Los años se nos echan encima
como los balcones de una casa en ruinas,
desgajados de la trabazón de su arquitectura.
Se nos van con ellos
el brillo de las flores y su rocío temprano.
Se nos van, también, los ojos cándidos y crédulos,
cediéndonos la suplencia de la cautela.
Los años se nos echan encima,
y antes que ellos
fueron los meses, las semanas,
los días, las horas…
Apenas nos percatamos de su paso,
caminan con tal sigilo
que solo vemos el rastro
que dejan impreso sobre la arcilla tierna.
Los segundos son sus gemelos miniaturizados,
avanzan en fila india, como los patos,
sin perder de vista el horizonte.
Nunca miran atrás,
jamás ansían retroceder sobre sus huellas,
son lobos incapaces de girar el cuello,
devorando todo lo que encuentran.
Los años se nos echan encima,
y blanquear los muros no lo enmienda,
¿qué hacer
para no consumirnos
en las arrugas
quemando el aceite de los recuerdos?
(Mayte Llera, Dalianegra)
Pintura: "Susana y los viejos" (1610), Artemisia Gentileschi.
Castillo Weissenstein, Pommersfelden, Alemania
