LA PLAYA

El mar estaba frente a mí,

besando, amoroso,

la arena de la playa.

Era un mar calmo,

un espejo turquesa del lienzo del cielo.

Las olas no batían su fiereza

contra la escarpadura de los acantilados,

pues nada impugnaba la placidez

de las horas.

Nada, tampoco,

hacía presagiar temporal alguno,

ningún atisbo de oscuridad,

ningún augurio,

ninguna pitonisa irritada con el destino;

si acaso una leve conjetura

sin fundamento apenas,

una duda, un titubeo…

Y allá en el horizonte

se yergue la tormenta

con su hélice adversa y sombría,

arrancando del oleaje

un fragor pelágico.

Cegada por los vientos,

me alejo de esa arena antes preñada de oros.

Regreso a la oquedad umbrosa de la roca,

vuelvo a mi soledad,

a ser nuevamente mía.

(Mayte Dalianegra)

Pintura de Nathalie Voguel

CUANDO...

Cuando

ya no estemos juntos,

cuando

sobre mis hombros

sienta el calor de otro abrazo,

cuando

sea otra boca

la que a mi boca se acerque,

cuando

el aliento de Céfiro

brame enfurecido

desde latitudes remotas,

y rechine

—encendida—

la crujía de mi pecho,

echarás a faltar

las amapolas de mis labios

sin censura,

y la mirada cándida y enamorada

con la que yo te veía.

(Mayte Llera,  Dalianegra)

 Pintura de Magda Vacariu

NO VERTE

No verte

no es lo mismo que olvidarte,

pero debo olvidarte,

beber a sorbos prietos

tu recuerdo,

hasta que se diluya

entre la niebla.

Ya la ilusión

de los primeros tiempos

abrió la puerta al desencanto,

ya tus agasajos de antaño

se tornaron en aves migratorias.

Cada silencio presente,

cada alegato,

cada incierta alegoría de la verdad,

hincan un poco más

el filo de ese puñal

—templado en desamores—

que hiende mi carne.

Hoy luzco luto por mi vida.

(Mayte Dalianegra)

Pintura: “Psique”, Edward John Poynter (1836 – 1919)

AYER FUE AMOR

Ayer fue amor,

ímpetu volcánico,

besos enredando las nubes 

con la estela dulce de las madreselvas,

abrazos como nudos gordianos;

hoy, la languidez de un silencio gris

enfriando la luz.

Cuánto madrugó esa tibieza

que convirtió en fugaz 

la llamarada, amortajando con cenizas

el plumaje de nuestras alas.

¿Qué hacer 

para retener en nuestras bocas

el aire de los pulmones del otro?,

¿cómo ensogarnos a su mástil 

para sortear el oleaje

que nos empuja hacia la lontananza?

¿Qué hacer 

para conseguir

la mirada del otro, 

la sonrisa del otro,

la palabra del otro?

El amor hiere más que las balas,

horada el corazón

y luego escupe los despojos.

(Mayte Dalianegra)

Pintura: "La Dama de Shalott", John William Waterhouse

ERES TÚ

Cuando mis párpados se abren

con el albor del día,

una llovizna fina y tenaz,

nacida de la emoción del recuerdo,

navega por las cuencas de mis ojos.

Entonces aparece la huella de tu rostro

envuelta en esa neblina

que origina la distancia.

Eres tú, amado,

tú, el que proporciona sabor a la tierra,

aroma al aire,

color al cielo.

Eres tú, amado,

un príncipe

de fuego y azufre,

de salobre retumbar de trueno.

Has nacido en la alcoba

donde se agitan mi desazón y mi deseo.

Viértase tu simiente

en mis  profundidades,

y que la desnudez enhiesta de mis pechos

te muestre el camino

de nuestros encuentros.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: “El origen de la Vía Láctea” (1575 – 80), Jacopo Comin Tintoretto. National Gallery, Londres

Música: Mutter, Rammstein

CUÁN BREVE

Cuán breve

se quedará esta vida

para gozar de la mieles

de este amor que maravilla.

¿Qué dilatada distancia mediará

entre el verdor de tus ojos

y mi mirada cetrina…?

¿Cuándo llegará el momento

en que tus dedos ansiosos

abracen mi carne trémula…?

Cuán breve será el instante,

cuán codiciado ese trance,

cuán magnífico el segundo

en que me alcance tu boca,

siendo mía su saliva,

¡alma gemela mía!

Mayte Dalianegra

Escultura: “El beso” (1887), Auguste Rodin. Museo Rodin, París

LA MIEL TRAS LA HIEL

Tendiste tu mano

—paloma portadora de rama de olivo—,

y me diste con ella

el trigo, la mies candeal,

de mi espíritu el alimento.

Tras la acritud de la hiel,

la miel unta de mansedumbre

el perímetro de las papilas.

Tras el dolor, tras la tristeza:

el goce, el caudal de la alegría,

un  planeo de águila

mayestático y tremendo.

Mayte Dalianegra

Pintura: “El rapto de Ganimedes” (1531 – 32), Antonio Allegri da Correggio. Museo de Historia del Arte de Viena

DEJA MIS POEMAS

Deja mis poemas

dormir en sus fosas,

bajo un arcosolio

de mármol velados,

deja que los cubra

el velo del tiempo,

que la fina pátina

que imprime el olvido,

guarde sus secretos.

Mayte Dalianegra

Escultura: “Tumba de Martín Vázquez de Arce, el Doncel de Sigüenza” (posible obra del taller de  Sebastián de Almonacid). Capilla de San Juan y Santa Catalina, Catedral de Sigüenza, Guadalajara

NACÍ PARA AMARTE

Nací para ti,

para arroparte de estrellas cuando te sientas triste,

para que halles la alegría

en su plateado fulgor.

Nací para ser plena contigo,

para sentirme ola de tu mar, hierba de tu prado, nube de tu cielo.

Nací para ser tuya,

para servirte de dádiva,

para crecer con tus besos y respirar con tu aliento.

Nací para ti,

nací para amarte.

(Mayte Dalianegra)

Pintura de Yvonne Jeanette Karlsen

PASARÁ

Pasará el calor canicular,

las vistas del mar

y los cuerpos semidesnudos

postrados ante la contundencia

del verano.

Pasará este tiempo de silencio

entre tú y yo,

y otro silencio aún mayor

se instalará en tu vida

solitaria y vacía de afectos.

Notarás cómo pasan los días

sin que nadie te envíe

el eco de un beso,

y cerrarás los puños

sin que puedan aprehender

más que un inhóspito desierto.

Pasará la vida a tu lado

sin que veas más que seres

desprovistos de rostro,

y aunque ahora no lo creas,

me echarás a faltar

como la tierra reseca añora

el beso libidinoso de la lluvia,

pero entonces, solo seré un recuerdo

prendido en un tiempo pretérito.

(Mayte Dalianegra)

Pintura de Robles Muñoz

TE BUSCABA

Te buscaba

en la larga sombra del ciprés

que escuda de la fiereza del verano,

y en el arrullo de paloma

del mar calmo que lame la arena

con su lengua de cristal.

Te buscaba

y extravié mis pasos por caminos

de retorcida espina,

y vadeé ríos y escalé montañas

hasta que la noche me cubrió con su capa

de paño áspero,

y mis pies sangraron su desaliento.

Me hallaba perdida en el eco sordo

de mi confusión

y te seguía buscando,

con el necio empeño de encontrar tus huellas,

más allá de donde el horizonte

pierde su línea.

Qué ceguera, de luz ebria de distancias,

saqueó mis días,

mientras mis manos llevaban las uvas

que las tuyas habían vendimiado antes.

Qué ceguera enturbió mis ojos

hasta quemarlos,

hasta dejarlos rebosantes tras su deshielo;

mas esa agua no rebajará el recio sabor de tu vino,

que guía mis labios como las estrellas guían,

año tras año, el reencuentro con la primavera.

(Mayte Dalianegra)

Pintura: “El matrimonio Arnolfini” (1434), Jan van Eyck. National Gallery, Londres

LA ELECCIÓN EQUIVOCADA

A veces, a menudo,

con demasiada frecuencia,

el candor de nuestras pupilas

se arrebata ante el destello metálico

de las plumas del pavo real.

Entonces no duda

en su elección, como no duda

en que ésta le proveerá

de dicha sinfín.

Mas luego, más tarde,

después de un tiempo,

descubre lo que todo cuanto existe

cobija en el envés de su sombra,

y comienza a germinar

la decepción,

y empieza a gestarse la guerra.

Mayte Dalianegra

Pintura: “El juicio de Paris” (1904), Enrique Simonet

ALHAMBRA

La brisa atrae allí el frescor del aire,

la brisa languidece, el aire sana,

el cielo de cristal allí muestra maravillas

que en la página de la belleza escritas quedan.

(Poema epigráfico labrado en los estucos de la Alhambra)

De atalaya en atalaya te diviso,

alcazaba roja,

encumbrada medina cortesana, 

yeserías que el viento labra

en filigrana con su soplo.

De atalaya en atalaya te diviso,

majestuosa Alhambra.

Una acequia sinuosa riega

tu fecunda almunia,

y los fragantes jazmines abrazan

los troncos de los granados persas.

Torre de la Vela, defiéndeme

de la belleza extrema.

Torre de Comares, hiéreme con la simetría

de tu patio de verdes arrayanes.

Jardín nazarí,

jardín velado

en polígono de fauces leoninas,

custodias de tu poder salomónico.

La sangre abencerraje

tiñe de rubíes deslumbrantes

la marmórea taza 

de uno de tus surtidores,

y un eco plañidero

pende del nido de golondrina de un mocárabe.

Ay, Torre de las Damas, que te miras

en el espejo 

de una alberca sosegada,

tú, que domeñaste las aguas

de una alfaguara insolente,

no permitas que olvide

tus aromas de azahares,

de melisa,

menta y cantueso,

ni las glicinias que cuelgan, voluptuosas, 

de tus recios muros de almagre.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: “Patio de la Justicia de la Alhambra de Granada”, Joaquín Sorolla

LA HORA DURA

La hora dura comienza

con  fiero zarpazo,

con el embate de las olas

engullendo el abrupto acantilado.

Inicia su ascenso

escalando hábilmente el minutero,

desligando la trabazón de los engranajes

de ese reloj que forma todo un hemisferio

en la concavidad del estómago.

Llega y nos cubre con su gualda arena

de playa tropical

que promete feliz asueto,

pero en realidad

es hora alumbrada

en el retorcido lomo de una duna,

allá, en un desierto infinito,

o en el albero de un ruedo

donde con feroz arrojo lidian las bestias.

Llega y nos cubre con su gualda arena

como a bivalvos

en espera de pleamares lujuriantes,

llega y ya no nos da tregua,

nos embadurna de esa esperanza

pegajosa que invita a la sonrisa necia,

para después asestarnos

el envite final en toda su crudeza.

Creíamos que sería fácil de abordar,

tanto como entornar los ojos

cuando el sol nos ciega

y reabrirlos en la oscuridad cavernaria;

mas la hora dura es así,

irónica y cáustica como esta partida

que nos desnuda y eviscera,

lacónica como el filo acerado de este adiós.

Mayte Dalianegra

Pintura de Gigino Falconi

COMO MARTE

Como Marte,

has nacido para la guerra,

para la contienda encarnizada,

y un eterno desangrado de vísceras

escolta cada uno de tus advenimientos;

pero tu diferencia con él

es que Venus ya no retornará a tu lecho.

Mayte Dalianegra

Pintura: “Marte” o “El descanso de Marte” (1640),  Diego Rodríguez de Silva y Velázquez. Museo del Prado, Madrid

NEGRO ES TU ROSTRO

Negro es tu rostro,

oculto y mineral,

oronda luna

suspendida de un invisible trapecio 

en el espacio sideral.

Negra es tu intención

de enamorar a los incautos

que admiran tu fulgor,

hermano de la deidad solar.

Ya no me engañas, luna,

por más misterios 

con que te envuelvas,

por más velos 

con los que cubras

tu faz de ninfa.

Enamorarme no puedes,

que el amor que me inspiraste,

triste falacia fue

y de él nacieron mentiras tristes.

Ya no me engañas, luna,

de tu maldad me río ahora,

pérfida diosa, Selene impura,

¿cuántos corazones se han visto rotos

por reflejarse en el río

que bañaba tu imagen sórdida?

¿Cuántas citas de amantes

rasgó el frío puñal de la alborada

cuando, impertérrita, 

te alejabas encaramada en tu brillante 

carro de plata?

Ya no me engañas, luna,

las pasionarias abren sus pétalos

cuando la noche muere en mi cama,

y ahora decido con quién comparto

el tibio aliento de la mañana.

(Mayte Llera,  Dalianegra)

Pintura: "La ninfa lunar" (1883), Luis Riccardo Falero 

EL ADIÓS

Nos dijimos adiós

ya tantas veces,

y tantas veces

regresaron mis labios a tu encuentro,

y tantas retornaste tú en pos de mi aliento…

Y ahora este adiós,

hastiado de motines,

se suspende en el silencio.

Mayte Dalianegra

Pintura: “The signal” (“La señal”), John William Godward

BABEL

A un hombre que hablaba tanto, que no decía nada

Elevas la torre de tu vanidad

hasta que tus yemas rozan

los nimbos que en lo alto moran,

y subes y subes, y subes

sobre el eco de tu voz,

retornándote la música

que tu garganta tañó

como afinada campana,

como templado tambor.

Y hablas y hablas, y hablas

atento al timbre metálico

que tu laringe exhaló,

y entre tanto declamar

para escucharte a ti mismo,

ni te entiendes tú,

ni te entiendo yo.

Mayte Dalianegra

Pintura: “La Torre de Babel”,  Pieter Brueghel, Kunsthistorisches Museum, Viena

AHÍ ESTÁS (FRIDA KAHLO)

Ahí estás, envuelta en sedas de Oriente.

Tus pechos

son frutas melosas

(de esa selva ignota, jugosa y cálida,

que es la primera juventud)

sojuzgando el escote de un kimono.

Ahí estás, lozana mestiza

de razas tan distintas como distantes,

de razas invictas de extinciones

que rebrotan en tu carne morena y firme.

Ahí estás, con la aguerrida canana

abrazándote la cadera como la serpiente bíblica

abrazara a Eva.

Al cuello llevas el jade primigenio

nacido de pluma de quetzal,

¡cuán robustas esas cuentas

pendiendo de hilo tan frágil!

Tu sangre zapoteca borbotea

y ni siquiera las pétreas ajorcas

pueden contenerte el pulso,

mas no temblarán tus muñecas

al oprimir el percutor: te sabes hija

de una era revolucionaria

y no importan tu cojera

ni ese corsé cuyas cinchas

tatúan tu piel de sufrimiento.

Ahí estás, reverberando libertad,

agasajada por el viento manumiso

de una época de cambios y conjuras.

Libre aun cuando traicionada.

Ahí estás, Frida Kahlo,

empuñando un revólver

que el presente ha puesto en tus manos

(de una forma tan ficticia como ilícita)

para salvarte de la perfidia de las bocas.

Ahí estás, cejijunta y ambigua,

escrutándonos

desde la brevedad de un instante apresado

por el obturador de una cámara.

Ahí estás, profetizando (sapiente sibila)

el alcance de las miradas otrora

futuras, esas que disminuyen, cada vez más,

la holgada travesía del tiempo y sus centurias.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Ilustración: fotografía antigua de Frida Kahlo con retoque digital

Música: "Labios compartidos", Maná

RECUERDO

Recuerdo
el desamor y el silencio,
las noches que en vano te esperaba
como una pálida Ofelia.

No me claves más espinas
ni me cubras de púrpura.

Abjura de mí
y regresa
a tu apatía y tu distancia.

(Mayte Dalianegra)

Pintura: “Ophelia” (1852), John Everett Millais

Y SE HIZO EL SILENCIO

This is the end...

cantaba Jim Morrison

desde los surcos gastados

de un viejo vinilo.

Este es el final.

Me echarás a faltar

más de lo que esperas.

Ahora,

entre nuestras ventanas

minadas por la escarcha de un invierno

intensamente frío,

se extiende la inmensidad

de un desierto de silencios.

Este es el final.

(Mayte Llera,  Dalianegra)

Pintura:"El árabe y su corcel", Jean León Gérôme (1824 - 1904)

 

ESPEJO ROTO

Una sombra gélida, una esquirla acerada

se retuerce entre las fibras

de la atmósfera.

Se ha roto el espejo

donde tu reflejo se me idealizaba. Se han ido

los sueños —como tantos otros—,

se han ido con ellos la ilusión

y el vértigo

que de agua y fuego colmaban mi esencia.

Queda ya el vacío, quedo, silente,

y el juego insincero.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "No ser reproducido" (1937), René Magritte

VOY A EMPEZAR A CUIDARME

Voy a empezar a cuidarme,

a yacer en lecho blando

no bien la negrura

de la sombras me ciegue,

a cerrar mis cancelas,

empeñada en eludir la visita

de alimañas hambrientas

de mi voz y de mis goces.

Voy a discernir entre la soga

y la liana de hiedra

enamorada de savia ajena,

y amarrarme con fuerza

al árbol recio, al mástil robusto,

palo mayor de navío guerrero.

Atada a su enhiesta madera,

resistiré el agudo canto de sirena

que me empuja a zozobrar

con insistencia

y a encallar en la arista afilada.

Resistiré también

el albor traicionero de la luna

y el fiero aullido del lobo

reclamando el vigor de mi sangre,

pues voy a empezar a cuidarme,

a sentirme independiente, segura,

yo misma, mía.

Mayte Dalianegra

Pintura: "Mirándose al espejo", Albert Henry Collings (1868-1947)

LAMENTO

Lamento

(lo lamento mucho)

haberte conocido,

a ti,

que haces de tu pluma

una daga,

que perviertes realidades,

que mancillas

el esplendor

de las azucenas

en aras del prejuicio.

Lamento que las agujas

del reloj

no hubiesen paralizado

su cíclico recorrido,

antes de que tus letras

viajasen en el carruaje

del improperio,

antes de que

 —altivo—

mostrases la arrogancia

de quien eleva

su vuelo

sobre el corazón,

y se erige juez y verdugo.

Se quemarán tus alas

de humilde Ícaro,

por más que la soberbia

en tu ayuda acuda.

Se quemará también

tu existencia

en la anodina penumbra

de la monotonía,

como el papel

que al calor de la llama,

imprudente duerme.

Se hará justicia entonces

a los agravios

que sobre mí vertiste,

y en su retorno,

la diáfana luz diurna,

guiará, amable,

mis pasos por esta vida.

Mayte Dalianegra

Pintura: "Duelo por Ícaro" (1898), Herbert Draper

EN ABRIL

A alguien que creía que los amigos de siempre
son sustituibles por los recientes
 

En abril

la lluvia anegará prados y caminos

con un cieno tan dúctil como terco;

caminarás saltando los charcos,

remembrando andanzas infantiles,

con los pies empapados en esas aguas

que al final de la senda besarán tu frente.

El camino será arduo,

mas no silente, una brisa tibia

te hablará

del concubinato entre el infierno y el cielo,

de los brotes que surgen

cuando Proserpina retorna al amparo

materno y la tierra abandona su condición

de erial baldío

para consagrar su virginidad a la primavera.

En abril

contemplarán sus rostros sobre el espejo lacustre

las corolas solares de los narcisos,

saciando, con fauces vegetales,

la sed hacinada

durante el cautiverio del invierno.

Caminarás entonces atento al trino

de minúsculas aves

y al rápido discurrir de las horas

bajo las huellas que imprimen tus pies

sobre el fango fresco.

Verás las nubes quebrando la monotonía celeste,

con su presencia algodonosa y húmeda,

verás, también, los semblantes de otros caminantes;

algunos, quizá, te confíen sus secretos,

a algunos, quizá, supuestamente tomarás por amigos,

y entonces asirás sus manos con viveza,

y entonces serás su consejero, su camarada afecto.

Mas cuando los hados bifurquen veredas,

ya no verás sus ojos

ni escucharás el verbo que fluya de sus labios,

y apretarás el paso hasta llegar a puerto.

Alcanzada la meta,

tus puños solo retendrán jirones de recuerdos.

Mayte Dalianegra

Pintura: “Proserpine” (1882), Dante Gabriel Rossetti