MI CORAZÓN

Mi corazón

es un enfebrecido bailarín

ejecutando una danza

que me lleva de las tinieblas

a una luz cegadora

que desciende en espiral.

Vengo de un infierno de oscuridades,

allí yace un guerrero

decapitado por mis manos

con el filo de su propia espada.

Los inertes labios de ese Holofernes

—en su rictus letal—

parecen decirme:

“No vuelvas, no vuelvas nunca más,

ya no podré invadirte las entrañas,

ya no tremolarán los pendones bermejos

al aire de tus sueños nocturnos.

La pasión ha muerto”.

Ahora veo la luz,

es cálida y límpida como la vida

a cuya ribera me abismo.

Vengo desde la orilla de la misma muerte

y respondo sin dudar:

“Vuelvo, pues la pasión aún me habita”.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: “Judith con la cabeza de Holofernes”, Alexey Golovin

Música: "My one and only love", Art Tatum & Ben Webster 

LOS SUEÑOS DEL MINOTAURO

Frente a la playa,

recluido en un oscuro laberinto 

de roca, 

se encuentra

un ser extraordinario, 

un hombre medio toro,

un ser formidable por entero.

 

Cobijado entre las sombras,

sueña que deja atrás su cautiverio,

su noche eterna,

su eterno sufrimiento. 

Sueña que trota ligero 

hollando la arena,

que galopa enfervorizado

entre la espuma de nácar 

de un mar que brilla encendido 

con pavesas de oro.

Sueña también con su felicidad, 

sueña que no ha de devorar 

más corazón que aquel 

que le entregue el amor que nunca tuvo

—el Minotauro no sabe que sueña conmigo.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Minotauro acariciando a una mujer dormida" (1956), Pablo Picasso (litografía perteneciente a la Suite Vollard)

Música: "Garras dos sentidos", Mísia

ALLÍ

Allí,

la tarde

desplomándose

sobre las hojas de la arboleda,

planeando

con el tenue soplo de la brisa.

Allí,

el andar tranquilo,

el lento discurrir de las horas

sobre la hierba húmeda,

sobre el verdor umbrío de la primavera.

Allí,

mis pies desnudos

rozando la frescura del barro.

Allí,

mi corazón,

que se conmueve

con el trino del pájaro,

con el rumor del regato cercano.

Allí,

mis ojos,

que buscan tus verdes pupilas

entre la espesura,

que te ven sin verte,

que te echan de menos.

Allí,

mi nostalgia

—árida y estéril—

opuesta a la alegría

de la fronda ubérrima.

Allí,

mi soledad,

opuesta a la inmensidad del mundo.

(Mayte Dalianegra)

Pintura de Eugeni Balakshin

CELOS

Que no te toque el viento

ni la lluvia te moje,

que no venga la noche

a cubrirte de estrellas

pulidas como el hielo.

Que nunca más añores

sus labios de cereza

azucarada y tierna.

Que ya no la desees,

que nunca la recuerdes,

que se lleve el invierno,

con su manto de armiño,

su memoria en tus sueños.

Que diluya el olvido

el amor que la quiso.

Mayte Dalianegra

Pintura: “Did you feel the Earth move?” (¿Sentiste el movimiento de la Tierra?), 2010, Claire Bridge

HOY

Franqueado el cenit de tu vida,

hoy tus células

celebran su pasado.

Y hoy escudriñan atentas,

con fiero celo,

la bruma del porvenir.

Hoy, que la niña de tu ventana

aún no cerrado el postigo,

una cancela has abierto

para que conmigo pase

la primavera a tu otoño,

el fuego a licuar un hielo

que se lastraba a tu espalda.

Hoy duermo contigo uncida

a las sábanas de un tálamo

fabricado de proyectos,

de alcázares aéreos

al arbitrio de unos sueños

que como velos tremolan,

y se arrojan como olas

en pendencieros embates

de enfurecidos océanos.

Hoy te quedan muchas mieles

por saborear de mis labios,

muchos lozanos requiebros

te alaben entre aleluyas,

y entre tu mano y la mía,

y entre tu boca y mi boca,

promesas de amor eterno.

Mayte Dalianegra

Pintura: “Spleen et Ideal” (ilustración para el poemario “Las flores del mal” de Charles Baudelaire), 1907, Carlos Schwabe

ASÍ VIVO

Ausente y desdeñosa, de espaldas a la vida,

de frente ante la muerte,

así vivo.

Con los pies heridos por el filo cortante

de un lindero que extingue corduras

y enlaza sinrazones,

envuelta en furiosas llamaradas,

en deflagraciones que rasgan los aromas persistentes

y devuelven al océano las aguas

que en otros días

bebieron con deleite los helechos.

Vivo en ti por las noches,

cuando la luna enciende los festines de lobos,

y los árboles derraman

el caudal taimado de sus sombras

sobre mi carne deseosa y ardiente.

 Vivo, también, confinada

en las lucernas de tus ojos verdes

y en el eco vibrante de tu voz

pronunciando mi nombre

en crisoles de azúcar, mientras destierras

la soledad de mi piel

manando borbotones de espuma.

(Mayte Dalianegra)

Pintura de Christian Gaillard

VERDE FUI

Verde fui

—se dijo la hoja—,

la lozanía del agua

me henchía la entraña vegetal.

Se hendían en mis poros

las esporas de la primavera,

y un multitudinario arco iris

expandía su cromática cola de pavo real.

Verde fui,

mas amarillearon mis días,

se tornaron ocres en el sembradío acre

donde nada crece.

Lo que ayer fue feraz hoy es feroz,

feroces las hambres

del tiempo vivido,

feroces los llantos por el infortunio.

Ya nunca más verde,

ya nunca hidratada de núbiles horas,

ahora la tierra labra un solo surco:

caigo en él,

soy hoja vencida,

mustia, marchita, agostada;

no puede mi tallo

sostenerme erguida,

no puede el orgullo comprar

la ignominia de verme sometida

al tiempo y su medida.

Mayte Dalianegra

Pintura: "Hojas de otoño", Teresa Lapayese Puebla

MIS MANOS

Mis manos te recorren en el aire 

y en el vacío creciente trazan 

tu perfil.

Cincelan con habilidad de orfebre

la textura de tu piel,

la firmeza de tus músculos.

Mis manos te buscan

en la soledad del alba

y te hallan al crepúsculo en el eco 

lejano de una voz,

o en el recuerdo de las noches

que vivimos

enlazados en nudo gordiano.

Extrañan la caricia de esa brisa 

que es tu aliento,

extrañan también el bálsamo 

de tus susurros.

Mis manos son

rehenes de las tuyas,

rehenes como mis labios

y mis muslos

lo son del fuego vibrante

de tu lengua.

Mis manos te añoran

ansiosas de surcar

tu espalda en mil caminos,

anhelantes de cerrarse en torno tuyo,

de abrigar tu calor como un anillo,

de custodiar en sus palmas 

el ardiente manantial de tu simiente

y florecer en los pétalos blancos

de las azucenas.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura de Alexander Nedzvetskaya  

TODO ME RECUERDA A TI

Todo me recuerda a ti:

las tardes grises amenazantes de lluvia

—como aquella en la que hallaste

cobijo entre mis muslos—;

las nubes que se desplazan

hacia donde muere el sol;

el gorjeo de un jilguero que anuncia la promesa

de la floración tras el estertor del hielo...

Todo me recuerda a ti:

las chispas que cabriolean desde la lumbre

de unos ojos

que acaban de conocer el amor,

y las manos

que se enredan  —con fervor de hiedra—

a un torso, al talle desnudo de una mujer.

Todo me recuerda

el calor del primer beso,

que descendió hasta alcanzarme los labios,

el palpitar de mis entrañas

al sentir la turbulencia

de tu invasión... y mis gemidos...

y tu voz.

Todo me recuerda a ti,

desde el olor a salitre

de un batiente donde se quiebran las olas,

hasta el sabor amargo y dulce

de la savia de la higuera. Todo.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura de Pino Giuseppe Dangelico 

HACE DOS SEMANAS

Hace dos semanas

que contengo el aliento,

y contengo la lluvia,

y contengo la sal.

Hace dos semanas

que mis oídos no acogen

tu timbre ronco

en rugido de fiera,

que mis pupilas no escrutan

las minúsculas oquedades

de tus poros,

que mis manos

no se arremolinan,

como palomas torcaces,

sobre tu piel atezada

por la lumbre,

que no se apropian

de tu robusta tersura

y la comprimen con dedos ávidos,

ansiando el ascenso

de una tibia pleamar de espuma.

Hace dos semanas

que me siento amapola florecida,

que me late su pigmento bermellón,

que me quema la sombra de tu nombre,

que me vierto como llama sobre ti.

Porque hace dos semanas

que te he tenido dentro, muy dentro, y aún

ahí, te llevo.

Mayte Dalianegra

Pintura de Erik K. Wallis

UNA MAÑANA DE ABRIL

El azar —en su capricho inamovible— 
encadena los eslabones del destino
sin importarle
    latitudes ni longitudes

Una mañana,

escrita con la tinta

—ya indeleble— de un abril

de nubes oscuras,

el viento del este

apaciguó su hambruna portando

en sus hombros el disco solar.

De súbito,

el plomo se desvaneció del éter

y ocupó su lugar la liviandad azul.

Una luna sibilina emergió en el horizonte

no bien llegaba al cenit el mediodía.

Sol y luna,

tú y yo

abrazados.

Sol y luna,

tú y yo

arañando las azucenas

con garras de delirio concupiscente.

Sol y luna,

tú y yo

fundidos en cópula,

en fecunda intersección de condiciones.

Tú y yo

derramando la iridiscencia

opalina

con voz de trueno.

Tú y yo

en una mañana de abril otrora

lluviosa y gris.

(Mayte Llera,  Dalianegra)

Pintura: “Pasión”, Alberto Pancorbo

TODAVÍA

Todavía mis pupilas

no han descubierto su reflejo

en el espejo de las tuyas,

aún se tiñen del verdor de la esperanza

y pasean ajenas bajo los tilos.

Todavía no muestran

su terneza dolorida,

pero, como eficaces sibilas, ya adelantan

la atroz despedida bajo la lluvia del llanto.

Pronto llegarán las horas desasistidas

con sus yelmos y sus corazas marciales.

Pronto el susurro hierático de nuestras voces

alejándose del vértice.

Aún no conocen mis hombros

el calor de tu abrazo,

y ya se abisman mis manos en el vacío

de tu partida.

(Mayte Dalianegra)

Pintura: “Cupido y Psique” (1878), Eugene Medard

UN DIABLO

Habita un diablo en mí,

sediento de mi sangre,

corroe mis entrañas

y por mi boca sale

regurgitando bilis.

En esa amarga hiel

se acurruca mi canto,

se mece en la inmanencia

del cielo y del infierno.

Habita en mí el desorden

—caos del desengaño—,

moran en mi cabeza

las voces de los golpes,

el eco persistente

de angustias y quebrantos.

Nacen de mi aflicción

la lágrima y el duelo,

los tupidos crespones

que mi ánimo conturban.

Vienen mis males sordos,

ahogados en llanto,

galopando en la noche

sobre espectral caballo.

Traen con ellos quejas,

 aullidos y lamentos,

la constante zozobra

en agónicos piélagos.

Habita un diablo en mí,

me posee y me destruye,

cuando siento que tú

abjuras de mi abrazo.

Mayte Dalianegra

Pintura: “El destino realizado” (1885), Edward Burne-Jones

MI CUERPO ES TU CASA

Mi cuerpo es tu casa,

cálido aposento,

reposo del alma.

Mi cuerpo es guitarra,

caja que resuena

al tañer sus cuerdas

con tus yemas blandas.

Mi cuerpo es de agua,

diáfana cascada

que en su clamor baña.

Mi cuerpo es de magma,

abrasa el tesoro

que su entraña guarda.

Toda yo soy tuya,

toda tuya yo,

abrázame, amor,

quémate conmigo,

y contigo yo.

(Mayte Dalianegra)

Pintura: desnudo de Christian  Gaillard

SABÍA

Intuía, sabía 

de tu temor,

del recelo que germinaba

en tu tuétano

cebado por el torrente

de mis afectos.

Intuía, sabía

de tu incomodidad

ante la vehemencia

atestiguada en mi abrazo,

y manifestada en la humedad

de mis besos.

Intuía, sabía, 

creía ya

—con fe ciega—,

que ahuyentabas

mi locura de amor

con amuletos,

como si fuese un hechizo

y no la ceguera

del amor verdadero,

de aquel que va más allá

del ojo humano,

de aquel que mantiene

los párpados lacrados

porque es capaz de vislumbrar

sus entrañas

en ausencia de la luz.

Intuía, sabía ya,

que todos mis fuegos

aplacabas con granizo

y carámbanos,

en aras de esquivar

un futuro sufrimiento.

Mas no entiendes

que la llama

que me enciende el corazón

proviene del mismo lugar

que ansiaríamos alcanzar

tras nuestra muerte

—si esta no fuese muerte eterna—;

de un sitio

donde la rutina

—ese alfil arrogante que proyecta

su sombra de ciprés sobre el tablero

de nuestras vidas—,

no pudiese ejecutar

su danza sinuosa

y darnos jaque mate

con la lacerante daga del tedio.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura de Alberto Donaire

LA PLAYA

El mar estaba frente a mí,

besando, amoroso,

la arena de la playa.

Era un mar calmo,

un espejo turquesa del lienzo del cielo.

Las olas no batían su fiereza

contra la escarpadura de los acantilados,

pues nada impugnaba la placidez

de las horas.

Nada, tampoco,

hacía presagiar temporal alguno,

ningún atisbo de oscuridad,

ningún augurio,

ninguna pitonisa irritada con el destino;

si acaso una leve conjetura

sin fundamento apenas,

una duda, un titubeo…

Y allá en el horizonte

se yergue la tormenta

con su hélice adversa y sombría,

arrancando del oleaje

un fragor pelágico.

Cegada por los vientos,

me alejo de esa arena antes preñada de oros.

Regreso a la oquedad umbrosa de la roca,

vuelvo a mi soledad,

a ser nuevamente mía.

(Mayte Dalianegra)

Pintura de Nathalie Voguel

CUANDO...

Cuando

ya no estemos juntos,

cuando

sobre mis hombros

sienta el calor de otro abrazo,

cuando

sea otra boca

la que a mi boca se acerque,

cuando

el aliento de Céfiro

brame enfurecido

desde latitudes remotas,

y rechine

—encendida—

la crujía de mi pecho,

echarás a faltar

las amapolas de mis labios

sin censura,

y la mirada cándida y enamorada

con la que yo te veía.

(Mayte Llera,  Dalianegra)

 Pintura de Magda Vacariu

NO VERTE

No verte

no es lo mismo que olvidarte,

pero debo olvidarte,

beber a sorbos prietos

tu recuerdo,

hasta que se diluya

entre la niebla.

Ya la ilusión

de los primeros tiempos

abrió la puerta al desencanto,

ya tus agasajos de antaño

se tornaron en aves migratorias.

Cada silencio presente,

cada alegato,

cada incierta alegoría de la verdad,

hincan un poco más

el filo de ese puñal

—templado en desamores—

que hiende mi carne.

Hoy luzco luto por mi vida.

(Mayte Dalianegra)

Pintura: “Psique”, Edward John Poynter (1836 – 1919)

AYER FUE AMOR

Ayer fue amor,

ímpetu volcánico,

besos enredando las nubes 

con la estela dulce de las madreselvas,

abrazos como nudos gordianos;

hoy, la languidez de un silencio gris

enfriando la luz.

Cuánto madrugó esa tibieza

que convirtió en fugaz 

la llamarada, amortajando con cenizas

el plumaje de nuestras alas.

¿Qué hacer 

para retener en nuestras bocas

el aire de los pulmones del otro?,

¿cómo ensogarnos a su mástil 

para sortear el oleaje

que nos empuja hacia la lontananza?

¿Qué hacer 

para conseguir

la mirada del otro, 

la sonrisa del otro,

la palabra del otro?

El amor hiere más que las balas,

horada el corazón

y luego escupe los despojos.

(Mayte Dalianegra)

Pintura: "La Dama de Shalott", John William Waterhouse

ERES TÚ

Cuando mis párpados se abren

con el albor del día,

una llovizna fina y tenaz,

nacida de la emoción del recuerdo,

navega por las cuencas de mis ojos.

Entonces aparece la huella de tu rostro

envuelta en esa neblina

que origina la distancia.

Eres tú, amado,

tú, el que proporciona sabor a la tierra,

aroma al aire,

color al cielo.

Eres tú, amado,

un príncipe

de fuego y azufre,

de salobre retumbar de trueno.

Has nacido en la alcoba

donde se agitan mi desazón y mi deseo.

Viértase tu simiente

en mis  profundidades,

y que la desnudez enhiesta de mis pechos

te muestre el camino

de nuestros encuentros.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: “El origen de la Vía Láctea” (1575 – 80), Jacopo Comin Tintoretto. National Gallery, Londres

Música: Mutter, Rammstein

CUÁN BREVE

Cuán breve

se quedará esta vida

para gozar de la mieles

de este amor que maravilla.

¿Qué dilatada distancia mediará

entre el verdor de tus ojos

y mi mirada cetrina…?

¿Cuándo llegará el momento

en que tus dedos ansiosos

abracen mi carne trémula…?

Cuán breve será el instante,

cuán codiciado ese trance,

cuán magnífico el segundo

en que me alcance tu boca,

siendo mía su saliva,

¡alma gemela mía!

Mayte Dalianegra

Escultura: “El beso” (1887), Auguste Rodin. Museo Rodin, París

LA MIEL TRAS LA HIEL

Tendiste tu mano

—paloma portadora de rama de olivo—,

y me diste con ella

el trigo, la mies candeal,

de mi espíritu el alimento.

Tras la acritud de la hiel,

la miel unta de mansedumbre

el perímetro de las papilas.

Tras el dolor, tras la tristeza:

el goce, el caudal de la alegría,

un  planeo de águila

mayestático y tremendo.

Mayte Dalianegra

Pintura: “El rapto de Ganimedes” (1531 – 32), Antonio Allegri da Correggio. Museo de Historia del Arte de Viena

DEJA MIS POEMAS

Deja mis poemas

dormir en sus fosas,

bajo un arcosolio

de mármol velados,

deja que los cubra

el velo del tiempo,

que la fina pátina

que imprime el olvido,

guarde sus secretos.

Mayte Dalianegra

Escultura: “Tumba de Martín Vázquez de Arce, el Doncel de Sigüenza” (posible obra del taller de  Sebastián de Almonacid). Capilla de San Juan y Santa Catalina, Catedral de Sigüenza, Guadalajara

NACÍ PARA AMARTE

Nací para ti,

para arroparte de estrellas cuando te sientas triste,

para que halles la alegría

en su plateado fulgor.

Nací para ser plena contigo,

para sentirme ola de tu mar, hierba de tu prado, nube de tu cielo.

Nací para ser tuya,

para servirte de dádiva,

para crecer con tus besos y respirar con tu aliento.

Nací para ti,

nací para amarte.

(Mayte Dalianegra)

Pintura de Yvonne Jeanette Karlsen

PASARÁ

Pasará el calor canicular,

las vistas del mar

y los cuerpos semidesnudos

postrados ante la contundencia

del verano.

Pasará este tiempo de silencio

entre tú y yo,

y otro silencio aún mayor

se instalará en tu vida

solitaria y vacía de afectos.

Notarás cómo pasan los días

sin que nadie te envíe

el eco de un beso,

y cerrarás los puños

sin que puedan aprehender

más que un inhóspito desierto.

Pasará la vida a tu lado

sin que veas más que seres

desprovistos de rostro,

y aunque ahora no lo creas,

me echarás a faltar

como la tierra reseca añora

el beso libidinoso de la lluvia,

pero entonces, solo seré un recuerdo

prendido en un tiempo pretérito.

(Mayte Dalianegra)

Pintura de Robles Muñoz