iracundo ante el letargo inminente,
y las nubes  —sumisas feudatarias—
le tributan el caudal del río Arno
con torrentes furiosos,
de imperturbable ritmo,
cuyo final no parece vislumbrarse 

en la cortina de la tarde.

Así llega abril,
bajel que navega
en tempestad de aguaceros,
en trombas ruidosas que devastan balcones,
que rasgan las hojas y quiebran los tallos
de esa floresta doméstica que sobrevive
sojuzgada en la maceta.

Así llega abril
y le sigue mayo, con Céfiro
soplando y soplando,
entibiando cielos, con las margaritas
brotando en el césped
y las amapolas, como labios rojos,
besando y besando, con los ranúnculos
vestidos de sol,
con ese vergel de espinosos cardos.

Y al igual que de la oruga
mudada en crisálida
—libre de su cárcel de seda—
surge la alevilla,
se transforme Cloris,
y su metamorfosis fecunde los prados.

Que ya llegue Flora derramando rosas,
que ya llegue Venus repartiendo amores,
que vengan tres Gracias
cubriendo sus carnes con finos cendales,
y hasta haya un Mercurio
—con caduceo alado— tomando las frutas
que pintara Sandro.

Que así llegue
mayo y un Céfiro azul,
ahíto de amor, resople en lo alto.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "La primavera" (1477), Sandro Botticelli, Galleria degli Uffizi, Florencia

Música: "El ritual de la primavera", de Igor Stravinsky, interpretado por la London Symphony Orchestra

EL RÍO (soneto asonante)

Nadamos en un río de aguas claras 

y en su fértil espuma y en sus ribas, 

bañaba el corazón sus alegrías, 

nadaban como peces nuestras almas. 

Navegaron las manos enlazadas, 

flotando iba la risa a la deriva, 

la voz de la confianza era la ondina 

que a los dos internaba en esas aguas. 

Pero a veces se cruzan las corrientes 

que manan de un subsuelo cenagoso

y el agua de cristal se vuelve negra. 

No pudimos nadar entre los lodos 

y, arrastrados, quedamos a la suerte 

de ver nuestra amistad yaciendo muerta.

(Mayte Llera "Dalianegra")

Pintura: "Ofelia" (1852), John Everett Millais. Tate Britain, Londres

Música: "Lucha de gigantes", Antonio Vega

POETA

De ti hablan los siglos, poeta,

y los vientos traen la voz de tus rimas,

el murmullo austero 

de letras que caen,

del gotear de tinta, 

del escandir sílabas, 

de ese silabeo que mueve los labios

y contornea el velo del paladar

vetando el aire,

dilatando la memoria,

impidiendo al corazón latir 

hasta que los versos fluyan 

como torrentes,

a raudales,

desgarrando la tierra 

y las raíces de los árboles 

que a ella se aferran,

rasgando las nubes,

originando tormentas y huracanes 

o, simplemente acariciando,

con las manos suaves,

la brisa de un oído presto a escuchar,

de unos ojos dispuestos a la lectura, 

de una boca que articula, 

pausada o apremiada, 

la indefinible música 

que tu inspiración alumbra.

(Mayte Llera, Dalianegra)

       Pintura: “Erato muse of poetry" (Erato musa de la poesía), 1870, Edward John Pointer

Música: "It's time", Imagine Dragons

)

JANE GREY

Suya es la mano

que empuña el hacha,

que amuela su filo

con un esmeril hambriento,

para balancearla después

y sopesar su gravedad

y su parábola,

el arco triunfal bajo el que desfilarán

potros empenachados con lutos.

Suya es la mano embozada

en el sigilo lacio de los sicarios,

consagrada a estimar los ejes precisos,

la oportuna alineación

entre el acero y tu cuello,

y va a talar en él un brote tierno,

una yema temprana,

pero no es el verdugo.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "La ejecución de Lady Jane Grey" (1834), Paul Delaroche. National Gallery, Londres

Música: Join me in death, Him

CUÁNDO

¿Cuándo dejó la imagen

 la modestia del semillero

para germinar en la rueda,

para cobrar el movimiento de lo vivo?

¿Cuándo nació, 

en qué momento

llegó su luz irisada,

preñada de índigos y magentas,

rubia de trigos?

Luz que se hizo día

en la ventana del labio,

noche, cuando la boca 

selló su puerta.

¿Cuándo vino a nosotros

—pobres seres de barro—,

cuándo nos hizo?

¿Cuándo llegó la palabra

para hermanarnos con lo divino?

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Adán y Eva" (1932), Rosario de Velasco

Música: "Babylon", David Gray

AMPARO

El peso de tu abrazo

me vuelve invertebrada

bajo la vela que arría el crepúsculo,

cuando los sueños

se arremolinan

y vierten su palpitante hélice

entre mis párpados.

Te aprietas contra mi espalda

y tu pecho es el postigo

que cierra mi pasado,

el aparcero que abona mi tierra

con los despojos de Orfeo

y recolecta la miel que el ruiseñor

lleva en el pico.

Ya en la mañana hueles a aire blanco

y en tu mirada

la clorofila halla su síntesis.

Tú me salvas

de la luz que es señuelo de celada.

(Mayte Llera Dalianegra)

Pintura de Alberto Pancorbo

Música: "Love", Lana del Rey

ILUSIÓN Y ESPERANZA

No todas las palabras

suenan del mismo modo,

algunas como playa, ola, verano,

arena, palmeral, vergel, oasis,

son refrescante jugo de papaya

y tienen la dulzura de los dátiles.

Las hay con suavidad de terciopelo,

de ojos tiernos de niño descubriendo

entre las bagatelas maravillas.

Otras son redentoras como rosas,

clavando las espinas de sus tallos

para besar después la carne herida

con sus labios de pétalos fragantes.

Sin embargo, no todas las palabras

mantienen su brillante pulimento,

algunas se enmohecen con el tiempo

y padecen herrumbres permanentes;

si bien hay excepciones que florecen

y son lirios bebiendo la belleza

debajo de las costras oxidadas.

Ilusión y esperanza

son dos de esas palabras.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: “La caja de Pandora”, John William Waterhouse

Música: Bendita tu luz, Maná & Juan Luis Guerra

URGENCIA

Me palpita la urgencia

por esos besos de bienvenida que serán afluentes 

de otros tan largos como el Nilo,

y por las caricias que establecerán

mi cuerpo como el eje de sus simetrías;

pero no creas que ignoro que tus labios y tus manos

son las consignas de mi última 

revolución, las postreras balas

que me quedan en el tambor.

Y así, acecho el crujido 

que me anuncia tu aparición

para precipitarme y ser río caudaloso

discurriendo hacia la cascada de tu abrazo.

Y así, bajo el dintel del tiempo compartido,

con los recuerdos 

de nuestra adolescencia desbocados,

me niego a renunciar a este sueño,
pues una brisa

puede alimentar un fuego.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Der Kuss" (El beso) 1908, Gustav Klimt. Österreichische Galerie Belvedere, Viena

Música: Lullaby, Nickelback  

ANITA GARIBALDI

La arena conoció

tu cuerpo grávido,

tu cuerpo de mujer y guerrillera,

de compañera ardiente,

de amorosa madre,

de fiera defensora

de las causas.

No supo del calor

que te encendía,

calor de estrella

derramando su caudal de luz.

No supo del barro que besaba

tus pies descalzos,

tus pies pequeños

que sembraban huellas grandes.

La arena

supo del frío

que sucede a la fiebre,

supo del peso de tu vientre

y de su vida también perdida.

Supo tanto, como tanto ignoró.

Cómo podría imaginar

el trote ágil de tu caballo

cuando, a horcajadas,

guiabas un ejército.

Cómo podría imaginarte

—indómita amazona—

empuñando un arma

con la misma mano

que acariciaba.

La arena solo supo

lo que debía saber.

(Mayte Llera, "Dalianegra")

Fotografía del monumento ecuestre a Anita Garibaldi. Mario Rutelli (1935). Colina del Gianicolo, Roma 

Música: "Yo vengo a ofrecer mi corazón", Mercedes Sosa

SOLOS TÚ Y YO

Ungiste mis párpados

con la untura oleosa que el sol emplea

para acariciar la sombra

cuando, como un pájaro de oro, 

eleva su vuelo 

sobre el dosel de la madrugada.

Obraste así tras el declive

de una noche desguarnecida

de estrellas y de luna,

de faroles y de bombillas,

aliviando mi ceguera

con tu luz de crisantemo.

Y ahí, 

en tus palmas imbricadas de clemencia,

sangró el estigma que redimió mi condena,

que cercenó los eslabones

y suturó las heridas

para que ninguna corriente 

me remolcase a través de ellas,

para que ninguna alimaña las vulnerase 

y nuevamente le sirviese de alimento.

Y ahora 

que la vida me transita en espirales,

que me impulsa a girar como un derviche,

retoña en mí la madera del manglar

con su piel salada y húmeda.

Y ahora 

que tú y yo 

nos recorremos 

por caminos dibujados 

con saliva, 

que tú y yo 

encendemos teas 

con jirones desgarrados en los labios, 

que rodamos por laderas de volcanes 

con los besos labrados en la carne,

que azotamos furiosos los abismos 

con espuma de mareas fragorosas,

ahora que tú y yo

nos reencontramos,

estamos sólo tú y yo, 

solos tú y yo en el horizonte.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Le Baiser" (1868), Carolus-Duran. Palais des beaux-arts de Lille, France

Música: "Je t'aime... moi non plus", Serge Gainsbourg & Jane Birkin 

TÚ Y TUS PERICOS

Tú y tus pericos multicolores,

tus monos negros,

tus gatos igualmente negros,

la cervatilla asaeteada,

como un San Sebastián silvestre

entonando una elegía por sí misma

(por ti misma),

por el inmenso dolor que te laceraba

por dentro,

por fuera.

Tú y tus pericos tornasolados,

el yugo de tus cejas unciéndote los ojos,

tu bigotito ambiguo, andrógino,

tu pierna flaca de poliomielitis,

los largos vestidos

de tehuana y los pantalones para disimularla,

los corsés de escayola

—como aquel adornado con la hoz

y el martillo—,

a veces el otro con cinchas de acero,

las cicatrices,

el matrimonio

que te pintaba lágrimas

por otras que él amaba,

las lágrimas por otras y otros

que también amaste tú, 

y por los hijos perdidos

y por la cirugía

y por las amputaciones…

El corcel brioso

de la risa saltando una barrera

de tarde en tarde,

las caricias cómplices con Tina Modotti,

los besos clandestinos con León Trotski,

los viajes al norte,

la vuelta al jardín de tu Casa Azul,

a su pirámide de estuco,

a sus ídolos hieráticos de factura milenaria,

al cielo de espejo de tu cama,

al óleo que ya era sangre de tus venas,

a los pinceles que ya eran falanges de tus dedos,

a las ajorcas de jade que arrullaban tus muñecas,

a los collares huicholes de turquesas y corales,

al arcoíris de raso que enjaezaba tus trenzas,

al huipil que sería tu mortaja

mientras Diego te lloraba, a ti, Frida,

que en vida fuiste su sombra

y ahora, muerta, nos deslumbras. 

(Mayte Llera, Dalianegra)

Música: La Llorona, Chavela Vargas

Imágenes de cuadros de Frida Kahlo ("Yo y mis pericos", 1941, "Autorretrato con monos", "Autorretrato con collar de espinas y colibrí", "La pequeña cervatilla", 1946), y mías posando en el jardín de la Casa Azul (casa natal de Frida Kahlo en Coyoacán, México D. F.)

NADA

Nada

te detiene,

nada en ese crepitar oscuro,

en esa sinfonía de sombras

impermeables

donde crecen tu miedo

y tu agonía,

donde nacen de sal

las oraciones

que eleva tu voz

mística y leve.

Son trémulas plegarias

erigidas a un cielo

tan sordo como mudo,

son preguntas

que se quedan en penumbra.

La razón de por qué respiras

o te mueves,

no la busques

en el núcleo de las letras,

ni la encuentres

en la voz enamorada.

Ya nada, nada te detiene,

nada impedirá

ese derrumbe

que te lleva de la luz

a las tinieblas,

que en cascada tumultuosa

te declina

menguando la albura de tus días,

pues caminas desgajado de tu alma,

henchido de vacíos,

hambriento de esperanzas.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: “Decalcomanía” (1966),  René Magritte. Colección de Noémi Perelman Mattis y Daniel C. Mattis

Música: Empire, Kasabian

ALGUNAS NOCHES

Algunas noches

despierto bruscamente

de mi sueño

y una tristeza azul

se acuartela en mis esquinas,

impávida,

fría, desnuda,

con un borde acerado

que me hace sentir en medio de la nada.

Una tristeza que es toda una herrumbre,

una incursión en la levedad del cero,

en el silencio oscuro

matizado por la luz

—tenue y líquida—

de una lluvia que me va erosionando.

Algunas noches

son cascarones vacíos,

cicatrices escarificadas en sus pieles

negras y espesas.

Entonces, la vida me pasa ante los ojos

como si fueran pupilas moribundas

que me traen otras vidas

de las que solo quedan fotografías,

alguna que otra letra

en una carta ajada

y los secretos que morirán conmigo.

(Mayte Llera, Dalianegra)

 

Pintura: “Estoy medio enferma de sombras, dijo la Dama de Shalott” (1913), Sidney Harold Meteyard

Música: "La raíz", Valeria Castro

AMOR

Amor.

Esa palabra dormía

entre las paredes de mi corazón

como duerme el fruto 

en el cáliz de la flor.

Una mañana abrí los párpados

y pude dibujar sus sílabas 

en el horizonte.

Me pareció conocerla

desde mucho tiempo atrás,

me pareció que no me era ajena ni extraña,

me pareció que se pronunciaba

permitiendo que entrase una bocanada de aire

y consintiendo que saliese el mismo aire 

—vibrante y caliente—

a través del anillo de mis labios.

Me atreví a intentar articularla

con la voz madura del azúcar:

vocalizándola pausadamente, deteniéndome 

en su inicio y en su culmen,

acariciando la liviandad de sus alas.

Después lloré.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Crisálidas", Ricardo Celma

Música: "Le Temps de l'Amour", Françoise Hardy

LETRAS BLANCAS SOBRE FONDO NEGRO

Las emes de Martin y de Malcom

quisieron ser gomas de borrar

y atacaron a otra eme, la de miedo,

que se había escrito

tras la ese de secuestro,

melliza inseparable

de la de siglos.

La eme de Martin optó por desangrarse

antes que derramar eses de sangre ajena,

mientras que la eme de Malcom

derramó eses de sangre ajena y propia,

en un fuego cruzado de emes de muertes.

La be de barco había partido 

varias centurias atrás,

y había hecho buenas migas 

con la o de océano 

y la te de travesía.

La be de barco brindaba con ron antillano

después de la hora del té,

sus ojos de buey 

habían visto pasar, entre las olas,

la ruda e de los españoles

y la tosca pe de los portugueses,

por eso se embelesaban

ante el conspicuo lustre de la i inglesa.

A la be de barco le importaba poco

la ce de confort para con otra ce, 

la de cargamento.

Alineados como bultos, 

piernas, brazos y cabezas, sólo eran eso. 

La a de aire fresco,

aun cuando era un potro indómito

en la cubierta, 

en las bodegas era un tesoro 

pirata enterrado sin mapa,

no llegando 

a los pulmones de los encadenados, 

que recibían en su lugar el fétido soplo

de la e de enfermedad.

Nada mejor que soltar la ele de lastre

para acelerar la velocidad, ¡los tiburones 

están hambrientos!

Y pasamos otra vez por la pe,

ahora de puerto, y por la eme,

esta vez de mercado, 

retornando, indefectiblemente, a la pe de puja.

¡Qué buena compra han hecho algunos!

Uno con hache, de hercúleo,

con la carne de bronce pulido

estallando la piel,

y otra, de nuevo con la be,

en esta ocasión de belleza,

para satisfacer los instintos 

más bajos de la clase más alta,

y si defrauda: ele de látigo

y a recoger a de algodón.

Si no pueden soportarlo

no se les ocurra la efe de fuga,

pues hay ces de cepos, pes de perros 

y haches de horcas;

no se les ocurra esa efe,

pues no existe la i de adónde ir,

ni la jota de justicia.

Tampoco esperen que la te de tiempo

les ayude gran cosa, 

porque esa te es perpetua aliada 

de la pe de poder.

Les costará hacer oír sus voces,

les costará que les dejen 

siquiera acercarse a una urna,

y cuando por fin lo hayan logrado,

llenarán sus vidas 

con la uve de vacuidad

y atestarán los míseros barrios 

que habitan con otras uves, 

las de vicios proscritos que les conducirán 

hacia las ces de las cárceles.

Esto está escrito 

con letras blancas sobre fondo negro,

con letras en negativo.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Andrea con pañuelo azul", Scott Burdick

Música: "Ain't got no, I got life", Nina Simone

UN BESO

Hoy te envío un beso, 

un beso con alas,

un beso volador,

un beso de algodón de azúcar

con sabor a feria zíngara.

Te lo envío envuelto 

en mis mañanas frías

y en mis tardes cálidas,

también en mis noches mágicas 

plateadas por la luna.

Mas no quiero 

que esté solo 

este beso de azúcar,

no quiero 

que impar se sienta;

así habré de enviarte

más besos 

que lo acompañen,

besos de nata y de fresas,

de miel 

y garrapiñadas,

besos que endulcen 

tu boca,

esa boca tan amada.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Fotografía: “Le baiser de l'hôtel de ville” (El beso frente al Hôtel de Ville o Ayuntamiento de París), Robert Doisneau (1950)

Música: "Adio kerida", Yasmin Levy

LA VIDA TE ENSEÑA

Tras el túnel oscuro

se abren las hojas de una puerta

de luz.

Cegada, prorrumpes

en llanto y una burbuja de aire

te saluda.

Has llegado, al fin has llegado

(lo quieras o no, lo quieran o no),

vacilante, confundida, tibia;

mas no pienses que estás ante la meta.

Después

correrás embriagada de sueños,

persiguiendo lo que todos

te dirán que debes tener y creerás

en lo que todos te dirán que debes creer.

Pero la vida

te enseña.

Te enseña que las hadas solo existen

en los cuentos;

que las estrellas

no se mantienen suspendidas

 —ingrávidas—

en el velo de la noche

por deseo de ningún poderoso nigromante;

que te sobrarán los dedos

de una mano para contar

con ellos a los amigos sinceros;

que el llanto suele imponerse a la risa,

por mucho que esta se empeñe

en ejercitar la mandíbula,

y que el miedo siempre clava

su aguijón,

emponzoñado por una causa o por otra.

La vida

te enseña.

Te enseña

a no confiar en la promisión de falsos

profetas, a sospechar de quienes

te llamen “princesa”

sin tener intención de entronizarte,

a no creerte el ombligo

del mundo

y a no mirarte tanto el ombligo.

La vida

te enseña.

 A veces te enseña

golpeándote fuerte

y derribándote, para que te levantes

y aprendas a mantener el equilibrio.

La vida

te enseña

que cuando recibas como obsequio

un ramito de violetas, aprecies

la lozanía de esos pétalos

de místico colorido

y fragancia delicada,

sin olvidar que más temprano

que tarde, se desprenderán

marchitos.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "La tumba de las violetas",  James Dromgole Linton

Música: "One headlight", The Wallflowers

MÍA

La luz cobriza de la tarde

tensaba un arco de manos y distancias

en la atmósfera.

Todos los besos

sabían al vacío vibrante de mi boca,

todas las rosas

florecían entre mis muslos,

todos sus pétalos

surgían de las sinuosas curvas

de mis labios

y contenían un rubí rutilante,

una gema escarlata.

Aquella luz vespertina se fue,

los besos se imaginaron

durante el reposo nocturno.

Las estrellas mutaron sus hábitos

y se encerraron en mi aliento;

sentía sus brillos plateados,

sentía sus chisporroteos

entre mis dientes,

sentía sus afinadas voces

de clarinete, sus lenguaraces diálogos.

Entonces fui mía quizá por primera vez

—mía y solo mía—,

como si fuera de mí nada existiera.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Dibujo a la sanguina de Andrew Lattimore 

Música: "Never tear us apart", INXS 

COSTUMBRE

El polvo del camino 

está acostumbrado

a los perros flacos que vagabundean,

a los niños huérfanos  —de todo— que regresan 

a la humildad de sus hogares 

abrazados 

a pequeños tesoros,

a juguetes rotos e inservibles

hallados con tesón en los vertederos.

El polvo del camino 

está acostumbrado 

a las huellas 

que graban en su árida piel 

los tacos

de botas militares y las orugas 

de tanquetas y carros de combate.

El polvo del camino 

—impasible y estéril—

está acostumbrado

también a otras huellas,

las de pies mal calzados 

arrastrándose, pesarosos, 

hacia el exilio

impuesto por la voz del fusil.

El polvo del camino,

que todo lo sabe y todo lo calla,

fiel a su costumbre,

rehúsa hablar del humo de las bombas

y de los niños rotos como sus juguetes.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Lorenza II, retrato de una niña palestina", Sandra València

Música: "La riva bianca la riva nera" (1973), Iva Zanicchi