SORRENTO, CAPRI...

Sorrento…

Una sierpe ondulante cerca,

con sus escamas azules,

la osamenta desnuda

de su acantilado.

Sorrento…

Una tortuga con caparazón de jade,

milenaria e inmóvil,

le hipnotiza la mirada

y le besa la frente con rumor de caracola.

Capri…

los siglos enjugaron

las lágrimas inocentes

derramadas sobre el vértigo

de sus farallones,

silenciando los palacios del dolor.

Ahora se acuna la calma del verano

mientras el Tirreno —vibrante y cristalino—

arroba la pupila del viajero.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: “The sea from Capri” (“El mar de Capri”), 1875, William Stanley Haseltine

NUESTRA VIDA VERDADERA

Cuando la mentira parece ambrosía,

es difícil hallar la hiel bajo la dulce cobertura,

pues la miel encubre el sabor acre

y provoca confusión en las papilas.

Así mis pies,

que tantas sendas floridas transitaron,

se sometían al rastro de tus huellas.

Eran corceles inquietos,

desbocados en desatinos,

nerviosos como niños turbados

ante la inminente concesión de un regalo.

¡Cómo caían vencidas mis defensas

ante la solemnidad de tu farsa!

Perdida ya la fortaleza de mis muros,

no era yo sino una derruida barbacana.

Me hablabas de nuestra vida verdadera

y respiraba solo en presencia de tu aliento.

Una Julieta fui, 

dispuesta a veneno y daga.

El tiempo expolia el candor

—el tiempo y el desengaño—

y ahora 

que las nieves del invierno

se han licuado

y que el sol relumbra entre las jaras,

regresa tu licenciosa sombra,

consagrada a pergeñar nuevas celadas.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Romeo y Julieta", Eduardo Úrculo

MANIFIESTO

Aun reconociéndome lega 

en los horizontes 

que el día vislumbra al aflorar,

sé que pertenezco 

a esas gentes corrientes 

cuyos rostros se desdibujan 

bajo la capa del anonimato.

Les pertenezco de la misma manera 

que las estrellas lejanas,

que proyectan la luz temblorosa

de su remoto pasado,

pertenecen al firmamento.

Y al igual que ellas

subordinaron su pálpito embrionario 

a la noche,

me constituyo

parte de la muchedumbre.

Una parte ínfima, 

insignificante y prescindible;

modesta como el grano de arena

necesario para conformar 

las dunas de los desiertos

y las playas orladas

con la puntilla de espuma de las olas.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura de Enrique Florido Bernils

NOCHE CÁLIDA

Noche cálida y dulce

de jazmines,

llevas el verano 

en la palma de tu mano,

el misterio 

en el azul de las sombras proyectadas, 

la luz 

en una verbena de estrellas fugaces.

Noche canicular

de madrugada perentoria,

te reflejas en ríos y lagos,

despliegas el velo del rocío

sobre el terciopelo de las rosas,

y conduces —diestra auriga— 

el carro escarlata de la calima.

Noche de plata, 

el fulgor nacarado de esa luna

viene a enloquecerte la mirada.

No huyas de sus rayos poderosos,

ni del afán prensil de mis falanges,

no huyas de mi pecho y de mis yemas,

pues temerosa al fin de tu deliquio,

en las uñas llevo el rastro de tu estela,

arañada tu pulida piel argéntea.

No te vayas todavía, noche mía,

permite que me hunda en tus entrañas,

que goce, que recuerde,

que me quede con tu aire y con tu esencia.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "La ciudad de Marlow, a orillas del Támesis", Henry Pether (1830 - 1902)

EL TIEMPO

El tiempo es un largo río

cuyo caudal todo arrastra:

el terso nácar de la juventud,

las perlas de los besos…

no dejando tras de sí

más que cúmulos de limo.

Lodo y ruinas,

sal y desierto.

El tiempo es un delfín

blandiendo sus cabriolas

sobre la superficie del mar

como una daga:

frías puñaladas hendiéndose

en el azul gélido.

Faca y hielo,

destrucción y olvido.

El tiempo es la pérdida

de todo paraíso,

mas de las piedras mudas

y de las hojas secas

germinarán los mundos

que llenarán las horas.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: “Pearls for kisses” (“Perlas por besos”), Fred Appleyard (1874 – 1963)

EN LA TRINCHERA

Se amarra la tormenta con nudo gordiano

de metralla y bombas,

y un trueno de obuses, la voz del mortero,

los silbidos delgados del raudo venablo 

y la veloz saeta

truecan el silencio en fragor de llantos.

El carcaj del odio surte con sus flechas

las manos más diestras, las manos siniestras,

y allí en la trinchera, tras de la alambrada,

agoniza, entre los crespones

de una madrugada que ya no amanece,

un embrión de vida.

Son esas trincheras donde anida el odio

bocas de una tierra que engulle a los hombres,

vulvas de una tierra que aborta a sus hijos.

Ya los comandantes y los almirantes

y los capitanes

ostentan galones de oro extranjero.

Calados los yelmos y las bayonetas,

ya listos rodelas y escudos,

el curvo alfanje,

la plúmbea tizona,

la lanza, la maza, la daga, el gladio,

ya todos los hierros.

Ya valga el pillaje,

cabalgue la muerte

sobre una montura de osamenta y cráneo.

Allí en la trinchera se acuesta el soldado,

mas no acude el sueño a sus ojos tristes.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Over the top" ("Sobre lo alto"), 1918, John Nash

CAER

Girar mis goznes,

abrir mi puerta,

dejarte entrar.

Balancearte

—caer—,

sublimarte en el abismo,

    derramarte en lava,

        descender con aullido de lobo.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura de Francis Rodrigues de Oliveira 

ISOLDA

La luna es una perla

que nace cada noche engastada en tus poros.

La noche nace de los mechones oscuros

que festonean tu frente.

El día nace del cordón umbilical

que te une al amor.

Isolda

de alabastro,

de nácar,

de caracola.

Isolda

de manos tiernas,

mansas como racimos de palomas,

blancas como ópalos.

Descargan sobre la tierra nubes de lágrimas,

las vierten tus ojos saturados de pérdida.

Es lluvia baldía que anegará los campos,

infecundos ya bajo la tormenta.

Así es la vida en su proceder habitual,

los amores verdaderos a menudo se malogran,

ora en nebulosas de imposibles,

ora frente a la realidad del mundo.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: “La belle Isolde” (La bella Isolda), 1862, Anthony Frederick Sandys

LOS AÑOS

Los años se nos echan encima

como los balcones de una casa en ruinas,

desgajados de la trabazón de su arquitectura.

Se nos van con ellos

el brillo de las flores y su rocío temprano.

Se nos van, también, los ojos cándidos y crédulos,

cediéndonos la suplencia de la cautela.

Los años se nos echan encima,

y antes que ellos

fueron los meses, las semanas,

los días, las horas…

Apenas nos percatamos de su paso,

caminan con tal sigilo

que solo vemos el rastro

que dejan impreso sobre la arcilla tierna.

Los segundos son sus gemelos miniaturizados,

avanzan en fila india, como los patos,

sin perder de vista el horizonte.

Nunca miran atrás,

jamás ansían retroceder sobre sus huellas,

son lobos incapaces de girar el cuello,

devorando todo lo que encuentran.

Los años se nos echan encima,

y blanquear los muros no lo enmienda,

¿qué hacer

para no consumirnos 

en las arrugas

quemando el aceite de los recuerdos? 

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Susana y los viejos" (1610), Artemisia Gentileschi. 

Castillo Weissenstein, Pommersfelden, Alemania

ESPERÁNDONOS

La muerte nos escucha

desde el silencio del hielo,

atenta al más leve de nuestros movimientos,

acechando en la oscuridad 

como pantera en la rama,

anhelando acercarse de manera furtiva,

anhelando la sorpresa de nuestra mirada 

al verla de frente.

Ella es la que nunca duerme,

la que se lleva consigo toda la hojarasca.

Ahí está,

consolándose de su perpetua soledad

con la promesa de nuestra fugaz compañía.

Ahí está, 

como un camaleón,

transparente, invisible,

esperándonos

pacientemente

al doblar cada esquina.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura de Saturno Butto

RECORRER EL MUNDO

Quiero recorrer el mundo,

sentirme nómada

y ceñir su ancha cintura,

escalar la preñez de sus meridianos,

explorar sus exóticos confines,

navegar sus mares procelosos,

volar con las alas de un cisne

y ser un Maco Polo, un Ibn Battuta,

un Capitán Cook.

Quiero percibir 

el crujido del hierro sobre el hierro

de los raíles del Orient Express

y del Transiberiano,

ver morenas y rodaballos

a bordo del batiscafo de Jacques Cousteau

y ascender a las cumbres de nieves perpetuas

de los Himalayas

sin más bombona de oxígeno que un mantra tibetano.

Quiero recorrer el mundo

—latitudes y longitudes

en cruce de caminos por desbrozar—.

El mundo, 

ese Jardín de las Delicias

cuyos frutos atesoran la semilla del saber.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: “Pomegranate” (“Granada”), 2006, Dina Brodsky

TE AMO

Te amo desde la punta de tus dedos 

hasta el claro cabello de tu testa. 

Te amo desde tu piel de terciopelo 

hasta la calidez de tus entrañas, 

hasta ese serpentín circulatorio 

—el sinuoso acueducto 

que transporta el humor que te da vida 

a través de la máquina sagrada 

de tu cuerpo divino—.

Te amo con el afán de conseguir 

que me miren tus ojos,

azules como cielos

y mares bajo el sol canicular.

Te amo con la intención de que en mis brazos  

deposites tus sueños, 

esos nobles jinetes 

—ilusión y esperanza—, 

que cabalgan tirando de las riendas 

de promesas lejanas. 

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Cupido y Psique" (detalle), 1891, Annie Swynnerton

AZAR

Nunca fui objeto de tu deseo,

nunca tus garras

anhelaron hincarse 

en mi carne dulce,

ni tu mirada de águila

nunca me tuvo por presa.

Presa de amor

tampoco me rendí,

nada besó tus pies,

como no fueran las hojas caducas del plátano.

No hallaba mi pensamiento

más razón para ansiar tu compañía

que la compañía misma,

que una amistad de cancela abierta.

Y un día, un día cualquiera,

con paso decidido,

franqueaste el vano de aquella verja;

dejaste atrás cartas escritas en el aire,

confidencias hilvanadas

en el cordón umbilical de la confianza.

Te fuiste sin despedida,

con un rictus de solapada traición

prendido en las comisuras de los labios.

Te fuiste por azar,

aturdido por un espejismo

de ese vasto desierto que es tu vida;

te fuiste

por la misma carambola

por la que un día, un día cualquiera

 —esa vez con las maletas cargadas

de algo parecido a la esperanza—,

llegaste a mí.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "El rapto de Ganímedes" (1611-12), Peter Paul Rubens, Palacio Schwarzenberg de Viena

TU MANO

Tu mano tañe la guitarra

que conforma mi torso

de hembra impaciente.

Redondas, blancas, negras y corcheas

me vibran ágiles en el talle

y retumban graves en el tambor

de mi cadera.

¡Ah, la melodía arrebatada al polen!

Tu mano espolea mi grupa

de montura dócil,

de yegua vasalla,

y avanza, en otro hemisferio,

por la tersa vega que aún recuerda

el candor.

¡Ah, las estribaciones

de las cumbres y sus vértices!

Tu mano arrasa mi mansedumbre

de centeno y me incendia los velos,

hasta que una desnudez de nácar

—de luna de porcelana—

bate alas de paloma.

¡Ah, las castas cariátides

cubiertas con sus peplos desgastados

por la brisa de los tiempos!

Ellas, que

sobre sus nucas

reciben la carga 

de las piedras milenarias,

jamás conocerán el cálido peso de tu cuerpo.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Libertad y cariátides", Guillermo Muñoz Vera

Música: "Wherever you will Go", The Calling

ALEGRÍA

Me reía y la risa

llenaba el patio,

y en la alberca bebían

verdes acantos.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "La alberca del Alcázar de Sevilla" (1910), Joaquín Sorolla

VUELVE, SIRENA

Ese mar arcaico y abisal,

que alimenta al mundo

de mitos y leyendas,

reclama tu presencia, sirena.

Los caballitos de mar

te envían mensajes

insertados en botellas

que a la deriva navegan,

envidiosos de un destino

de aguas fuera;

quisieran ser los corceles

de la carroza de Cenicienta

o veloces purasangres

compitiendo por el oropel

de un trofeo en Ascot,

a la sombra de mil pamelas.

Y los narvales anhelan

ser unicornios

y acompañar en un cuadro

a una casta y bella dama.

Mas los pulpos, ¡ay, los pulpos!

ya no salen de su asombro

al ver que no tienes alas, que no vuelas, 

sino nadas,

con esa cola de escamas que relumbra 

con su plata.

Vuelve, sirena, al redil

del océano gentil que un día te inventara,

eres Venus submarina

con el torso de Nereida y, como ella,

ayudas a los marinos en su vigilia obligada,

pues se enamoran de ti, de tu cabello encendido

de cobre, azafrán y fuego,

de la perla de tu rostro,

de tus pechos voluptuosos,

de tu canto que enajena...

Vuelve, sirena, y que olviden

que las alas te cambiaron por una cola de pez

y sin sexo te dejaron.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "The land baby" (Hija de la tierra), John Collier (1850 - 1934)

TE ACOSTUMBRARÁS

Te acostumbrarás 

a la penumbra melada de mis ojos,

a la presencia de mis pupilas 

acechándote en la distancia,

a mis manos aleteando

como palomas torcaces,

incapaces de alzar el vuelo.

Te acostumbrarás 

a la fragancia de nardo 

de mi interminable cabellera,

esparcidos los mechones

sobre una almohada que no es la tuya;

a las huellas, menudas y rebeldes,

que estampan mis pies desnudos

sobre la arena de una playa

ignorante de los rigores del invierno.

Te acostumbrarás 

al calor de mi pecho de gorrión,

a la mansedumbre de mi abrazo,

a la miel de unos besos

que tu boca nunca podrá saborear.

Te acostumbrarás,

te acostumbrarás a mí.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura de Ennio Montariello

PASÍFAE

Pasífae, reina luna,

trémula, suspiras sola,

y el corazón te palpita

en medio del bajo vientre.

Un oleaje de sierpes

sube y baja, baja y sube,

una marea encendida

que de salitre humedece.

Y un toro de nácar puro,

como un ampo de la nieve,

te va arrancando el misterio

de la luz en que te envuelves.

No duermes, comes, ni piensas,

agitada entre mareas

que te recorren las vísceras

y te calientan las venas.

Pasífae, sueñas feliz

tendida en tu lecho blanco,

la bestia lame tu muslos

con el rumor de una fuente.

No eres diosa, no eres reina,

solo eres mujer y tierra

roturada y en barbecho,

esperando la semilla

que en tu surco vida engendre.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "La puerta abierta", Alberto Donaire (1962)

"TU CUERPO PULSADO POR SÍ MISMO", Carmen Boullosa

Tu cuerpo pulsado por sí mismo
es en mis oídos viento claro y fresco,
sonido límpido del cobre y del aliento:

eres tus labios rezumantes de lima,
eres tus ojos recubiertos de bruma,
eres tu mano fina ciñéndose sierva:

porque en ti anida el mar, eres su guía,
y de ti la más torpe raíz bebe su espina:

porque tú eres el viento
y eres también la boca virgen
que muchos metros ocultan.

(Carmen Boullosa)

Pintura de Kathrin Longhurst

TU ALMA ES AIRE

Tu alma es aire, 

liviandad,

diáfano cuarzo, 

luz matinal.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura:"Viento", Florence Harrison (1877 - 1955)

DEDICACIÓN

Me dedico a ti

como la primavera se dedica a las flores

y a las libélulas,

como la sal marina se dedica a remontar las olas

y en sus aladas crestas

va dejando blancas palomas.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Primavera, lirios anaranjados" (1943), Hermenegildo Anglada Camarasa

ABRIL, MAYO Y BOTTICELLI

Aún exhala Bóreas su gélido hálito,
iracundo ante el letargo inminente,
y las nubes  —sumisas feudatarias—
le tributan el caudal del río Arno
con torrentes furiosos,
de imperturbable ritmo,
cuyo final no parece vislumbrarse 

en la cortina de la tarde.

Así llega abril,
bajel que navega
en tempestad de aguaceros,
en trombas ruidosas que devastan balcones,
que rasgan las hojas y quiebran los tallos
de esa floresta doméstica que sobrevive
sojuzgada en la maceta.

Así llega abril
y le sigue mayo, con Céfiro
soplando y soplando,
entibiando cielos, con las margaritas
brotando en el césped
y las amapolas, como labios rojos,
besando y besando, con los ranúnculos
vestidos de sol,
con ese vergel de espinosos cardos.

Y al igual que de la oruga
mudada en crisálida
—libre de su cárcel de seda—
surge la alevilla,
se transforme Cloris,
y su metamorfosis fecunde los prados.

Que ya llegue Flora derramando rosas,
que ya llegue Venus repartiendo amores,
que vengan tres Gracias
cubriendo sus carnes con finos cendales,
y hasta haya un Mercurio
—con caduceo alado— tomando las frutas
que pintara Sandro.

Que así llegue
mayo y un Céfiro azul,
ahíto de amor, resople en lo alto.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "La primavera" (1477), Sandro Botticelli, Galleria degli Uffizi, Florencia

Música: "El ritual de la primavera", de Igor Stravinsky, interpretado por la London Symphony Orchestra

LA NOCHE

La noche se escurre furtiva

sobre las gélidas aguas,

y esa farola de luz mortecina que es la luna,

ilumina un malecón donde se estrellan

las olas embravecidas

del desamor.

Cuántos besos se perdieron en mis versos

sin que rozaran tu piel,

cuántas alegrías murieron

en las comisuras de mis labios

sin que los tuyos pronunciaran condolencia alguna.

Solo resta la esperanza

de que tras esa lúgubre nebulosa 

aparecerá la faz, sonrosada y oronda,

de un nuevo día.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: “Paisaje marino, efecto nocturno”, Claude Monet

RECUERDO

Recuerdo 

aquellos sacrificios,

pequeños y vacuos,

que día a día

ejecutaban su danza ritual

sobre mi escritorio.

Aquellos torbellinos

de emociones banales

que me ponían el suspiro entre los dientes,

que me apretaban los pechos,

que hallaban cobijo

en la humedad de mis muslos

y en mis ojos de gacela.

Los recuerdo.

Y a ti con ellos, aun cuando me haya

olvidado de tus rasgos,

y te halles perdido

entre unas sábanas que ahora son de niebla.

No sé si tu piel

era atezada o bajo tu nuca

nacía la alborada. Tampoco

sé si gustabas de un café o de fumar

un cigarrillo después.

Nunca estuve allí, nunca después,

todo se desvanecía tras la vaharada.

Te recuerdo.

Aunque dude del color de tus cabellos

y del de tus pupilas,

y no sepa ya sobre los centímetros

que se interponían entre tu frente y el suelo.

Puede que te confunda con otro,

quizá seas, en verdad, otro,

alguien que siendo distinto,

siempre sea el mismo.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Pasión" (detalle), Alberto Pancorbo

ARIADNA A DIONISO

Eres pámpano jugoso y fresco,

rozagante de racimos.

Mis llagas cicatrizas

con tu savia,

y el penetrante azul del cielo

me redime con la perspectiva

de un nuevo horizonte.

Atrás quedan los amores 

vencidos por las sábanas, los destierros,

las islas deshabitadas y el sabor salado 

de las lágrimas.

Atrás quedan recuerdos

para servir de alimento a la hoguera;

aquí y ahora: tú,

con tu aliento de uva madura

endulzándome la garganta,

y yo, con la cintura ceñida de esperanzas.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: “Baco y Ariadna” (1523), Tiziano Vecellio, National Gallery, Londres