A AMÍLCAR BLANCO

Llevas nombre de noble prócer de estirpe púnica

y un patronímico gallego que te ahonda la memoria,

te gambetean las piernas y te tremolan las venas

cuando el aire se envenena con el lamento porteño

que pregona un bandoneón al suspirar.

Envuelve la melodía, en voz del Zorzal Criollo,

avenidas, calles, plazas, barrios… arrabales rioplatenses,

mientras tu péndola docta engendra odas, sonetos,

estrofas, rimas, epítetos y verbos.

Amílcar, poeta de horas perdidas, de dulzuras sofocadas

por amores malheridos en duelos de mil puñales,

tangos y poemas bordando de sangre un poncho,

pasiones desbocándose en la hoja de una faca

o en la lujuria nacida de bravura genital.

Amílcar, quiebren su vuelo sobre el cielo bonaerense

los versos que tú compones y vengan, a borbotones,

tus palabras mis oídos a arrullar, ya ansiosos por volverlas a escuchar.

(Mayte Dalianegra)

Pintura: "Tango rouge" (Tango rojo), Hamish Blakely

SEVILLA

Sevilla, Torre del oro

que resplandece con el embrujo 

de una danzarina mora.

Sevilla, patio mudéjar

pertrechado en los Alcázares,

acicalado de flores,

de filigranas de estuco, 

de mocárabes y atauriques 

cincelados en su piel 

de odalisca sarracena.

Sevilla, colorado minarete 

erigido de ladrillos 

por alarifes orfebres,

atalaya almohade

coronada por el cielo.

Sevilla, Giraldillo que enreda los vientos 

y enaltecido los vuelca.

Sevilla, ojos de puente sobre el barrio de Triana.

Sevilla, cigarrera que cantara su desgracia de gitana

del amor enamorada.

(Mayte Llera,  Dalianegra)

Pintura: "El Alcázar de Sevilla", Joaquín Sorolla y Bastida

VOLVERÁS A MÍ

Mis manos, las manos

que te tantas veces te acariciaron,

las manos

que tantas veces dibujaron tu contorno

a lo largo de nuestra adolescencia,

aprietan las ansias de tenerte como entonces.

Yaciendo a tu lado

—durante el duermevela nocturno—,

te sueño

con brasas fundidas

en el crisol de una luz pálida

y limpia,

de una luz

que me restituye

el sol de la alegría

y la esperanza

de que vuelvas

al encuentro de lo que fuimos,

que vuelvas

con la mirada saciada de constelaciones,

con la nuca envanecida por el amor que te rindo,

con la boca fragante

de selvas y de bosques.

Anhelo, intuyo, creo, sé,

que volverás a mí

con el centelleo del rayo,

y tus brazos y tus piernas

y tus ojos y tu boca

se enredarán en mi tronco de sauce

como unas ávidas hiedras,

nutriéndose de mi savia incandescente,

inflamable,

mientras una llamarada incendia

la ternura del beso.

(Mayte  Llera, Dalianegra)

Pintura: “Apolo y Dafne” (1908), John William Waterhouse

SIRENA

Sirena 

de verdes mares, 

de las luces facetadas

de tus ojos 

esmeralda, beben sueños los poetas,

y ebrios de tu cintura 

y de tus pechos 

de nácar,

buscan ansiosos 

la valva 

que se oculta en el metal

de tus escamas 

de plata.

Sirena 

siempre añorada, te desean 

los marinos

cuando en sus redes 

te enganchan

y sus pupilas rebrillan de libidinosa rabia.

Ya no encantas 

con tu lira 

sus atormentadas almas,

que ahora 

ellos anhelan, 

del yodo de ese molusco

y de su concha 

irisada, 

arrancar la fina perla 

de algas engalanada.

(Mayte Dalianegra)

Pintura: “The captured mermaid” (La sirena capturada), Herbert James Draper (1863 - 1920)

SI ESTOY CONTIGO

Si estoy contigo, me sobra

el universo, y me palpitan los vientos sobre las crines

del cielo, y me amanecen los ojos

coagulados de un silencio, que se quiebra

cuando siento el abrazo de tu aliento.

Si estoy contigo, el mar se encrespa

en el infinito oleaje de mis sueños, y recorro

los caminos bosquejados

entre tu boca y mi cuello, y se encienden los suspiros

y el halago lisonjero

que me humedece las sienes,

que me derrama en lo interno, y me acalora,

y me vence

hasta dejarme extenuada

y desnuda en mis adentros.

(Mayte Dalianegra)

Pintura: “La sirena” (1910), Howard Pyle 

LA PROMESA DEL ALBA

La promesa del alba

vaticinó una aurora marchita

de esperanzas.

Llegó el tiempo del desencuentro,

malográndose los pétalos de las dalias

y desmembrando el abrazo de los amantes,

que en su delirio no atinan a encontrarse los labios.

Desterrada la luz de su hornacina solar,

no queda sino la sarmentosa osamenta

del un  pasado apenas esbozado,

reclinada sobre el infranqueable muro del desdén.

La oscuridad se cierne sobre un inmundo lecho de agonías y pesares,

cuando mis párpados vierten, en el cáliz de tu pecho,

la sinfonía maldita, el errático tintineo

de las lágrimas caídas por los amores que han muerto.

(Mayte Dalianegra)

Pintura:"El funeral de Atala" (1808), Anne-Louis Girodet de Roussy-Trioson

SERÉ

Seré aquello que tu corazón anhela:

lluvia primaveral consagrando

los campos y las flores

a alguna divinidad silvestre,

brisa canicular seduciendo

la madreperla de las olas

de un océano tan verde como calmo

o torrente fresco,

arracimado de júbilo,

en espera de la caricia de tu piel.

También seré tormenta de arena

batiendo con violencia los postigos,

batiendo con violencia nuestros pechos,

enajenando manos,

llenando las bocas de estrellas

y arrancándoles tórridas sinfonías

a los clavicordios.

Seré trigales abrasados por el fuego

del verano, arrozales húmedos

que baña el metal blanco de la luna

y hojarasca

que fecunda los claroscuros

que dona el otoño.

Seré mariposa, luciérnaga,

libélula con alas de cristal emplomado,

sirena de aguas salobres,

ninfa de dulces aguas,

quizá princesa de cuento,

tal vez dama con unicornio por mascota,

nieves de un confín del Himalaya,

arbotante de templo gótico

o factura impagada de la luz de un frío

invierno, porfiando en cobrarse

el adeudo en tu carne y en tus besos.

(Mayte Dalianegra)

Pintura: "Challenge" (Desafío), 1950, Juan Medina. Colección privada

"PARA LA DALIA NEGRA", Amílcar Blanco

A mí me gustaría por el lujo de disfrutar tus dones,

visitarte en los sitios de luz por los que pasas,

de mil y muchas más habitaciones.

Andar sus galerías y terrazas,

sus hondos, comodísimos salones

y sus cosmogónicos balcones.

Oír las lentas cuerdas de guitarras,

las tripas gemidoras de chelos y violines.

Y ver cuerpos y talles y viñadoras parras,

paisajes cincelados y eglógicos confines,

hombros ebúrneos, muslos agresivos,

brazos, senos y sombras, soportales

de alcobas con rubíes ojos vivos

y mordazas sanguíneas y labiales,

trenzadas en abrazos y besos obsesivos.

¡Qué lujo! ver el tiempo clarear en sus rincones,

ver sillas con estambres, espejos y almohadones,

Los cuadros que pintaste, con manos encastradas

de colores y pastas, sueños y pinceladas.

Y un lujo que tus ojos marrón verde, melados,

golpeen mis miradas con sus luces cordiales,

quiebren líneas y círculos, perdones y pecados

batiendo en mil colores sus sombras espectrales.

Después en el ocaso tiñéndonos rosáceos,

sentar bajo glorietas nuestros tibios espacios

y hablar como si fuéramos Armando y Margarita

reviviendo por siempre su Traviata y su cita.

(Amílcar Blanco)

Pintura: "An italian lady" (Una dama italiana), Frederick Leighton (1830 - 1896)

A ROXELANA, LA SULTANA ROSSA

La media luna, 

la luna creciente,

brilla como gajo de fruta escarchado

en el azúcar de la noche de Estambul

—hecho ya delicia turca—,

mientras llama a la oración el almuecín.

La salmodia se expande

entre la bruma,

entre aromas

de jazmín y de azahar.

Brillan también las esmeraldas

del turbante del sultán bajo las cúpulas

del formidable Serrallo

—donde suspiran cautivos

abrazados al silencio,

y el duelo se enseñorea—.

Entre odaliscas y eunucos 

se abre paso

Roxelana,

favorita del harén,

la sultana pelirroja,

la de aliento

de clavel y pupilas de heliotropo.

De sus horadados lóbulos penden

dos zarcillos de oro.

Dos rosas lleva en los pechos,

arrulladas por un sedoso caftán.

Dos pezones

como dagas victoriosas,

como regios cetros,

como halcones 

que emboscados, 

acechan.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "La gran odalisca" (1814), Dominique Ingres

Este poema está dedicado a la figura histórica de Alexandra Anastasia Lisowska, llamada Hürrem en la corte de Estambul, y en occidente Roxelana, Roxelane, Roxolana, Rosselana, Rossa o Ruziak,  esposa principal o sultana valide del sultán otomano Suleimán el Magnífico  (s. XVI).

Acompaña al poema el vídeo “Ask-i-Hürrem” (El amor de Hürrem), del que el vídeo presenta "La primera danza del harén",  del compositor y músico turco, especializado en música de fusión o “new age”, Can Atilla, dedicado a esta mujer cuya memoria trascendió las barreras del tiempo.

LA MAÑANA OLÍA A HIERBA FRESCA

La mañana olía a hierba fresca

y a nubes plateadas;

la tarde, a la inquietud juvenil

de la primera vez.

Pasó el tiempo.

Pasó más tiempo aún.

A menudo estamparon sus huellas

los pasos sigilosos del silencio,

otras veces lo hicieron las palabras

frente a frente.

Llegó el presente como todo llega,

como el pasado llega a futuro

transitando por esa calzada de rodadas sin retorno,

donde los tiempos

son lo que su nombre indica

sólo porque les ponemos nombre.

Y hoy,

hoy no dejes que me olvide

de tus mares,

de los puertos que tus vientos horadaron

en el oro pálido de mis mieses,

en el trigo que se arquea inmolándose

sin tregua.

No dejes,

no permitas,

no visites capillas ardientes ni asistas a funerales,

que no hay óbito que lamentar,

que no hay pérdida,

sino encuentro.

(Mayte Dalianegra)

Pintura: "Beautiful sleep" (Hermoso sueño), Andrei Bellichenko

TE CREÍ

Te creí un soplo de aire puro

pugnando por fundirte con mi aliento,

nublando los cielos de ternura y afecto,

espoleando mis instintos

con los requiebros

capaces de cautivar el oído más remiso.

Pero no era tu locuacidad

sino verborrea de hombre avezado en las artes cinegéticas,

de hábil cetrero que no precisa de gerifalte alguno o

de montero sobrado de veloces lebreles.

Me regalaste un universo de palabras

vacuas, huérfanas de contenido,

de actitudes grandilocuentes

que escondían la miseria del desengaño

tras un baluarte edificado con falacias.

¿Y ahora qué? ¿Ahora dónde depositaré mis lágrimas?

Lágrimas que expresan la ingenua estupidez de los que aman,

de aquéllos que, pese a intuir la certeza,

se engañan a sí mismos,

temerosos de quebrar el funesto venablo

con que les asaeteó un Cupido ebrio.

¿Y ahora qué? Ahora sólo me resta amarte

en el silencio de una cripta invadida por el olvido,

en el yermo sepulcro de una Julieta

finada en la soledad del invierno ártico

o en las lacias y macilentas hojas

de una hiedra marchita bajo el perpetuo hielo del desconsuelo.

(Mayte Dalianegra)

Pintura: “La tumba del poeta”  (1900),  Pedro Sáenz Sáenz

EL ESPEJO

 A mi madre

Me llevo el espejo,

de mudo destello,

que un día la viera

dormir para siempre.

Me llevo el recuerdo 

de mi madre muerta,

sus ojos gastados,

su mirada tierna…

Frente a mí, su reflejo.

(Mayte Dalianegra)

Pintura: "The mirror" (El espejo), 1896, Frank Dicksee

DESDE AYER

Ayer, entre horas de lento caminar

que velaban los silencios de tinieblas,

se quebraron las rejas

de la mazmorra umbría

que confinaba mi malhadado corazón.

Ya lejos del abismo de tu salmodia

insistente de amo redentor,

sobreviví al esfuerzo de saberme

libre, por una vez libre y yo misma,

como paloma de alas retoñadas,

como el pimpollo de una rosa fresca

en titánica lucha contra la escarcha del invierno.

Dijiste, como un Orfeo arrobado por su Eurídice,

cuando el tiempo se detuvo

ante el siniestro umbral de la muerte:

"nunca te dejaré",

pero era nunca hasta ayer.

Ayer las camelias florecían bajo el hielo

y sus pétalos punzaban la fina capa del universo,

y prímulas escarlata brotaban

de mis labios enmudecidos y sin aliento.

Ayer una eternidad clamorosa 

me corría por las venas dando vida a mi esqueleto,

profanándome las sienes,

estallando en las cascadas de mi risa acelerada.

Y hoy contemplo un nuevo paisaje

sin los rastros gemebundos de la opresión y del yugo,

y alzo un cáliz victorioso sobre la testa del mundo.

(Mayte Dalianegra)

Pintura: “Destiny” (Destino), 1900, John William Waterhouse

SI UN DÍA ME DEJAS

Si un día me dejas,

los jazmines

que perfuman el lecho donde tu risa y la mía

se encuentran las manos,

perderán su voz de azúcar;

y perderá su calor

—y hasta el aliento— 

esa garza liviana,

ese lirio cárdeno 

que amamanta mi pecho.

(Mayte  Llera, Dalianegra)

Pintura: “Mar de lirios”, Soledad Fernández

Música: "My immortal", Evanescence

UN BESO BAJO EL MUÉRDAGO

Te besaré, alma mía, 

como nunca te besaron,

bajo un ramo, de plata verde

entretejida de nácares, 

prendido en el dosel del mismo cielo.

Te besaré, alma mía,

bajo la magia del muérdago.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: “Romeo y Julieta" (1870), Ford Madox Brown 

VIVO EN TI

Vivo en la cavidad acuosa de tu boca

—en esa vega fértil donde cultivas besos 

con sabor a vino tinto y cerezas—,

en el tono de tu voz y

en el acento grave y especiado de tus susurros.

Vivo en la languidez marina de tu mirada 

hambrienta de lunas,

en la taracea minuciosa 

de las escasas arrugas que custodian tu ceño,

y en tus dedos ágiles,

que son obstinadas hiedras

enredándose en mí 

como en el tronco de un sauce.

Vivo en el rocío que vierte la aurora

cuando abandonas el tálamo

donde hemos yacido, y en esa otra humedad

que transporta el viento para quebrar los vitrales 

del olvido. Y así vivo 

en los aromas a sándalo y cedro 

del cofre que atesora nuestros recuerdos,

esos recuerdos que amanecen en mis ojos 

con el embrión del día.

Vivo, también, 

en las horas trenzadas por la noche 

sobre mis muslos, 

y sobre los pechos rotundos que amamantan de pasión 

los surcos de tus suspiros.

Vivo en todo eso, en ti, mi amor, 

y en el soplo fecundo de tu aliento.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Romeo y Julieta", Eduardo Úrculo (1938 - 2003)

ENTONCES (soneto en versos alejandrinos)

Entonces no importaba que hubiera sol ni luna,  

ni noche, ni mañana, ni rosas en jarrones, 

ni enredaderas verdes colgando en los balcones,

ni risas en la calle, ni niño en una cuna. 

Entonces no veía la arena de la duna, 

ni el tiempo que se escurre por entre los rincones, 

ni las dificultades que escalan farallones, 

ni la falta de números para lograr fortuna. 

Entonces contenía mi aliento solo al verte, 

respiraba los aires de tus ojos de cielo,

levitaba entre nubes bendiciendo mi suerte. 

Entonces pasó aquello que me derribó al suelo, 

llegaron las borrascas soplando un viento fuerte. 

Entonces era entonces, y ahora queda el duelo. 

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Desnudo reclinado" (1864), Jean Frederic Bazille

Música: "Tiempo y silencio", Cesária Évora y Pedro Guerra

DOLIENTE AUSENCIA

Una angustia de plañidera 

azota mi pecho

en el callado remanso de la aurora.

No se acomoda mi alma 

a saberte ahora tan lejos,

a esa espera impaciente y tosca 

que desbroza el olvido

y despelleja la nostalgia.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: “Onirique” (Onírico), 2009, Ralph Heimans, colección privada, Sydney

LUNA

Luna, cascabel de plata fina

suspendido en la negrura,

ajorca coruscante de la noche

que bañas el regazo de la tierra

de albino y nacarado resplandor,

que tiñes de luces y de sombras,

de fantasmas de castillo medieval,

las piedras de senderos infinitos,

esos ríos de cauce sin caudal.

Luna, orondo lucero,

sinuoso anfiteatro estelar,

enroscada sierpe de volcánica piel

que creces y menguas a voluntad,

retuerces los mares, avivas sus aguas,

y hasta los niños te saben cantar.

Luna, mostrando el rostro

que no puedes ocultar,

visitas mi casa a estas horas,

te veo en  mi florido ventanal

y me pregunto, si en la distancia,

mi amado también te admirará.

(Mayte Dalianegra)

Pintura: "Le crepuscule" (El crepúsculo), 1882, William Adolphe Bouguereau. Colección privada

TU MIRADA

Exhalaba el día su embriagador aliento a jazmín y hierbabuena

cuando la albura se evaporaba en un mar de oscuridades,

en las postreras horas de la tarde, aquellas en las que Orión

asaetea gacelas y, ahíto de rumiar su gloria,

escupe fuego sobre la aljaba de Artemisa.

Fue durante ese tiempo que te cobijaste en mi regazo,

advirtiendo entonces el rubor que tintaba mis mejillas

ante tu escrutinio.

Cleopatra, con su untuosa sonrisa de miel y dátiles maduros,

jamás recibió de César ni de Antonio tal mirada;

jamás la reina de Egipto fue objeto de semejante acechanza, 

de ese deseo desenfrenado y ciego

que manifiestan quienes rotan su corazón en torno al sol,

que manifiestan quienes arden en la hoguera del delirio 

y renacen fortalecidos,

orgullosos de una pasión imperecedera.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "The finding of Moses" (El hallazgo de Moisés), 1904, Lawrence Alma-Tadema

NUESTROS OJOS

En las cuencas de tus ojos 

nacen dos serenos mares 

 —relucientes esmeraldas 

engarzadas con esmero 

en el oro del crepúsculo— 

que se tornan tempestuosos 

cuando, ansiosos, escudriñan 

la tersura de la noche, 

rastreando las estelas 

que te dejaron los míos.

(Mayte Dalianegra)

Pintura de Rolf Armstrong (1889 - 1960)

LLÉVAME AL SUR

Me mira la luna blanca

con sus ojitos de plata,

me pide clavo y canela,

y una copa de aguardiente,

para remontar la pena

de no poder ver el sol.

Quiero estar allí presente

antes del amanecer,

cuando la luna se vaya

a dormir a su morada.

Llévame al sur, marinero,

en tu nave de azafrán,

con la vela a sotavento,

con el mar en mis caderas

cabalgando un alazán.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura de Valery Tsukakhin

LA MALDICIÓN DE VENUS ERICINA

En la nimbada cumbre del monte Erice,

hincada de hinojos entre floridos brezos,

rogué a la más temible de las diosas del amor

que no afligiese mi corazón con el veneno de la pasión,

mas la inflexible deidad desatendió mis súplicas

y atravesaron mi pecho venablos y saetas,

desplegaron sus alas las ponzoñosas libélulas

y hasta las mariposas, de ágil y etéreo vuelo,

vertieron sobre mis labios pócimas tan deletéreas como deleitosas.

¡Ay de mí, que de amar sucumbo,

contaminada por el flujo incesante de tales filtros amatorios!

¡Ay de mí! ¿Qué hechicera, qué nigromante, elaboró tan letal brebaje?

Ni Circe, ni Medea, ni mortal alguna, podrían igualar tales efectos.

Pues solo percibir el eco de su risa,

esa álgida cascada que me arrebata el alma,

que trueca mis sentidos en columna torsa,

solo escuchar el silencio de su mirada,

esa insondable sima donde se arroja mi espíritu

precipitándose al vacío desde el trapecio del infinito,

solo compartir con él la insignificante fracción de un segundo,

y retoña en mí la felicidad absoluta.

(Mayte Dalianegra)

Pintura: "El Nacimiento de Venus", 1879, William Adolphe Bouguereau. Museo de Orsay, París.

EL ÁNGEL AZUL

Llevaba escamas de sierpe entre los dientes,

y los pezones bruñidos por tantas manos

como luciérnagas le avivaban la mirada

al encenderse las candilejas del proscenio.

Poseía ojos de marisma en calma 

enturbiados por un huracán de khol,

y los labios eran pétalos encarnados

desprendiéndose ante el paso convulso de su voz.

Vibraba esa voz de humo en notas graves 

sostenidas en el desfiladero de su laringe,

quebrándose en fragor de catarata.

A horcajadas sobre una silla de cabaret,

así respiraba aquel ángel azul

la noche oscura,

engendrando pasiones de hiel y cieno,

alumbrando el despertar de una aurora marchita

en la república de las quimeras,

en el Berlín de los manumisos.

(Mayte Dalianegra)

Pintura: "Cabaret", Raymond Leech

COMO ISADORA DUNCAN

En el lindero de lo finito,

mis pies desnudos, como los de Isadora,

vuelan en acrobacias y fugaces piruetas,

surcan el tiempo avanzando al revés,

suspendiéndose en un remoto pretérito,

orlando mis sienes de floridas tiaras,

cubriendo mi torso con drapeados peplos.

Danzan esos pies ansiando alcanzar los cielos

con cabriolas dignas del ligero Pegaso.

Aceleran de súbito para detenerse inesperadamente,

codiciando las verdes plumas de un quetzal

o las membranosas alas de una mariposa.

En ocasiones se muestran torpes y anquilosados

como amazacotadas tortugas de jade,

pero otras veces planean y se elevan 

portando la carga de mi piel y de mis huesos.

Entonces me siento ingrávida y etérea,

vaporosa y liviana como la seda.

(Mayte Dalianegra)

Pintura: “La danza”, 1856, William Adolphe Bouguereau