RÁVENA

Rávena, cristalina filigrana

de vidrio antiguo tejida

en la tesela del tiempo.

Crisálida hídrica

enriquecida de oros,

colmada de transparencias,

acuoso mosaico

ora verde, ora azul, ora rojo,

diáfana bóveda bizantina,

paloma de paz ahíta.

Rávena, áurea y vítrea.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Los favoritos del emperador Honorio" (1883) John William Waterhouse

 Música: "Ch'ella mi creda libero e lontano", Acto tercero de la ópera "La Fanciulla del West", de Giacomo Puccini, interpretada por Luciano Pavarotti

MORIR DE AMOR

 

Es duro morir dentro de la simiente

sin haber sentido

—ni durante un segundo—, 

la deslumbrante llamarada del sol.

Duro morir en la oscuridad de las barricadas,

iluminadas ocasionalmente

por el centelleo de los obuses.

Duro morir por el túnel

que excava en la carne una bala sin destino,

o por el que abre

—inmisericorde—,

el gélido filo del cuchillo vengador.

Qué duro es morir

en la frontera de la desesperación,

morir cuando la vida conduce

al lindero de la angustia,

cuando el salto al vacío

se ofrece con la madurez de la fruta

para deleite de una boca

que ya no ansía degustar otro manjar.

Qué duro el ascenso hacia esa cumbre,

a menos que un motivo excelso

justifique el esfuerzo,

a menos que se apriete en el puño

el corazón

de una Dido,

de una Isolda,

de una Julieta,

de una Francesca.

Qué duro hacer del amor 

la única causa digna de la muerte

o, si no, vivir con la muerte domesticada 

de la rutina.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "La muerte de Francesca de Rímini y Paolo Malesta" (1870), Alexandre Cabanel

Música: "Wild is the wind", Nina Simone

DICEN DE TI

Dicen de ti 

que eres morada de ladrones, 

hogar de asesinos, 

que bajo tu capa 

escondes una guadaña.

También dicen 

que sobre tus palmas 

duermen los niños, 

que en tu oscuro atrio 

se cantan nanas. 

Siempre dicen 

que bajo tu luna, 

los poetas

escriben versos 

de enamorados.

También dicen de ti, 

noche azulada, 

que a los amantes velas 

mientras se aman 

entre las sábanas.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Un efecto de luna" (1897), óleo sobre lienzo de Guillermo Gómez Gil. Museo del Prado, Madrid

Música: "Una noche más", Yasmin Levy

ESAS VIEJAS PIEDRAS

Esas viejas piedras

derrumbadas sobre el polvo 

de una acrópolis desierta:

los tambores de columnas,

de recio fuste acanalado,

desportillados sobre el suelo; 

los capiteles 

clamando por la perfección 

de sus tallas descascarilladas,

y algunas metopas 

y algunos triglifos 

y algunos frisos 

fragmentados, y encallados como barcos,

entre el roquedal

parcheado por la escasa hierba.

Y esas antiguas piedras,

redondeadas por la corriente del río 

y ahogadas en el brillo chispeante

de sus aguas,

nos devuelven los ojos de otro tiempo,

de uno que no vivimos,

de uno desconocido,

de uno del que no sabemos más 

que lo que otros han querido contarnos.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: “Partenón” (1882), óleo sobre lienzo de Vasily Polenov. Galería Tretiakov, Moscú, Rusia

Música: El "Bolero" de Maurice Ravel, interpretado por la WDR Sinfonieorchester, bajo la dirección de Alondra de la Parra

RAPA NUI (soneto en alejandrinos)

Mirando a las estrellas, sus luces fulgurantes,   

se encuentran esas moles clavadas en la tierra.  

Moáis dicen que son, de altura que hasta aterra, 

alzando hacia los cielos sus ojos de gigantes.   

Labrados en la toba por muchos habitantes,   

misterio es su traslado, misterio que se aferra 

también a su izamiento, enigma que no cierra 

sus puertas, como algunos secretos semejantes. 

No queda más vestigio que aquellos monolitos  

del mundo que habitaba el suelo de la isla; 

cayó su gran cultura tras guerras e invasiones.  

Tomado el territorio por quien llega y legisla, 

sus hombres y mujeres, ajenos a sus gritos, 

esclavos fueron hechos por pérfidos bribones. 

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pinturas: "Isla de Pascua", óleo sobre lienzo de Ramón Palmeral  y "Femmes de Tahiti" o "Sur la plage", óleo sobre tela de Paul Gauguin (1891)

Música: "E'Ruru Era", Matato’a (la mirada del guerrero)

 

SÉ

A mi dulce y amado Rayito

Sé que no puedes escucharme,

que adonde estás

no te llegan mis lamentos;

que tampoco puedes saber 

el alcance de este amor que aún te profeso,

que siempre te profesaré.

Sé que da lo mismo 

que diga una cosa que otra,

que me ponga para arriba o para abajo,

porque nada de lo que diga,

porque nada de lo que haga

te hará volver.

Sé que no imaginas

que te imagino 

encaramado al pasamanos de la escalera,

pavoneándote como un chulito

inmune al vértigo.

Sé que no imaginas

que te recuerdo constantemente,

que te veo 

por toda la casa,

por toda esta casa 

que fue tu casa

desde que llegaste

hasta que te fuiste,

por toda esta casa

que siempre será tu casa.

Sé que tampoco imaginas

que cada vez que inclino la cabeza 

y miro la tarima del suelo,

te veo allí tendido, 

durmiendo un sueño dulce,

tan dulce como eterno.

Sé que tampoco sabes 

lo mucho que te echo de menos,

lo mucho que te lloro, 

lo mucho que te quiero,

mi pequeño y suave

pompón de pelo.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Black and red", John White Alexander

Mi muy querido y añorado Rayito, que ha cruzado el arcoíris el pasado 3 de marzo de 2022

Música: "Adagio en sol menor", de Tomaso Albinoni, interpretado por Julia Kim Viola

ÁGUILA

¿Por qué, 

desde antiguo, 

es majestuosa efigie?

¿Por qué 

sus alas siempre desplegadas,

el porte altivo, imponente?

¿Quizá porque su pico torvo y agudo

es una hoz que arranca entrañas?

¿Quizá porque su gesto arrogante

muestra desprecio por el suelo?

¿O acaso por el hielo rubio 

que ciñe el tajo de su pupila?

Qué poco saben de ella

quienes suponen que corona reyes

y emperadores.

Qué poco saben 

de lo amorosas que son sus alas,

cuando cobijan, 

bajo sus plumas,

los pequeños y desvalidos cuerpos

de sus polluelos.

(Mayte Llera, Dalianegra)

   

Pintura: "Águila", acrílico sobre tabla de David Caesar

LA HOGUERA

La hoguera vibra,

se mueve,
danzan sus llamas y pavesas
al compás de una música 

compuesta por el azar.

La hoguera arde
ebria de oxígeno,
se emborracha con el aire
mientras la leña alimenta sus pies,
perdurando hasta la agonía de sus rescoldos.

Después

—como en la vida—, 

solo quedan cenizas y humo.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "El gran incendio de Roma" (1785), Hubert Robert. Musee des Beaux-Arts Andre Malraux,  Le Havre, Francia

MEMORIA HISTÓRICA

Paz, 

bondad, 

fe,

esperanza, 

caridad.

La ingenuidad nunca cuenta

con el doble filo de la tijera.

El mono humano se las sabe todas,

todas menos las que debería saberse de memoria.

Qué bien les quedan los hábitos 

al monje y a la monja, 

al obispo y al cardenal,

al imán y al ayatollah,

al lama y al gurú.

¡Qué bien sientan los trajes a medida!

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura de Manuel Núñez

DOS DÍAS

Hay dos días,

los dos 
son días únicos, singulares;
uno abre la puerta
y el otro la cierra.

Hay dos días,
los dos 
son días de llanto;
sin embargo, uno 

es gorjeo de alondra,

mientras que el otro 

es graznido de cuervo.

Hay dos días,

los dos

son días supremos, trascendentales;

sin embargo

—como dos cuencas vacías, sin ojos—,

ninguno de los dos

retornará a nuestra memoria.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "El hallazgo de Moisés" (1656), Giovanni Francesco Romanelli

LA AMISTAD

 

La amistad no viaja en buque de guerra

ni en carguero atestado,

tampoco en navío con mil pasajeros,

pues, de hacerlo, correría

la suerte del Titanic.

La amistad no sabe de otra cosa

que hinchar el velamen de la barca

donde navega la entrega sincera,

ni sabe de más compromiso

que remendar esa vela

cuando la rasgue el tifón del arrebato.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: “Cosiendo la vela” (1896), Joaquín Sorolla y Bastida. Museo de Arte Moderno Ca´Pesaro, Venecia, Italia

DÍA A DÍA

A una ROSA de Getxo por su 67 cumpleaños

Cuando somos

tiernos infantes,

la sonrisa es el surtidor

de una fuente inagotable de alegrías.

Luego llega 

la edad de las maravillas:

el cuerpo es la diana depositaria

de los dardos del deseo.

Más tarde 

aparecen las ojeras,

las arrugas, las canas

y cualquier otro contingente

que afecte a nuestra autoestima.

El tiempo 

es el gran ladrón

que nos roba la belleza 

y la alegría,

que nos roba lo que somos,

y al que nunca podremos meter en cintura.

El tiempo 

es el verdugo

que nos ejecuta día a día.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Las tres edades de la mujer" (Die drei lebensalter), Gustav Klimt (1905), Galleria Nazionale d'Arte Moderna, Roma

QUIÉN ME IBA A DECIR...

Quién me iba a decir
que acabarías siendo
como esos volcanes
que duermen serenos
y parecen montañas,
con soles y lunas,
con lunas y soles
velando sus sueños,
y gentes naciendo y viviendo,
viviendo y naciendo
a los pies de sus faldas.

Como esos volcanes
Que un día se desperezan
y nadie sospecha,
que bostezan fumarolas
y nadie presagia,
y sepultan Pompeyas
bajo cenizas y lava.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: “Últimos días de Pompeya” (1830-1833), Karl Briulov. Museo Estatal Ruso de San Petersburgo

VUELVO A TI

Vuelvo a ti 

como el salitre vuelve a la matriz de las olas, 

como la sombra regresa a la luz que la concibe,

como la memoria retorna al eje del tiempo.

Vuelvo aterida,

con mis pies lacerados por cardos,

con mis cuencas florecidas de amapolas,

con mis arterias calcinadas por el verbo de la noche.

Vuelvo ignorando

si más allá de la alambrada que cerca los confines

existe algo que no sea un valle ceniciento.

Vuelvo devastada 

por los incendios y necesitada del calor de un beso

sin regusto a humo.

Vuelvo con la esperanza 

de que la clemencia emprenda un viaje 

al centro de tu pecho.

Vuelvo para respirar 

el oxígeno que no ha sido devorado por el fuego

y quedarme contigo en la trinchera 

que aún conserva la humedad 

de la tierra y las raíces.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Lamia y el soldado" (1905), John William Waterhouse 

Música: "Let me go", Avril Lavigne ft. Chad Kroeger

  

TUS OJOS

Tus ojos

son el mar callado

al que han venido los míos

a fondear,

luz y sombra,

arena de oro

y océano abisal.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Autorretrato" (1897), Félix Vallotton

LIBÉRATE

A Consuelo Aranda

Libérate de tus cadenas
y del hierro candente
que provocó tu ceguera,
y cuando un viento helado
se filtre por tus rendijas,
hiriéndote los bordes
con su filo puntiagudo,
abre puertas
y ventanas. Las puertas
para que salga. Las ventanas
para que entre
el calor del mediodía;
que en estos casos
la pérdida es el mayor beneficio.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "La esclava" (1929), Julio Romero de Torres

INERCIA

La ducha se prolonga

como la sobremesa.

El sol arría su vela a medianoche

y la medianoche besa la boca

de la madrugada.

No consigo apearme del tranvía

sin que me arrastre el empuje de la inercia.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Autorretrato en el baño" (1909), Zinaída Serebryakova

Música: "Nightingale", Yanni

A VECES LES PREGUNTO

A veces les pregunto a los poetas
por qué no cantan alegrías,
por qué siempre el corazón dolido,
el alma solitaria y afligida.

Por qué no abrir las ventanas
y que las penas se vayan como las hebras del humo,
y que entre la calima del día
con la rumorosa salmodia de los grillos,
con los melosos aromas de los jazmines
y las risas completas de los niños.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Las ciruelas" (1896), William Adolphe Bouguereau

ME CANSAN

 A Juan Manuel Gómez, de Jerez de la Frontera

Me cansan

los que esparcen
semillas de cicuta
fingiendo que siembran trigo,
y aquellos que con sus humildes barros
moldean cántaros grandes,
ánforas para embalsar sus egos.

Me aburren
los déspotas
que cosechan lisonjas
con frases lapidarias,
y aquellos que se desgastan las manos
aplaudiendo sus farsas,
abasteciendo sus orgullos.

Me empalagan
los mediocres
con la soberbia
enquistada en sus ombligos,
y aquellos narcisistas que aparentan ser
lo que no son y nunca serán.

Todos esos que nombro,
todos esos que se erigen
—arrogantes—
sobre las atalayas,
y aquellos que los encumbran,
todos, todos esos
me cansan.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura digital: "Almas rotas", de Jaime Sanjuán

QUE NO LLORE EL VERDUGO

No, no fue la sangre

del verdugo
la que sacramentó
la paja del cadalso,
ni fue su cuello
el que segó como mies
el filo vengador,
ni su cabeza
la que rodó hacia el cesto
como un planeta
en pos de su órbita.

No, que no llore
el verdugo,
que no llore
por la herida
que no lacera su carne,
que no clame justicia,
que no engañe su boca
virando hacia antiguas leyendas.

No, que no llore
el verdugo,
que descubra su semblante
engastado en espinas
y su voz,
predadora de verbos,
sea llama temblorosa
por la falta de aire
y suplique clemencia.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "El sacrificio de Ifigenia" (1671), Jan Steen

TE HACES QUERER

A mi querida amiga y gran poeta Adelina R. S.

Te haces querer
aunque no quieras,
porque naciste en un panal
que goteaba soles de oro,
porque al alzarse el día,
tu luz blanca y esponjosa
traspasa las calles desiertas
como el canto de los pájaros.

Te haces querer
con ímpetu de fuego,
porque elevas
tus alas de libélula
—tus vidrieras góticas—
sobre el agua de los ríos
en las tardes estivales,
y un arcoíris
refleja tus majestuosas formas.

Te haces querer
—y no lo sabes—
porque una estirpe soberana
te legó su cetro de violetas.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Witness" (Testigo), Juan Medina 

CARPE DIEM

Disfruta del sol
posándose
como un jilguero locuaz
en tus ventanas.

Disfruta de la luna,
con su cerco lamiendo el borde 

de tus espejos,
y sal a las calles
a abatir viandantes
con tus besos de azafrán.

Sal a proclamar la libertad
de las madreselvas.
¡Sal a las calles
y a las barricadas!
Y sangra con cada bala
de felicidad.

Glorifícate con el calor
de otros cuerpos,
levita con tus suspiros
y esconde las dagas
que heredaste de tus cicatrices,
y esconde el manto desflecado
de tus miedos.

Permite
que la incandescencia de la lava
descienda tus laderas
y abrase tus bosques oscuros,
que te incendie
en un relámpago de zafiros,
sin importar que mañana
los glaciares
puedan cerrarte el paso,
porque no hay otra madera
que la del manglar voraz,

porque tras el breve amanecer
la noche será eterna,
eterno será el silencio.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "El abrazo de Pierrot", Guillaume Seignac

© RqYnwTwZqUWQueLy

NO ES LO MISMO

En algunas bocas
las palabras
son menta fresca
—hierbabuena—,
pero en otras,
se mancillan
con el regusto
a un sebo rancio.

En algunas bocas
la palabra amor
sabe a promesas
que esperan el futuro
para sustanciarse en presente,
pero en otras,
hiede a falsedad
por más que se embalsame
entre las flores.

Escuché esa palabra
de unas y otras bocas,
y libé de alguna
la misma poción almibarada
que llevó a la perdición
al rey Lear.

Los errores enmarañan las madejas
y —por más que Alejandro lo dijera—
no es lo mismo cortar un nudo
que desatarlo.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura:"Enrollando la madeja", Frederic Leighton

©: 61E6iVQywP1rBp3I

LA GUERRA PERDIDA

Naces,
y tu primera bocanada de aire
inaugura la lista de las batallas ganadas.

Luego vendrán otros
que tejerán sus mimbres contigo,
aunque muchos embocen
sus rostros en la niebla
y se perciban irreconocibles,
difusos como las fibras leprosas del humo.

Cuántas escaramuzas
irán curtiendo tu cuero
entre la escoria
que dejarán las noches y los días.

Cuántas cicatrices,
esculpidas a hierro y fuego,
escindirán tus rocas
hasta desmoronarlas
y hacerlas discurrir en torrentes de arena,
para más tarde
amasar con ella el adobe
que fortificará tus muros.

Una tras otra
se te presentarán contiendas,
y no hallarás más refugio
que seguir blandiendo tu espada
contra el demonio del segundero.

Una tras otra
irás remolcando
tus victorias y derrotas
por caminos fatigados,
sacando fuerzas de los tuétanos
de tus huesos,
creyendo que el combate
garantiza los laureles.

No te disgustes si en un último momento
descubres que esta guerra solo la gana
la tierra.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Acrasia" (1888), John Melhuish Strudwick 

©: t0V9WG24G0J3xpX7