PASARÁ

Pasará el calor canicular,

las vistas del mar

y los cuerpos semidesnudos

postrados ante la contundencia

del verano.

Pasará este tiempo de silencio

entre tú y yo,

y otro silencio aún mayor

se instalará en tu vida

solitaria y vacía de afectos.

Notarás cómo pasan los días

sin que nadie te envíe

el eco de un beso,

y cerrarás los puños

sin que puedan aprehender

más que un inhóspito desierto.

Pasará la vida a tu lado

sin que veas más que seres

desprovistos de rostro,

y aunque ahora no lo creas,

me echarás a faltar

como la tierra reseca añora

el beso libidinoso de la lluvia,

pero entonces, solo seré un recuerdo

prendido en un tiempo pretérito.

(Mayte Dalianegra)

Pintura de Robles Muñoz

TE BUSCABA

Te buscaba

en la larga sombra del ciprés

que escuda de la fiereza del verano,

y en el arrullo de paloma

del mar calmo que lame la arena

con su lengua de cristal.

Te buscaba

y extravié mis pasos por caminos

de retorcida espina,

y vadeé ríos y escalé montañas

hasta que la noche me cubrió con su capa

de paño áspero,

y mis pies sangraron su desaliento.

Me hallaba perdida en el eco sordo

de mi confusión

y te seguía buscando,

con el necio empeño de encontrar tus huellas,

más allá de donde el horizonte

pierde su línea.

Qué ceguera, de luz ebria de distancias,

saqueó mis días,

mientras mis manos llevaban las uvas

que las tuyas habían vendimiado antes.

Qué ceguera enturbió mis ojos

hasta quemarlos,

hasta dejarlos rebosantes tras su deshielo;

mas esa agua no rebajará el recio sabor de tu vino,

que guía mis labios como las estrellas guían,

año tras año, el reencuentro con la primavera.

(Mayte Dalianegra)

Pintura: “El matrimonio Arnolfini” (1434), Jan van Eyck. National Gallery, Londres

LA ELECCIÓN EQUIVOCADA

A veces, a menudo,

con demasiada frecuencia,

el candor de nuestras pupilas

se arrebata ante el destello metálico

de las plumas del pavo real.

Entonces no duda

en su elección, como no duda

en que ésta le proveerá

de dicha sinfín.

Mas luego, más tarde,

después de un tiempo,

descubre lo que todo cuanto existe

cobija en el envés de su sombra,

y comienza a germinar

la decepción,

y empieza a gestarse la guerra.

Mayte Dalianegra

Pintura: “El juicio de Paris” (1904), Enrique Simonet

ALHAMBRA

La brisa atrae allí el frescor del aire,

la brisa languidece, el aire sana,

el cielo de cristal allí muestra maravillas

que en la página de la belleza escritas quedan.

(Poema epigráfico labrado en los estucos de la Alhambra)

De atalaya en atalaya te diviso,

alcazaba roja,

encumbrada medina cortesana, 

yeserías que el viento labra

en filigrana con su soplo.

De atalaya en atalaya te diviso,

majestuosa Alhambra.

Una acequia sinuosa riega

tu fecunda almunia,

y los fragantes jazmines abrazan

los troncos de los granados persas.

Torre de la Vela, defiéndeme

de la belleza extrema.

Torre de Comares, hiéreme con la simetría

de tu patio de verdes arrayanes.

Jardín nazarí,

jardín velado

en polígono de fauces leoninas,

custodias de tu poder salomónico.

La sangre abencerraje

tiñe de rubíes deslumbrantes

la marmórea taza 

de uno de tus surtidores,

y un eco plañidero

pende del nido de golondrina de un mocárabe.

Ay, Torre de las Damas, que te miras

en el espejo 

de una alberca sosegada,

tú, que domeñaste las aguas

de una alfaguara insolente,

no permitas que olvide

tus aromas de azahares,

de melisa,

menta y cantueso,

ni las glicinias que cuelgan, voluptuosas, 

de tus recios muros de almagre.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: “Patio de la Justicia de la Alhambra de Granada”, Joaquín Sorolla

LA HORA DURA

La hora dura comienza

con  fiero zarpazo,

con el embate de las olas

engullendo el abrupto acantilado.

Inicia su ascenso

escalando hábilmente el minutero,

desligando la trabazón de los engranajes

de ese reloj que forma todo un hemisferio

en la concavidad del estómago.

Llega y nos cubre con su gualda arena

de playa tropical

que promete feliz asueto,

pero en realidad

es hora alumbrada

en el retorcido lomo de una duna,

allá, en un desierto infinito,

o en el albero de un ruedo

donde con feroz arrojo lidian las bestias.

Llega y nos cubre con su gualda arena

como a bivalvos

en espera de pleamares lujuriantes,

llega y ya no nos da tregua,

nos embadurna de esa esperanza

pegajosa que invita a la sonrisa necia,

para después asestarnos

el envite final en toda su crudeza.

Creíamos que sería fácil de abordar,

tanto como entornar los ojos

cuando el sol nos ciega

y reabrirlos en la oscuridad cavernaria;

mas la hora dura es así,

irónica y cáustica como esta partida

que nos desnuda y eviscera,

lacónica como el filo acerado de este adiós.

Mayte Dalianegra

Pintura de Gigino Falconi

COMO MARTE

Como Marte,

has nacido para la guerra,

para la contienda encarnizada,

y un eterno desangrado de vísceras

escolta cada uno de tus advenimientos;

pero tu diferencia con él

es que Venus ya no retornará a tu lecho.

Mayte Dalianegra

Pintura: “Marte” o “El descanso de Marte” (1640),  Diego Rodríguez de Silva y Velázquez. Museo del Prado, Madrid

NEGRO ES TU ROSTRO

Negro es tu rostro,

oculto y mineral,

oronda luna

suspendida de un invisible trapecio 

en el espacio sideral.

Negra es tu intención

de enamorar a los incautos

que admiran tu fulgor,

hermano de la deidad solar.

Ya no me engañas, luna,

por más misterios 

con que te envuelvas,

por más velos 

con los que cubras

tu faz de ninfa.

Enamorarme no puedes,

que el amor que me inspiraste,

triste falacia fue

y de él nacieron mentiras tristes.

Ya no me engañas, luna,

de tu maldad me río ahora,

pérfida diosa, Selene impura,

¿cuántos corazones se han visto rotos

por reflejarse en el río

que bañaba tu imagen sórdida?

¿Cuántas citas de amantes

rasgó el frío puñal de la alborada

cuando, impertérrita, 

te alejabas encaramada en tu brillante 

carro de plata?

Ya no me engañas, luna,

las pasionarias abren sus pétalos

cuando la noche muere en mi cama,

y ahora decido con quién comparto

el tibio aliento de la mañana.

(Mayte Llera,  Dalianegra)

Pintura: "La ninfa lunar" (1883), Luis Riccardo Falero 

EL ADIÓS

Nos dijimos adiós

ya tantas veces,

y tantas veces

regresaron mis labios a tu encuentro,

y tantas retornaste tú en pos de mi aliento…

Y ahora este adiós,

hastiado de motines,

se suspende en el silencio.

Mayte Dalianegra

Pintura: “The signal” (“La señal”), John William Godward

BABEL

A un hombre que hablaba tanto, que no decía nada

Elevas la torre de tu vanidad

hasta que tus yemas rozan

los nimbos que en lo alto moran,

y subes y subes, y subes

sobre el eco de tu voz,

retornándote la música

que tu garganta tañó

como afinada campana,

como templado tambor.

Y hablas y hablas, y hablas

atento al timbre metálico

que tu laringe exhaló,

y entre tanto declamar

para escucharte a ti mismo,

ni te entiendes tú,

ni te entiendo yo.

Mayte Dalianegra

Pintura: “La Torre de Babel”,  Pieter Brueghel, Kunsthistorisches Museum, Viena

AHÍ ESTÁS (FRIDA KAHLO)

Ahí estás, envuelta en sedas de Oriente.

Tus pechos

son frutas melosas

(de esa selva ignota, jugosa y cálida,

que es la primera juventud)

sojuzgando el escote de un kimono.

Ahí estás, lozana mestiza

de razas tan distintas como distantes,

de razas invictas de extinciones

que rebrotan en tu carne morena y firme.

Ahí estás, con la aguerrida canana

abrazándote la cadera como la serpiente bíblica

abrazara a Eva.

Al cuello llevas el jade primigenio

nacido de pluma de quetzal,

¡cuán robustas esas cuentas

pendiendo de hilo tan frágil!

Tu sangre zapoteca borbotea

y ni siquiera las pétreas ajorcas

pueden contenerte el pulso,

mas no temblarán tus muñecas

al oprimir el percutor: te sabes hija

de una era revolucionaria

y no importan tu cojera

ni ese corsé cuyas cinchas

tatúan tu piel de sufrimiento.

Ahí estás, reverberando libertad,

agasajada por el viento manumiso

de una época de cambios y conjuras.

Libre aun cuando traicionada.

Ahí estás, Frida Kahlo,

empuñando un revólver

que el presente ha puesto en tus manos

(de una forma tan ficticia como ilícita)

para salvarte de la perfidia de las bocas.

Ahí estás, cejijunta y ambigua,

escrutándonos

desde la brevedad de un instante apresado

por el obturador de una cámara.

Ahí estás, profetizando (sapiente sibila)

el alcance de las miradas otrora

futuras, esas que disminuyen, cada vez más,

la holgada travesía del tiempo y sus centurias.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Ilustración: fotografía antigua de Frida Kahlo con retoque digital

Música: "Labios compartidos", Maná

RECUERDO

Recuerdo
el desamor y el silencio,
las noches que en vano te esperaba
como una pálida Ofelia.

No me claves más espinas
ni me cubras de púrpura.

Abjura de mí
y regresa
a tu apatía y tu distancia.

(Mayte Dalianegra)

Pintura: “Ophelia” (1852), John Everett Millais

Y SE HIZO EL SILENCIO

This is the end...

cantaba Jim Morrison

desde los surcos gastados

de un viejo vinilo.

Este es el final.

Me echarás a faltar

más de lo que esperas.

Ahora,

entre nuestras ventanas

minadas por la escarcha de un invierno

intensamente frío,

se extiende la inmensidad

de un desierto de silencios.

Este es el final.

(Mayte Llera,  Dalianegra)

Pintura:"El árabe y su corcel", Jean León Gérôme (1824 - 1904)

 

ESPEJO ROTO

Una sombra gélida, una esquirla acerada

se retuerce entre las fibras

de la atmósfera.

Se ha roto el espejo

donde tu reflejo se me idealizaba. Se han ido

los sueños —como tantos otros—,

se han ido con ellos la ilusión

y el vértigo

que de agua y fuego colmaban mi esencia.

Queda ya el vacío, quedo, silente,

y el juego insincero.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "No ser reproducido" (1937), René Magritte

VOY A EMPEZAR A CUIDARME

Voy a empezar a cuidarme,

a yacer en lecho blando

no bien la negrura

de la sombras me ciegue,

a cerrar mis cancelas,

empeñada en eludir la visita

de alimañas hambrientas

de mi voz y de mis goces.

Voy a discernir entre la soga

y la liana de hiedra

enamorada de savia ajena,

y amarrarme con fuerza

al árbol recio, al mástil robusto,

palo mayor de navío guerrero.

Atada a su enhiesta madera,

resistiré el agudo canto de sirena

que me empuja a zozobrar

con insistencia

y a encallar en la arista afilada.

Resistiré también

el albor traicionero de la luna

y el fiero aullido del lobo

reclamando el vigor de mi sangre,

pues voy a empezar a cuidarme,

a sentirme independiente, segura,

yo misma, mía.

Mayte Dalianegra

Pintura: "Mirándose al espejo", Albert Henry Collings (1868-1947)

LAMENTO

Lamento

(lo lamento mucho)

haberte conocido,

a ti,

que haces de tu pluma

una daga,

que perviertes realidades,

que mancillas

el esplendor

de las azucenas

en aras del prejuicio.

Lamento que las agujas

del reloj

no hubiesen paralizado

su cíclico recorrido,

antes de que tus letras

viajasen en el carruaje

del improperio,

antes de que

 —altivo—

mostrases la arrogancia

de quien eleva

su vuelo

sobre el corazón,

y se erige juez y verdugo.

Se quemarán tus alas

de humilde Ícaro,

por más que la soberbia

en tu ayuda acuda.

Se quemará también

tu existencia

en la anodina penumbra

de la monotonía,

como el papel

que al calor de la llama,

imprudente duerme.

Se hará justicia entonces

a los agravios

que sobre mí vertiste,

y en su retorno,

la diáfana luz diurna,

guiará, amable,

mis pasos por esta vida.

Mayte Dalianegra

Pintura: "Duelo por Ícaro" (1898), Herbert Draper

EN ABRIL

A alguien que creía que los amigos de siempre
son sustituibles por los recientes
 

En abril

la lluvia anegará prados y caminos

con un cieno tan dúctil como terco;

caminarás saltando los charcos,

remembrando andanzas infantiles,

con los pies empapados en esas aguas

que al final de la senda besarán tu frente.

El camino será arduo,

mas no silente, una brisa tibia

te hablará

del concubinato entre el infierno y el cielo,

de los brotes que surgen

cuando Proserpina retorna al amparo

materno y la tierra abandona su condición

de erial baldío

para consagrar su virginidad a la primavera.

En abril

contemplarán sus rostros sobre el espejo lacustre

las corolas solares de los narcisos,

saciando, con fauces vegetales,

la sed hacinada

durante el cautiverio del invierno.

Caminarás entonces atento al trino

de minúsculas aves

y al rápido discurrir de las horas

bajo las huellas que imprimen tus pies

sobre el fango fresco.

Verás las nubes quebrando la monotonía celeste,

con su presencia algodonosa y húmeda,

verás, también, los semblantes de otros caminantes;

algunos, quizá, te confíen sus secretos,

a algunos, quizá, supuestamente tomarás por amigos,

y entonces asirás sus manos con viveza,

y entonces serás su consejero, su camarada afecto.

Mas cuando los hados bifurquen veredas,

ya no verás sus ojos

ni escucharás el verbo que fluya de sus labios,

y apretarás el paso hasta llegar a puerto.

Alcanzada la meta,

tus puños solo retendrán jirones de recuerdos.

Mayte Dalianegra

Pintura: “Proserpine” (1882), Dante Gabriel Rossetti

LA TIERRA GIRA

La Tierra gira

con la divina ebriedad de un derviche.

Del mismo y rotundo modo,

ese torbellino loco

que me invade cuando te diviso

en el dilatado trecho de mis pensamientos,

me obliga a girar sobre las puntas de mis pies

como la Salomé de Moreau,

portando el lirio blanco

que anunciaba la muerte de un profeta.

Rotando soy planeta en esta danza

desprovista de velos.

Rotando voy a tu encuentro rauda, ligera,

ingrávida,

circunvalando tu perímetro.

Rotando soy satélite

de esa vida que te alienta;

soy luna orbitándote en elipses,

recibiendo tu radiación,

tu luminaria creciente,

anterior al imperio de las sombras.

Rotando eres sol

germinando en mi conciencia,

abriendo los cráteres y sus borbotones,

abriendo los corazones escarlata

de las granadas maduras,

abriendo mi pecho al calor del abrazo

que crece con asombro,

que migra de la avidez al misterio.

Así mis hélices te recorren,

así este tránsito

de rotación y traslación en torno a tu flecha.

 Ya sólo el silencio legado por el último latido

—con su hoja fría

de cuchillo invicto— detendrá este movimiento.

(Mayte  Llera, Dalianegra)

Pintura: “Salomé danzando frente a Herodes” (1874-76), Gustave Moreau. The Armand Hammer Collection; Hammer Museum, Los Ángeles, U.S.A.

TUTANKHAMON

Al misterioso Tut-anj-Amón

Viviste 

un tiempo allí,

donde los días esculpían 

su geometría planetaria

sobre la memoria 

de pilonos milenarios.

Sobre las gentes allí 

reinaste, 

portando 

sobre los hombros

tu corta edad.

Cuán breve fue tu existencia

—breve como la lengua de un fuego

ahogado por la ausencia del aire—,

pero cuán felices los momentos

de compañía fraterna y el saberte señor

de la fecunda vega del Nilo

y de la dorada infinitud de las arenas.

Viviste 

un sueño tan fugaz como intenso,

un sueño que inflamaba las corolas de los lotos

y doblegaba los juncos de los papiros

cuando el viento te abrazaba las sienes,

cuando eras arquero y auriga a un tiempo.

Te rodearon los placeres,

las gemas multicolores,

las espigas de oro

alimentadas de sol,

las frutas jugosas

nacidas en primavera, y el vino

de las granadas que te embriagaba

bajo cada luna nueva.

Viviste 

un tiempo allí

y después fuiste ninguneado,

pero eso ya lo sabías —lo sabías bien,

pues habías escuchado el eco de los sortilegios—,

que aun con la piel

ennegrecida y apergaminada,

que aun con la cabeza

desmembrada, volverías a la vida,

aunque ya nadie

te recitase loores bajo la insistente

salmodia de los sistros,

aunque ya solo fuese para demostrar

que estuviste allí, entre los vivos.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: “Pastimes in Ancient Egypt, 3000 years ago” (Pasatiempos en el Antiguo Egipto, hace 3000 años), 1863, Lawrence Alma-Tadema

TUTANKAMÓN

Ungido de regio linaje solar,

del seno materno temprano arrancado,

su orfandad precoz, su precoz deceso,

son hondos misterios, son misterios hondos.

La máscara fúnebre de fulgente oro,

de azules turquesas, de azul lapislázuli,

la de cornalinas que brillan bermejas,

la que lleva finas gemas engastadas,

me mira cercana desde allí, tan lejos.

La vida revive su efímero instante

desde esa vitrina que exhibe la muerte

del que, vivo, apenas fue nadie, mas muerto

lo fue todo. Rey de reyes en natrón.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Fotografía de la máscara funeraria del faraón Neb-jeperu-Ra Tut-anj-Amón

ESTA NOCHE

Esta noche me envuelve los párpados

una tristeza tan atávica

como la oscuridad cósmica.

Nace de tu silencio sostenido

y se alimenta en mis entrañas

de mi inseguridad,

de mi miedo a perderte

en la inconmensurable distancia.

Esta noche es noche ceñida de negruras,

es noche eterna,

noche para siempre.

Esta noche no te tengo

y quizás ya no te tenga ninguna otra,

es la sinrazón absurda

de la incomprensión mutua,

aunque te sienta dentro,

latiendo conmigo

en un solo corazón.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Naufragio" (1759), Claude Joseph Vernet. Groeninge Museum, Brujas

MÁS ALLÁ

Se colman mis labios

con el eco de tu nombre

y me invade la mirada

el recuerdo añorado de tus ojos.

Más allá de esas cumbres nevadas,

del lisonjero silbido del viento,

acariciando, licencioso,

el ramaje desnudo y espectral de los álamos,

habita la memoria de lo no vivido a tu lado,

mora la memoria del deseo,

del abrazo postergado, del beso nunca dado.

Más allá de las nieves silenciosas,

extiende su manto el susurro

de un “te quiero”.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: “Paisaje invernal con cazadores”, Lucas van Uden. Colección privada

LA CASA

La casa está vacía sin ti

y un viento cargado de arena

silabea tu nombre

instigándolo a pasar por las rendijas.

La casa ahora padece la frialdad de los finados

y emerge en mitad de un lago salino,

como una aparición difusa

cuajada en el humo.

La casa te echa de menos,

la noche se espesa cegando los astros

y la niebla esculpe mi perfil de Eva

con su lengua húmeda.

La casa te aguarda

—con paciencia de leona—

sumida en el silencio de la nieve;

es el inventario de un museo de inviernos

en espera del crujido de la cancela,

¡y cómo añora las pálidas corolas

y los próvidos frutos del manzano…!

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura de Boris Dragojevic

The funeral of hearts, Him

DESNUDO BAJANDO UNA ESCALERA

Un cuerpo desnudo,

bajando una escalera,

disloca el espacio

en rosarios de espirales.

Músculos, tendones y osamenta

de maniquí desarticulado

peldaño a peldaño.

Un desnudo desciende

al sórdido infierno

del lupanar barato

de pasamanos rematados

con pomos de oropel

y tenue luz de gas.

Una autómata del sexo

muestra la impudicia

de sus huellas

en un descenso

que deja tras de sí

la sucesión de sus sombras.

Es un evanescente

embrión de robot

revelando,

en su mayestático perfil,

un ensamblaje

de vástagos y resortes.

Ninguna es

de las dóciles y delicadas

bailarinas que Degas pintara

remontando escalones,

ninguna tampoco de las gráciles

muchachas retratadas

en la áurea escalinata

de Eduard Burne-Jones.

La inmovilidad del movimiento

de ese cuerpo desnudo

 —apenas más carnal

que el cartón o la madera—,

es el repunte de una hélice

estroboscópica,

una captura de materia y energía

descendiendo una escalera

y legándonos la efigie de su misterio.

Mayte Dalianegra

Pintura: “Desnudo bajando una escalera” (1912), Marcel Duchamp. Museo de Arte de Filadelfia, Estados Unidos

TODO O NADA

Aut Caesar aut nihil

(Cesare Borgia)

Si mi amor es un raudal

de burbujeante lava,

no me sirve tu cariño

comedido y espartano.

Si mi amor traspasa poros

de paredes y ventanas,

si atraviesa las ciudades,

los valles y las montañas,

no me basta la mitad

que tu corazón me ofrece,

porque yo lo quiero todo,

tiene que ser todo o nada.

Una ambición desmedida

se me abriga en las entrañas,

una ambición de tus besos,

de tu calor, de tu espalda.

Si mi amor es una nube

que pasa y descarga agua,

necesito un fuego intenso,

un ardor que inunde el alba

de pertrechada sonrisa

y de luz entreverada.

Si el dolor rompe los cabos

que me ataban a tu cama,

no me ayudan tus palabras,

porque yo lo quiero todo,

tiene que ser todo o nada.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura de Claire Bridges

LES GUSTA CUANDO CALLO

Les gusta cuando callo,

cuando estoy como ausente,

cuando mi voz no vierte

el tintineo breve

del vocablo afiliado

a la verdad celeste.

Les gusta cuando niego

la saliva a mi boca,

cuando frágil y oronda,

la opalescente concha,

suena a un mar que no veo,

y su rugido ronca.

Les gusta cuando callo,

cuando las caracolas

van delineando ondas

de muda y negra sombra,

y mis labios ya no abro.

Les gusta cuando callo.

Mayte Dalianegra

Pintura: “Caracolas marinas”, Andrian Bekiarov