NADIE

Rebasada la adultez,

conozco ya la esquina

por donde nace el sol

y la esquina por donde su luz

se extingue.

El orto de una estrella

no me resulta ya un suceso indiferente.

Aún quedan muchas letras

en el fondo taciturno de un tintero,

aún quedan,

y espero que algunas hojas

todavía por arrancar del calendario.

Tal vez también me aguarde,

de vez en cuando, una sorpresa,

el hallazgo fortuito

que me resuelva

un, hasta entonces, irresoluto misterio,

o la caricia de un viento

imantado de intenciones nuevas.

Y de esa abigarrada maraña

de neuronas,

dispuestas en meticuloso desorden

dentro de mi cabeza,

continúan emanando ideas nítidas,

lo blanco, blanco, lo negro, negro,

y entre ello, la plata del gris.

Nadie va a decirme

cómo tengo que hacer esto o aquello,

qué tengo que pensar o que decir

sobre esto o aquello.

Nadie,

pues conozco ya la esquina

por donde nace el sol

y la esquina

por donde el sol se extingue.

Mayte Dalianegra

Pintura: "Mirando al fondo del Valle de Yosemite" (1865), Albert Bierstadt

LOS ÁNGELES EXISTEN

Los ángeles existen

—y aunque no lo creas,

aun cuando lo que digo suene

a arrogancia ampulosa y vana—, soy

uno de ellos,

uno de esos como los que Abott Thayer

y Rilke abocetasen con pincelada y palabra,

y estoy aquí, mientras la luna

deshoja sus párpados,

para salvaguardarte del miedo a vivir.

(Mayte Dalianegra)

Pintura: "Un ángel", Abott Thayer

ELLOS

Ambos se reflejan el uno en el otro,

se miran desde la cercanía de sus bisagras

y se acarician los labios

con ese terciopelo, suave y dúctil,

que es el silencio nocturno.

Entretanto,

uno de ellos hace juegos malabares

con un colgante que le pende del cuello

—quizás alguna estrella fugaz

de paso por la constelación de Orión—,

el otro observa sin emitir sonido alguno.

Son tímidos,

no se atreven a decirse

que, si pudieran,

se devorarían las bocas como fieras salvajes

hambrientas de celo,

que, si tuvieran valor,

se arrancarían las ropas a jirones,

se devastarían las pieles

en el azogue del espejo

y rodarían por la alfombra voladora

de Salomón,

mientras el viento los transportase lejos,

muy lejos.

Mayte Dalianegra

Pintura de Beata Chrzanowska

VIVIR

Vivir no dispone

a la comodidad, a la simplicidad,

a la sencillez.

Vivir es un acto de rebeldía

contra los agujeros negros

hambrientos de materia.

Nada se nos regala,

nada se nos concede ni se nos gratifica.

Nacemos entre heces

de parturienta y entre heces

solemos enfilar el rumbo.

Esta vida no es sueño

—aunque los sueños, sueños sean—,

afirmo negando a Calderón,

ni tampoco es muy larga,

ahí T.S. Eliot, también se equivocó.

Mayte Dalianegra

Pintura: “Las tres edades de la mujer” (1905), Gustav Klimt

RAMA DE ÁRBOL

Fui rama de árbol

sin fronda,

sin tronco,

sin maraña de raíces.

Vivía de forma epifita

de la soledad del aire.

Pero llegaron los vientos cálidos, las lluvias

que me inseminaron con el centelleo

del rayo,

y hoy soy

una de tus manos,

uno de tus pies.

Soy rama de árbol,

fronda, tronco, raíces;

y tú,

rama, fronda, tronco, raíces.

(Mayte Dalianegra)

Pintura: “La familia de árboles” (1922), Felix Vallotton

APARECISTE

Bebía del cáliz

de la tristeza,

de ese grial sacralizado

en altares solitarios.

Bebía la niebla de las tardes grises,

la lluvia fría y fina

que la rueca del invierno

con  mano paciente hilaba,

y elevaba mis palmas abiertas

hacia el cielo,

en infructuosa espera

de alguna divina providencia.

Entonces,

en un instante tan fortuito como súbito,

apareciste.

No vislumbré en aquel momento

—ni siquiera hasta bastante después—

el alcance de nuestro

encuentro, pero apareciste.

No portaban tus manos

el disco solar de Atón,

ni irradiaba tu testa aura alguna.

Eras un hombre

en apariencia como tantos otros,

mas no lo eras, mas no lo eres,

pues contigo,

los inclementes hielos

se trocaron

en campos de ranúnculos.

Contigo se instaló en mí la colorida primavera.

(Mayte Llera,  Dalianegra)

Pintura: "Flora" (1894), Evelyn de Morgan

Música:"Come a little closer", Cage the elephant

NO QUIERO ESTAR PODRIDA DE NEUTRALIDAD

No quiero estar podrida

de neutralidad

y cerrar los ojos, y cerrar la boca,

cuando entonen

el salmo de la injusticia.

No quiero,

por más que mi espalda

reciba del flagelo cortesía,

por más que el precio se pague

en amigos que encuentren otro rumbo.

Por más que giren llaves

blindando cerrojos.

No quiero estar podrida

de neutralidad.

No quiero. 

Mayte Dalianegra

Pintura: "Zenobia", Herbert Schmalz (1856 - 1935)

PALOMO ESQUIVO

A tu arrullo acudo,

palomo, palomo esquivo,

a tu galanteo, que se alza

en vuelo en cuanto aparezco, negando a la tierra

el fértil sustento, sumiendo los suelos

en tentáculos áridos de crueles desiertos.

A tu arrullo acudo,

aun cuando 

mis alas se hallen recortadas,

aun cuando 

mis fuerzas conozcan derrota.

Ay, palomo esquivo,

nunca supe de otro de tan regio vuelo,

nunca supe de otro volando

tan lejos.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: “El regreso de la paloma del Arca” (1851), John Everett Millais

CICLO ETERNO

Cuando el tiempo de la noche

se extingue apuntando al alba,

la madrugada se tiñe de azul cobalto,

descollando entre las crestas umbrías

de las techumbres.

Nace entonces un sol de otoño

apagado de arrebatos,

de amantes despidiéndose de sueños

hidratados en suspiros.

La vida rota sobre su eje

y, como siempre, retoma el rumbo

de una apática estrella de luz cansina.

Nada sorprende ya a las desgastadas

pupilas de la memoria,

todo culmina como todo empieza,

con la rutina habitual

del quehacer doméstico,

con la preocupación baladí

por aquello que no sobrevivirá al momento

y con la indolencia de asistir, un día más,

a la desaparición de nuestro propio e íntimo evangelio.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: “Le mouvement perpetuel” (El movimiento perpetuo), 1935, René Magritte

SIESTA

Dormito bajo el oro,

maleable y dúctil,

que baila su luz vespertina

en esta jornada primaveral

cuya pupila languidece.

Dormito y te sueño

 (con los ojos cerrados,

con los ojos abiertos),

entre sábanas embebidas de lascivia,

narcotizada por el recuerdo de tu imagen

bidimensional, ejecutando,

con destreza de jaguar,

una danza de sinfonías verticales.

Así te sueño, regocijada

en la morfología de las rosas,

y confundo tu cuerpo con mi cuerpo,

tu mano con la mía,

tu aliento con el vaho que empaña

mis espejos.

Dormito y te sueño,

y ese confín remoto

donde tu corazón palpita,

puedo alcanzarlo ahora

con sólo abrirme

a la cascada lujuriante de mis goces.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: “Abanico”, Soledad Fernández

Música: Somewhere only we know, Keane

LA AMISTAD

La amistad no viaja en buque de guerra

ni en carguero atestado,

tampoco en navío con mil pasajeros,

pues, de hacerlo, correría

la suerte del Titanic.

La amistad no conoce fenómenos

como las redes sociales

—de designio incierto—,

ni sabe de otra cosa

que hinchar el velamen de la barca

donde navega la entrega sincera,

ni sabe de más compromiso

que remendar esa vela

cuando la rasgue el tifón del arrebato.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: “Cosiendo la vela” (1896), Joaquín Sorolla y Bastida. Museo de Arte Moderno Ca´Pesaro, Venecia, Italia

TE DABA CUANTO TENÍA

Te daba cuanto tenía

y nada querías tú,

y nada me dabas tú,

mientras yo todo quería.

Mayte Dalianegra

Pintura: "Joven griega", John William Godward

¿ADÓNDE?

Los astados —con su imponente

fuerza motriz—

han derribado la valla,

han devorado el sembrado.

Del arbusto

que antes crecía con vigor,

queda una raíz desnuda

—descarnada hasta la médula—

contemplando la indigencia de su reflejo

en un charco.

¿Adónde los tiempos felices,

adónde?

¿Adónde aquel amor poderoso

que hincaba mis rodillas

ante la divina llama de su altar?

¿Adónde va el río

que en el mar de mi agitación

halla su desembocadura?

Los toros van y vuelven

—rubios como el ámbar del otoño—,

clavando las pezuñas

en la hierba jugosa,

a un trote ufano y raudo

que devasta la dehesa.

¿Adónde van los toros,

adónde las tormentas?

¿Adónde va la luz

cuando la noche

alza el vuelo con sus alas de cuervo?

¿Adónde van mis manos ahora

que están yermas?

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: “Castaños”, Walter Zuluaga

TUS OJOS ERAN LOS MARES

Tus ojos eran los mares
por los que yo navegaba,
mas naufragaron mis barcos;
toda yo quedé encallada
en el roquedal siniestro
de esa playa mercenaria
del desconsuelo y la angustia.

Varada en la sinrazón
que me separó de ti,
ya se quemaron mis naves,
ya nunca podré volver
a surcar tus oleajes.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: La mujer en las olas (1868), Gustave Courbet

ESTOS BRAZOS

Estos brazos que antes fueron

abanico de esperanza,

que a las horas,

esperándote, se abrían,

ya son remos de un navío

que se aleja de tu piélago.

Y estos ojos

que tu risa reflejaron,

hoy agonizan llorándote.

(Mayte Dalianegra)

Pintura de Aleksandra K. Nowak.

TÚ

Tú, desde la cima

de tus pupilas verdemar,

arribas a mi orilla el buque

de la esperanza.

Con un leve parpadeo

ciñes mis sueños ensogándome

a tu aliento, al vigoroso hálito

de tus suspiros marinos.

Tú, poderoso dueño de tritones

y nereidas,

qué bien te has guarecido

bajo el salobre océano de los besos;

llegas desplegando el velaje

de mi risa y devolviéndome

la alegría cantarina de las cítaras.

En el crisol de tu abrazo

se funde mi pecho.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "La sirena" (1888),  Edward Armitage. Galería de Arte de la Ciudad de Leeds

CONTIGO

La luna

—espejo solar —

a voluntad del astro rey

se somete,

no bien las sombras

velan el dorado fulgor;

vedados su voz

y su albedrío.

Ella

—emperatriz de la noche—

no puede obedecer

otro designio

ni puede elegir

otro destino.

Ella

no puede reemplazar

a su tiránico señor

ni renunciar al vasallaje

de su brillo,

anclada eternamente

a su futuro.

Pero entre los mortales,

que bajo el blanco manto

de su luz,

yacen abandonados

al reposo nocturno,

nada ni nadie resulta

indispensable,

todo y todos

somos prescindibles,

como peones de ajedrez

que cuando uno cae,

otro lo sustituye.

Así también

el objeto de mi amor

podría mutar

de nombre y apellido,

mas me quedo aquí,

contigo.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: “Diana como personificación de la Noche”, Anton Raphael Mengs

UN BESO

Hoy te envío un beso 

en esta carta.

Un beso con alas,

un beso volador,

un beso de algodón de azúcar

con sabor a feria zíngara.

Te lo envío envuelto 

en mis mañanas frías

y en mis tardes cálidas,

también en mis noches mágicas 

plateadas por la luna.

Mas no quiero 

que esté solo 

este beso de azúcar,

no quiero 

que impar se sienta;

así habré de enviarte

más besos 

que lo acompañen,

besos de nata y de fresas,

de miel 

y garrapiñadas,

besos que endulcen 

tu boca,

esa boca tan amada.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura de Renata Domagalska

Música: "Hold me, thrill me, kiss me, kill me", U2

A VECES QUISIERA

A veces 

quisiera no quererte tanto,

ni morir como el sol cuando llega

el ocaso

al cerrar la cancela del jardín prohibido.

Quisiera también

ser como las flechas veloces y audaces

que lanza Cupido,

y llegar tan presta a beber tu boca

como llega el día tras la oscura noche.

A veces quisiera no quererte

¡tanto!

pero nace en mí el oculto deseo

de ser satélite 

orbitándote.

Quisiera, a veces, olvidar tus rasgos,

cegar el espejo donde veo tus ojos.

Mas ya no hay remedio,

por más que implore a dioses y a santos.

Mayte Dalianegra

Pintura: “Tristán e Isolda” (1912), John McKirdy Duncan

COMO MERCURIO

Te enamoraste

y no te percataste

de su capacidad cerebral

ni de la hermosura de sus rasgos,

ni de la armonía de sus músculos,

ni tan siquiera de la bondad

que dimanaba de su corazón.

El amor no es un agrimensor,

es solamente

—como Mercurio—

el mensajero de los dioses.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "El juicio de Paris" (1639), Peter Paul Rubens. Museo del Prado, Madrid

SIN PERDÓN

Los días no perdonan

el sutil terciopelo de las rosas,

y ni auxiliarlas puede

la húmeda caricia del rocío.

Así los años

tampoco perdonan

la tersura en nuestras pieles,

y nos marchitamos

—como las rosas—

y nos hacemos falibles

ante el incesante flujo del segundero.

Camina con nosotros

el sosias que vemos reflejado

en el espejo,

se nos parece tanto…

y en tanto se nos diferencia…

una sombra es de lo que ayer fuimos.

Caminan nuestros pies

sin atisbar su rumbo,

siguiendo los sinuosos trazados

de un destino que se bosqueja

a cada paso,

y que ninguna sibila descifra.

Caminamos descalzos

y desnudos,

despojados de tutelas

—al desamparo de tifones y tormentas—,

sin hallar nunca el perdón a nuestros errores,

y sin que nuestros errores jamás nos perdonen.

Mayte Dalianegra

Pintura de Manuel Núñez

MIENTRAS DUERMES

Mientras duermes

sumergido entre brumas,

el veloz cometa del deseo

te cruza las órbitas,

cautivas bajo esa clausura de luces

y realidades

que la penumbra ocasiona.

Mil y una tentaciones

asaltan tus ojos marinos,

mil y una fantasías de faunos,

centauros, ninfas, lamias

y otras criaturas de libido generosa.

Mientras duermes,

esas mariposas que sientes aletear

dentro del estómago

cuando estás conmigo,

se nutren de raíces de mandrágora

hasta sucumbir a la narcosis.

Ellas no pueden elegir,

tú tampoco,

te has convertido en un esclavo

y tus sueños imponen

su dominio incorpóreo.

Mayte Dalianegra

Pintura:”Sueño de amor”, Alberto Pancorbo

YA NO ERAS TÚ

Estabas en la urna

de un museo,

ovillado ante un dolor

incomprensible;

tampoco comprendía

mi mirada, recorriendo

de tus patas a tu hocico.

Ya no eras tú,

ya no eras aquél

que se retorcía

bajo el telúrico fuego,

ya no eran tus huesos,

ni el pelaje,

corto y lustroso,

que un día

mano humana acariciara.

Sólo un recuerdo

vaciado en yeso eras,

un recuerdo prendido

en esa línea temporal

que trueca en remoto aquello

que antiguo es solamente.

Ya no eras tú,

fiel guardián

del patrimonio ajeno,

abandonado al designio

de los hados,

para cumplir tan cruel

misión postrera.

No llores tu abandono,

perrillo pompeyano

—sufriste el mismo sino

que los demás esclavos—,

ya tienes nueva casa,

y nuevos dueños tienes,

aunque ahora, no seas tú.

Mayte Dalianegra

Ilustración: fotografía de mi autoría,  de un calco de yeso del perro hallado en la Casa de Orfeo o de Vesonius Primus, en Pompeya. Museo de Boscoreale, provincia de Nápoles

LAS MUJERES COMO YO

Las mujeres como yo

no son de gélida escarcha,

nosotras fuimos forjadas

entre lava vesubiana.

Las mujeres como yo

no son de resina antigua,

ni de espejo veneciano,

nosotras somos pavesas

de ese fuego que el crisol

del tiempo futuro inflama.

Las mujeres como yo,

a menudo se equivocan

y se enamoran de alguien

que vale menos que nada;

pero cuando eso sucede,

nos resarcimos en brazos

de quien valore el amor

que emane de un corazón

honesto, sincero y puro.

Mayte Dalianegra

Pintura: “Hebe”, Carolus Duran (1837 – 1927). Palacio de las Bellas Artes de Lille, Francia

LLEGA EL OTOÑO

Llega el otoño,

con su voz cobriza,

consumiendo las hojas

en las arboledas.

Llegan las luces pálidas,

los breves atardeceres

de plata y de oro,

los vientos que amenazan,

con furia tan siniestra

como obstinada,

las lágrimas —ya no furtivas—

de la lluvia fría,

y el corazón que late,

lamiendo con codicia

la fronda de perdidas primaveras.

Añoro los hijos que no tuve

y, por añorar,

hasta los paraísos

que nunca vieron mis ojos

y que posiblemente ya nunca verán.

Añoro también las margaritas,

siempre risueñas,

desbordadas de inocencia,

la lozanía de las rosas

—desnudas ahora de pétalos—,

y el perfume ambiguo

del heno

que niquela la luna estival.

Llega el otoño,

vistiendo de plomo las mañanas

y abriendo la puerta

a la esperanza de un futuro verdor.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: “Abetos rojos en otoño” (1889), Vincent Van Gogh. Museo Kröller Müller, Otterlo, Holanda

Música: "If today was your last day", Nickelback