No verte
no es lo mismo que olvidarte,
pero debo olvidarte,
beber a sorbos prietos
tu recuerdo,
hasta que se diluya
entre la niebla.
Ya la ilusión
de los primeros tiempos
abrió la puerta al desencanto,
ya tus agasajos de antaño
se tornaron en aves migratorias.
Cada silencio presente,
cada alegato,
cada incierta alegoría de la verdad,
hincan un poco más
el filo de ese puñal
—templado en desamores—
que hiende mi carne.
Hoy luzco luto por mi vida.
(Mayte Dalianegra)
Pintura: “Psique”, Edward John Poynter (1836 – 1919)
