CAVAN

Cavan

y cavan en la tierra fresca,

en la arcilla moldeable

—apta como campo de labor—,

también en la reseca

del erial nunca cultivado,

de la estepa inhóspita,

buscando en ella

el atisbo del germen.

Como cuervos, persiguen

—de forma infatigable— su sustento.

Cavan

y cavan, remueven, perforan,

son oportunistas

que nunca desperdician nada,

en aras de camuflar su patética

mediocridad, de subirse

a un pedestal que no merecen,

de coronarse con laureles de oropel

y colgarse medallas de cartón,

para que los ciegos no sepan

que quienes reinan

son tuertos.

Cavan

y socavan los cimientos de cuanto

se levanta sobre el suelo,

pues entre los escombros de otros,

esperan que sus pequeños montículos

de tierra

semejen torreones.

Cavan

y excavan galerías como lombrices

que tuviesen por única finalidad excretar estiércol;

mas su maldad no es aparente,

a priori simulan ser buenos vecinos,

hasta que —invariablemente— quebrantan

toda conducta de buena vecindad.

Cavan y cavan,

excavan, socavan, horadan, remueven

sus fosas

hasta que la noche sangra

luz negra.

(Mayte Dalianegra)

Pintura: "El enterrador errante" (1997), Juan Vallejo

Música: "Stop", Black Rebel Motorcycle Club

EN UNA NOCHE COMO ÉSTA

Da igual quién

haya nacido

en una noche como ésta,

porque en noches como ésta

eclosionaron desde la humilde violeta

al orgulloso narciso.

No importa su naturaleza,

ni importa tampoco

si en verdad fue eso o aquello,

si en verdad existió,

o si fue mito engendrado

de leyenda;

si nació tal día,

o si fue cualquier otro,

si nació en tal o cual paraje,

o si su progenie fue esa o aquella.

Da igual quién fuese,

o cómo fuese,

lo que importa

—lo que de verdad importa—

es que en una noche como ésta

—aunque sólo sea un breve intervalo—

se olvidan rencores

y mezquindades cotidianas,

nos reunimos en torno al hogar

y recuperamos el fuego.

(Mayte Dalianegra)

Pintura: “Alleluia” (1896), Thomas Cooper Gotch

Música: "Aleluya" (El Mesías), George Frideric Händel

HERMANA, HERMANO

Hermana, hermano,

mirándoos, me veo.

Como vosotros,

soy de sal y de agua,

de espuma que, sembrada

en cúspide de ola,

germina sobre arena de la playa.

Como vosotros,

soy de viento y de fuego,

de brisa cálida

soplando, desplazando los estratos

nubosos, despejando

el cielo de poniente

para iluminar ojos

con ocasos de oro y vino tinto.

También como vosotros,

soy de luz y de luna,

de vidrios de ventana

—abiertos en la noche—

salvando soledades de su mísero

caparazón.

Hermana, hermano,

mirándoos, me veo.

Del mismo modo

—como vosotros—,

soy de miel y de sangre,

vuestra risa es mi risa,

también son vuestras lágrimas,

lágrimas mías,

y vuestra piel espejo

que refleja mi piel.

Hermana, hermano,

mirándoos, me veo,

vuestro color y el mío,

vuestra raza, la mía,

de una misma bandera son ribetes.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura de Laurie Cooper

Música: "Himno de la alegría", 9ª sinfonía de Ludwing van Beethoven. Orquesta Sinfónica Hispalense y coros de la Universidad de Sevilla y de la Universidad de Leipzig

DESAPARECIDOS

A las madres y abuelas de la Plaza de Mayo

Te arrancaron del vientre

de tu amorosa madre.

La negaron y a ti, te regalaron.

Creciste en la ignorancia,

tomando como padres

a aquellos camaradas

de sus verdugos.

Pero hoy, al abrazarte, un sol de invierno

pudo resucitar de sus cenizas,

y tu abuela —por fin—

pudo ofrendarle al viento

ese pañuelo blanco

que tras tan largo tiempo resguardó

su desconsuelo.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pinturas: retratos de  Estela de Carlotto y de Hebe de Bonafini, de Alicia Besada

Música: "Yo vengo a ofrecer mi corazón", de Fito Páez, interpretada por Mercedes Sosa

JUVENTUD

Sus ojos

relucían como topacios

engastados en el calor

del mediodía;

eran los ojos

de la juventud.

Entonces

no sabían,

no sabían nada

acerca

de lo que tendrían que ver

a lo largo

de sus vidas.

Entonces

sólo veían la dulzura.

Mayte Dalianegra

Pintura: “El trabajo del amor perdido” (1885), Edwin Longsden Long

Música: "Smell like teen spirit", Nirvana

PODRÍA DEJAR

Podría dejar

que te fueses tras de otras faldas,

a pesar de que —salvo las de Marilyn—

nunca miraste

más piernas que las mías.

Podría dejar

que te embarcases en un velero

y recorrieras el mundo sin mí

o que ascendieses a las cumbres albinas

de los ochomiles

sin atarme a tu cordada.

Podría dejar

que te fueses

—si eso te procurase alguna felicidad—,

pero allí a donde el destino

quiera arrastrarte con su cadena,

allí, amor mío,

no puedo dejar

que te vayas sin mí.

(Mayte Dalianegra)

Pintura: “Prometeo” (1868), Gustave Moreau

Música: "Blue", The Verve

LA VIDA

La vida

está ahí,

con su sonrisa amplia

de anuncio de dentífrico

y de playa tropical, 

sólo debemos salvar —conservando

el equilibrio,

como buenos funámbulos—

el trecho que media

hasta la otra comisura 

o hasta el borde

de la arena,

antes de la pleamar.

La vida

está ahí,

es un cesto de frutas en sazón,

pero muchas veces,

por más que alarguemos los brazos,

nuestras manos no logran alcanzarlas

para saciarnos;

y en otras ocasiones,

cuando al fin vencemos la distancia,

nos sale caro el precio.

La vida,

de tanto en tanto

—con su escasa tolerancia a la indulgencia—,

nos llena las alforjas de miserias 

y la boca de negrura.

También

de tanto en tanto,

puede asomar un resplandor

llorando por no ser visto.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "La vida" (1903), Pablo Ruiz Picasso

QUIERES

Quieres que mis letras

sean dádivas de oro

que te recuerden el brillo del sol,

o que te traigan a la memoria

la alegría indolente e ingenua

de esas margaritas

que se prestan a ser deshojadas

buscando aserción o refutación.

Quieres que te hablen

de esos pequeños cupidos

que aparecen en los cuadros antiguos,

y que a menudo son confundidos con ángeles,

aun cuando su existencia se deba

al amor por la carne y no

al amor por el alma.

Quieres leer

la belleza en mis versos,

una belleza

hermana de una felicidad aparente,

aun cuando la verdad

rara vez sea su hermana.

Te daré, pues, mi pluma,

para que sean tus manos

las que dibujen ese cascarón hueco,

porque yo, no quiero.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Cupido y Psique infantes" (1890), William Adolphe Bouguereau

AMOR

Esa palabra dormía

entre las paredes de mi corazón

como duerme el fruto 

en el cáliz de la flor.

Una mañana abrí los párpados

y pude dibujar sus sílabas 

en el horizonte.

Me pareció conocerla

desde mucho tiempo atrás,

me pareció que no me era ajena ni extraña,

me pareció que se pronunciaba

permitiendo que entrase una bocanada de aire

y consintiendo que saliese el mismo aire 

—vibrante y caliente—

a través del anillo de mis labios.

Me atreví a intentar articularla

con la voz madura del azúcar:

vocalizándola pausadamente, deteniéndome 

en su inicio y en su culmen,

acariciando la liviandad de sus alas.

Después lloré.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Crisálidas", Ricardo Celma

ALFA Y OMEGA

Soy mi génesis y mi amén,

mi pequeño universo,

el único realmente mío,

el único existente para mí.

El Big Bang comenzó conmigo,

no con mi primera llantina,

sino en el mismo instante de mi concepción.

Ahí los astros centelleaban con el brillo

elemental del relámpago,

iracundos de volcanes:

el sol, la luna,

toda una constelación de estrellas,

una nebulosa  rutilante y rubicunda como la sangre

que ya recorría mis dos células primarias.

Tan pequeña yo,

tan humilde yo,

tan poca cosa yo,

soy todo, mi todo,

soy todo lo que alcanzan mis sentidos:

los prados feraces, los árboles

esbeltos y rozagantes,

las flores y las frutas que en su abundancia

de colorido y aromas

avivan la sana alegría.

El arroyo que le canta a la tierra,

la piedra que recibe su caricia,

el beso que corona los labios amados

y cincela la piel con el mar de su espuma.

Todo eso que soy

me colma y me ancla,

me ata al regalo de la vida,

me desborda el corazón enternecido,

me muerde las aristas del misterio

y disuelve mi temor al infortunio.

Todo eso que soy,

todo eso,

esa llamarada que me tiñe

de plasma estelar,

se extinguirá en cenizas

tras un día que será una hilacha de luz,

cuando mis pupilas se opaquen de negrura,

cuando el fin del mundo me alcance,

así, quizás hasta de improviso.

El fin del mundo,

el único fin,

el de mi mundo,

el mío.

(Mayte Llera,  Dalianegra)

Pintura de Mara Lorenzini

Música:"Uprising", Muse

COMPAÑÍA

El sol, 

la luna,

las estrellas que cautivan

con su brillo desmedido,

las flores que se abren al día, 

la carne que se abre al deseo…

Todo aquello que amamos

ya nunca 

nos abandona, 

aunque le demos la espalda,

aunque cerremos los ojos,

aunque desangremos los recuerdos.

Siempre queda la marca 

de una gota

esperando a que nuestras yemas

despierten el calor

que duerme en su cerco seco.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Tulipán rojo y blanco con Venus" (2010), Sherrie Wolf

COSTUMBRE

El polvo del camino 

está acostumbrado

a los perros flacos que vagabundean,

a los niños huérfanos  —de todo— que regresan 

a la humildad de sus hogares 

abrazados 

a pequeños tesoros,

a juguetes rotos e inservibles

hallados con tesón en los vertederos.

El polvo del camino 

está acostumbrado 

a las huellas 

que graban en su árida piel 

los tacos

de botas militares y las orugas 

de tanquetas y carros de combate.

El polvo del camino 

—impasible y estéril—

está acostumbrado

también a otras huellas,

las de pies mal calzados 

arrastrándose, pesarosos, 

hacia el exilio

impuesto por la voz del fusil.

El polvo del camino,

que todo lo sabe y todo lo calla,

fiel a su costumbre,

rehúsa hablar del humo de las bombas

y de los niños rotos como sus juguetes.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Nos duele Palestina, Siria...", óleo sobre lienzo de Fanny Palacios Izquierdo

A ESO DE LA MEDIANOCHE

A eso de la medianoche,

entre las doce y la una,

no extravío zapatitos de cristal

ni afilo caninos

ansiosos de yugulares tiernas,

pues las campanas tocan a rebato

ante un viento alisio 

que propaga el fuego de mis sueños;

un ciclón tropical que me sopla ráfagas de susurros

y me cautiva con su eco colgado de un abismo 

que antes solo escuchaba silencio.

En esa hora precaria de luces

no lamento mi ceguera,

pues alumbra la llama de tu voz

desvelando auroras boreales

dormidas bajo mis párpados apretados de tinieblas,

y el negro se vuelve azul, verde, amarillo, rojo…

y mi piel se vuelve templo, 

santuario para tus manos indómitas,

patria para tus labios voraces.

A eso de la medianoche

tu aliento florece entre las tupidas selvas,

y soy pantera en la fronda

—acechando el latido de tus vísceras—,

y gacela asustadiza bajo los claros de luna. 

En esa hora de sombras zarpa tu buque de guerra

combatiendo, impetuoso, 

los embates de mis olas,

calafateando su proa con sal y savia marina,

y enarbolando

—finalmente—

una paz blanca de espuma.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: “Voluptas”, Franz von Lenbach (1836 – 1904)

VOLVER A TI

Volver a ti

como vuelve la lluvia al río

después de renunciar al estado gaseoso,

después de haber dejado atrás la sal del mar.

Volver y licuarme,

abrirme paso —con la determinación del rayo—

a través

del páramo yermo,

del sólido corazón de las rocas;

filtrarme en tus simas,

filtrarme en tus cavernas

y circular por tus corrientes tibias

y subterráneas.

Ser el manantial que baile

sus aguas transparentes

en torno a lotos y nenúfares,

en torno a lirios y azucenas.

Ser la fuente que aplaque tu sed

en un cáliz nuevo,

beber también de tu caudal

y olvidar las arenas rizadas de dunas

con sus ilusorios espejismos de oasis.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: “Ninfa de agua” (1923), John Collier

Música: "Snap out of it", Arctic Monkeys

ACTO DE CONTRICIÓN

Durante un tiempo habité

tu periferia,

tus extramuros.

Sabedor de mi éxodo,

me mirabas desde tu adarve

con un mutismo que te manaba del azul

de los ojos

y arrancaba el llanto

a las nubes.

Tus labios también secundaban

esa ofrenda al silencio,

incapaces siquiera de activar los músculos

que elevan las comisuras.

Todo lo vivido en aquella época

—lo que ambos vivimos—

fue semilla sembrada en tierra baldía.

Ninguno de mis besos

floreció en madreselva,

ninguna de mis caricias fructificó en otra piel.

Tras tanta oscuridad

al fin llegó

un albor luminoso,

un amanecer de soles cegadores

que disiparon las sombras calcinándolas,

un día en que me vi las cicatrices

y me percaté del error de mi diáspora,

comprendiendo entonces

lo hueca que estaba sin tu luz.

Arrepentida, enarbolé la bandera

de tu boca y su saliva.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Sabinella", John William Godward

SAL

En el pasado, un océano inabarcable

extendía ante mí sus plateadas alas de albatros.

Aquel mar inmenso lamía,

con su burbujeante espuma,

la quilla de mi destino.

¿Qué habrá sido de ese piélago?

Bajo mis pies 

ya no hay olas, una marisma salobre

recuerda su ubicación.

¿Dónde 

se han ido 

sus peces,

sus corales y arrecifes,

sus estrellas, 

sus anémonas, los bivalvos 

con sus perlas?

¿Dónde 

se desvanecieron

esas huellas,

esas sombras?

¿En qué escarpado farallón

se encallaron mis deseos? 

¿En qué aguas iracundas  

se apagaron los volcanes 

que incendiaban nuestras bocas? 

¿Dónde naufragó tu pecho cubierto

de amaneceres?

¿Dónde perdimos los besos, los abrazos

y las cópulas?

Tanto le pregunto al viento, tanto…

que obtengo sal y zozobra.

(Mayte Dalianegra)

Pintura: "Comfort", Eric Zener

Música: "Feelin' way too damn good", Nickelback.

LA VIDA TE ENSEÑA

Tras el túnel oscuro

se abren las hojas de una puerta

de luz.

Cegada, prorrumpes

en llanto, y una burbuja de aire

te saluda.

Has llegado, al fin has llegado

(lo quieras o no, lo quieran o no),

vacilante, confundida, tibia;

mas no pienses que estás ante la meta.

Después

correrás embriagada de sueños,

persiguiendo lo que todos

te dirán que debes tener, y creerás

en lo que todos te dirán que debes creer.

Pero la vida

te enseña.

Te enseña que las hadas sólo existen

en los cuentos, que las estrellas

no se mantienen suspendidas —ingrávidas—

en el velo de la noche,

por deseo de ningún poderoso nigromante;

que te sobrarán los dedos

de una mano para contar

con ellos a los amigos sinceros;

que el llanto suele imponerse a la risa,

por mucho que ésta se empeñe

en ejercitar la mandíbula,

y que el miedo siempre clava

su aguijón,

emponzoñado por una causa o por otra.

La vida

te enseña.

Te enseña

a no confiar en la promisión de falsos

profetas, a sospechar de quienes

te llamen “princesa”

sin tener intención de entronizarte,

a no creerte el ombligo

del mundo,

y a no mirarte tanto el ombligo.

La vida

te enseña.

 A veces te enseña

golpeándote fuerte

y derribándote, para que te levantes

y aprendas a mantener el equilibrio.

La vida

te enseña

que cuando recibas como obsequio

un ramito de violetas, aprecies

la lozanía de esos pétalos

de místico colorido

y fragancia delicada,

sin olvidar que más temprano

que tarde, se desprenderán

marchitos.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "La tumba de las violetas",  James Dromgole Linton

AMIGOS

Con las frentes erguidas

al viento

(como esos colosos pascuenses

que contemplan, desde sus rostros hieráticos,

impertérritos,

a cuanta ola se bate y rompe

contra el quicio de su isla remota),

alargaremos

los brazos hasta colarlos

por las rendijas del otro,

aun cuando el horizonte se nuble

en espesura,

en noche calcinada,

en brasa sin aparente simiente.

Las frentes, las nuestras,

 orbitando

en torno a una razón cósmica

inmensa y a la vez modesta,

como una estrella celeste,

como una estrella de mar,

sintiendo

la luminiscencia del otro,

del que siempre acompaña

en el aliento cálido y sincero del abrazo,

del que nunca cruzará

nuestro Rubicón.

(Mayte Dalianegra)

Pintura: “Jóvenes griegas jugando a la pelota” (1889), Frederic Leighton. Dick Institute, Kilmarnock, UK

MÍA

La luz cobriza de la tarde

tensaba un arco de manos y distancias

en la atmósfera.

Todos los besos

sabían al vacío vibrante de mi boca,

todas las rosas

florecían entre mis muslos,

todos sus pétalos

surgían de las sinuosas curvas

de mis labios

y contenían un rubí rutilante,

una gema escarlata.

Aquella luz vespertina se fue,

los besos se imaginaron

durante el reposo nocturno.

Las estrellas mutaron sus hábitos

y se encerraron en mi aliento,

sentía sus brillos plateados,

sentía sus chisporroteos

entre mis dientes,

sentía sus afinadas voces

de clarinete, sus lenguaraces diálogos.

Entonces fui mía quizá por primera vez

—mía y solo mía—,

como si fuera de mí nada existiera.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura de Christian Gaillard

Música: "Never tear us apart", INXS 

 

GRANDEZA

En medio del asfalto,

en el agua remansada

de un charco, entre la suciedad

y el combustible

vertido,

brilla un arcoíris fosforescente.

En ese entorno inmundo,

tras descolgarse el trapecio

de la noche,

las estrellas juegan a guiñarse

los ojos

y a peinar la cabellera cítrica

de algún cometa.

Ese charco

pequeño, humilde,

recibe, en la modestia

de su lecho, toda la grandeza del universo.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: “Las siete Pléyades” (1885), Elihu Vedder

ALGUNAS NOCHES

Algunas noches

despierto bruscamente

de mi sueño

y una tristeza azul

se acuartela en mis esquinas,

impávida,

fría, desnuda,

con un borde acerado

que me hace sentir en medio de la nada.

Una tristeza que es toda una herrumbre,

una incursión en la levedad del cero,

en el silencio oscuro

matizado por la luz

—tenue y líquida—

de una lluvia que me va erosionando.

Algunas noches

son cascarones vacíos,

cicatrices escarificadas en sus pieles

negras y espesas.

Entonces, la vida me pasa ante los ojos

como si fueran pupilas moribundas

que me traen otras vidas

de las que sólo quedan fotografías,

alguna que otra letra

en una carta ajada

y los secretos que morirán conmigo.

(Mayte Dalianegra)

 

Pintura: “Estoy medio enferma de sombras, dijo la Dama de Shalott”

(1913), Sidney Harold Meteyard

PASADO Y PRESENTE

El tiempo es un pájaro

que vuela de su nido

hacia otro árbol,

llevando en el pico las pequeñas

ramas

que le cobijaron en su nacimiento.

En el nuevo árbol

construye otro nido

(cuya existencia no sería posible

sin el nido antiguo).

Concluido ese nido,

nada queda ya del nido anterior,

nada queda, ni siquiera el pájaro,

nada queda, excepto esas ramas.

En el nido nuevo,

un huevo eclosiona.

(c) Mayte Dalianegra

Pintura de Vincent Bakkum