ANTÍNOO

Eras carne de sol.

De sol, tu piel y tus músculos.

Tus bucles, copas de avellano

—vencidas por la brisa—

descendiendo gráciles

la ladera de tu nuca.

¿Cómo no amarte

desde el primer latido?

¿Cómo evitar

ese eclipse con su aro de fuego?

Devolvías

juventud con cada abrazo,

belleza con cada beso,

confianza con cada aprobación.

No eras nadie

y fuiste todo.

Todo para él en vida,

todo para la eternidad después.

El Nilo templó el plasma solar

de tu carne

como en una artera fragua,

y sobre su yunque líquido

te forjó de mármol

con resplandor de nieve virgen.

No eras nadie

y fuiste Osiris

y fuiste Dioniso

y fuiste un dios tracio

con tu nombre,

y brilló en la noche una constelación

con ese mismo nombre.

De ti quedó

una leyenda de amor

que aún se refleja

en el canopo de Villa Adriana.

De ti quedó

el misterio

ahogado en los meandros de un río

sagrado.

De ti quedó,

multiplicado, tu semblante impertérrito,

aguardando latente

en las salas de los museos.

Y ahora, también,

este humilde poema

entre muchos ditirambos.

(Mayte Llera, “Dalianegra”)

Foto: Antínoo como Osiris-Dioniso,  procedente de Villa Adriana (Tívoli). La escultura está ubicada actualmente en la Sala Redonda del Museo Pío Clementino. Museos Vaticanos, Ciudad del Vaticano

Foto propia obtenida en las ruinas del canopo de Villa Adriana, en Tívoli, Roma

EL RÍO (soneto asonante)

Nadamos en un río de aguas claras 

y en su fértil espuma y en sus ribas, 

bañaba el corazón sus alegrías, 

nadaban como peces nuestras almas. 

Navegaron las manos enlazadas, 

flotando iba la risa a la deriva, 

la voz de la confianza era la ondina 

que a los dos internaba en esas aguas. 

Pero a veces se cruzan las corrientes 

que manan de un subsuelo cenagoso, 

y el agua de cristal se vuelve negra. 

No pudimos nadar entre los lodos 

y, arrastrados, quedamos a la suerte 

de ver nuestra amistad yaciendo muerta.

(Mayte Llera "Dalianegra")

Pintura: "Ofelia" (1852), John Everett Millais. Tate Britain, Londres

NADA (CÉSAR BORGIA)

Príncipe,

tu espada 

—templada en la línea del horizonte

donde el cielo y el infierno

se acoplan lujuriosos—

es un rayo homicida 

que grita su vértigo,

el eje de una tempestad

que arrasa vergeles,

una fértil materia

que gesta el dolor.

Su metal sediento

te mantiene a horcajadas,

Gran Confaloniero, Duque Valentino.

Los idus de marzo

galopan veloces

hasta La Barranca Salada. Aventajan tres días. 

Tu máscara de cuero cae

y, entonces, un destello en el acero muestra: 

“O César o nada”.

(Mayte Llera, "Dalianegra")

Pintura: "Retrato de César Borgia" (s. XVI), Altobello Melone. Academia Carrara, Bérgamo, Italia

PÁJAROS

Hay pájaros 

verdes

como la bruma 

de las montañas de Guatemala,

aves de plumas tan largas y sedosas

que sólo pueden alzar el vuelo

en esos paraísos de selvas brillantes 

como esmeraldas.

Hay pájaros 

que levantan sus voces

y alcanzan los cielos,

que cortan el aire

con los afilados cuchillos

de sus gargantas, y pájaros 

que sólo pían

y saltan graciosos entre las ramas.

Pájaros hay 

de todo tipo:

amarillos, pardos, azules,

con pecheras rojas 

o de crestas coronados.

Pájaros hay 

también de guerra,

que llevan la fiereza en el tajo de la pupila

y tambores bajo las alas.

Y los hay 

que sobrevuelan el nido ajeno

deslizando 

sus siniestros planeos entre las sombras,

deslizando 

el silencio entre sus picos.

Son aves de rapiña 

aguzando instintos, con el botín 

en el punto de mira.

Urracas y azores cenicientos

afanados en el hurto del reluciente 

metal de la palabra.

(Mayte Dalianegra)

Pintura: "Pareja de quetzales en Tikal", Carlos Alberto González da Silva

HAIKU (La primavera)

La primavera,

a finales de junio,

pasa el relevo.

(Mayte Dalianegra)

Pintura de Igor Semenikhin

AÑOS 30

Vamps estilizadas 

—terrones de azúcar 

caramelizados bajo los focos 

de los musicales de la RKO—

cimbrean dibujando 

caleidoscópicas geometrías,

ostentando el fasto de la seda, 

las lentejuelas y el lamé,

mientras el vértigo de un picado

captura la apoteosis del instante.

Galanes de nuca rasurada y mechones 

blindados con brillantina

—que combaten su insurgencia sobre la almohada 

con redecilla— profetizan un futuro 

halagüeño en las bolas de cristal de las burbujas.

El champán y el jazz son las ruedas 

del carro de la noche,

y, como trenes de vapor,

boquillas interminables expelen 

hilachas de humo azul

que asciende y se trenza.

A la sombra del oropel 

de esa luz de tulipa art déco,

un río de desempleados se arremansa 

ante la promesa 

de un plato caliente,

y los vagones de los mercancías transportan 

polizones a la deriva.

En París,

Henry Miller almuerza con frugalidad

merced a la compasión de sus amigos.

En España,

Caín levanta una quijada de asno 

y, tras una noche de noviembre,

Alemania

amanece con la fría escarcha de los cristales rotos.

(Mayte Dalianegra)

Pintura: "La chica dorada" (1933), Rolf Armstrong

EL AMOR QUE SIENTO POR TI

A mi amado marido Rafael

El amor que siento por ti

nació del áleph

cuya minúscula cifra

progresó en caracolas de fuego.

Fue un cigoto invisible

germinando en una vaina de crisálida

y, luego, una madeja de alas batiéndose

con suavidad de terciopelo.

Ofuscado, se enquistó en mi pecho,

y ahí se enconó su llama, afiebrándome.

Se enredó también en mis brazos y en mis piernas,

y su viento ululaba con el vértigo de la alondra,

y se mecía en mis venas como un pez sedoso

de agallas abiertas.

Pero ahora tiembla en mis mejillas

el pozo sobre el que se balancea y chapotea

una luna descolgada, y me turban las nubes

con bordes de acero.

No quiero que ningún arcángel

me expulse de tu carne sagrada.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "El beso" (1859), Francesco Hayez, Pinacoteca di Brera, Milán

TODAVÍA FLOREZCO

Pese a todo,

pese a tanto,

todavía florezco

en primavera,

cuando los ranúnculos, 

con su piel charolada, 

motean los prados como copos de sol;

los mismos prados que en otro tiempo 

acogieron nuestros cuerpos ansiosos

y fueron madres tibias e indulgentes,

y fueron esponjosos lechos.

Todavía reconozco las mismas estrellas

que engarzaban sus auras centelleantes

en el agua de nuestros ojos,

fundiendo en ellos la reluciente esfera de la noche 

y propiciando el sabor lento de los besos.

Pienso entonces en cómo serían ahora mis días

de no haber tenido conmigo

la firmeza de tus manos,

la determinación de su pulso,

que me sostuvo, con su cable de acero,

para impedir

que una última hebra de humo 

perdiera el cabo que me ataba a la hoguera.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Una visión de Fiammetta (la musa de Boccaccio)" (1878), Dante Gabriel Rossetti. Colección de Andrew Lloyd Webber

JANE GREY

Suya es la mano

que empuña el hacha,

que amuela su filo

con un esmeril hambriento,

para balancearla después

y sopesar su gravedad

y su parábola,

el arco triunfal bajo el que desfilarán

potros empenachados con lutos.

Suya es la mano embozada

en el sigilo lacio de los sicarios,

consagrada a estimar los ejes precisos,

la oportuna alineación

entre el acero y tu cuello,

y va a talar en él un brote tierno,

una yema temprana,

pero no es el verdugo.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "La ejecución de Lady Jane Grey" (1834), Paul Delaroche. National Gallery, Londres

TORMENTA

Algunos días

el cielo sufre un viraje repentino,

y el brocado que forman las nubes

sobre el satén cerúleo

se enturbia de grises.

La voz blanda de la brisa

no hace presagiar el aguacero,

hasta que se desboca como un garañón

y muda en vendaval.

Cuando eso suceda, mi amor,

y la tormenta nos alcance

con su guirnalda de látigos,

emprendamos carrera en pos de cobijo,

busquemos la guarida

que haya resistido los embates del barro,

la que conserve en su lecho

rescoldos y humo.

Y si el cielo horada

nuestro asilo con flechas de vidrio,

y un mar embravecido nos espera,

que un golpe de timón nos salve del naufragio,

y que tus ojos enarbolen alas de paloma.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "La despedida" (1892), Alfred Guillou

SOLOS TÚ Y YO

A mi amado marido Rafael

Ungiste mis párpados

con la untura oleosa que el sol emplea

para acariciar la sombra

cuando, como un pájaro de oro, 

eleva su vuelo 

sobre el dosel de la madrugada.

Obraste así tras el declive

de una noche desguarnecida

de estrellas y de luna,

de faroles y de bombillas,

aliviando mi ceguera

con tu luz de crisantemo.

Y ahí, 

en tus palmas imbricadas de clemencia,

sangró el estigma que redimió mi condena,

que cercenó los eslabones

y suturó las heridas

para que ninguna corriente 

me remolcase a través de ellas,

para que ninguna alimaña las vulnerase 

y nuevamente le sirviese de alimento.

Y ahora 

que la vida me transita en espirales,

que me impulsa a girar como un derviche,

retoña en mí la madera del manglar

con su piel salada y húmeda.

Y ahora 

que tú y yo 

nos recorremos 

por caminos dibujados 

con saliva, 

que tú y yo 

encendemos teas 

con jirones desgarrados en los labios, 

que rodamos por laderas de volcanes 

con los besos labrados en la carne,

que azotamos furiosos los abismos 

con espuma de mareas fragorosas,

ahora que tú y yo

nos reencontramos,

estamos sólo tú y yo, 

solos tú y yo en el horizonte.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Le Baiser" (1868), Carolus-Duran. Palais des beaux-arts de Lille, France

ARCOÍRIS (LA CONDICIÓN HUMANA)

La claridad acomoda sus embriones

en el diamante pulido 

de las gotas,

con la esperanza 

de que tal sementera 

procure la eclosión de sus fulgurantes vástagos.

Después, la tibieza del aire los acuna 

con opulencia de seda,

con una melodía a contraluz,

y el rojo, hambriento de mundo, 

asoma sus labios de amapola trémula. 

Es el primogénito,

heredero de un linaje de sangre 

que suscita los celos del azul y del añil,

dos caínes embozados con vellones. 

El primero muestra su faz 

de presunto querubín

y despliega alas mientras sonríe

(a todos engaña con su impostura). El otro lo secunda

con no menos acierto, velando sus pupilas 

de abismo eléctrico.

El violeta, aunque dubitativo, 

se une a la conjura,

renegando de la mitad de sus genes

y blandiendo el incienso de sus lavandas

—como un flagelo místico—

sobre la fraterna combadura bermeja.

El verde también se vincula a la misma entente,

pues vive en la creencia mesiánica 

de que la salvación sólo es posible

aniquilando al opositor.

Mas los planes fratricidas

hallan resistencia en el amarillo, 

que no desea confrontaciones 

con el mayor de la camada,

con quien le une la alegría de las pavesas 

que parlotean con lenguas de fuego.

De igual manera, el naranja apoya

a estos dos hermanos

a los que en tanto se asemeja,

pues, como ellos, es risueño y jaranero

y, como ellos, se apasiona y goza

y, como ellos, lleva la riqueza en el corazón

y no en el bolsillo.

Rojo, naranja, amarillo, verde, azul, 

añil, violeta… todos paridos por el mismo vientre

de inmaculada azucena. 

La noche, con sus ojos de pantera, acecha.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "La chica ciega" (1856), John Everett Millais. Birmingham Museum and Art Gallery

DORMIR

Morir es dormir... y tal vez soñar

(“Hamlet”, William Shakespeare)

Cuando dormimos,

nuestra punta de iceberg muere

aunque nadie le rece un réquiem,

pues, salvo excepciones,

resucita en cuanto despertamos

—y lo hace armada con filo de puñal—,

acuchillando entonces la parte sumergida;

si bien alguna vez un rayo de luz

—con vértigo de relámpago—

vierte una porción de ese pecio

sobre la refulgente masa retoñada,

y ese cristal de hielo

no es sino el espejo de Alicia.

Sólo en esos momentos

podemos arañar una mínima fracción

y con ella traspasar el plateado azogue,

sentir la vibración en nuestras nucas

de otro mundo

dentro de nuestro mundo,

sentir ese embrión de locura —esa borrachera

que nosotros mismos

y cuanto nos rodea hemos fraguado—

que nos guía a cada paso, a cada bocanada,

para que volemos como ángeles

pese a carecer de alas.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Flaming june" (Sol ardiente de junio) 1895,  Frederic Leighton. Frick Collection de Nueva York (en cesión del Museo de Arte de Ponce, Puerto Rico)

FELICIDAD

Felicidad es una palabra

que se articula con la boca muy abierta,

transformando la garganta en un arroyo cristalino

y elevando comisuras y agudos

con pulmones de soprano.

No es fácil pronunciarla, no,

cuesta vocalizar cada una de sus sílabas,

porque cualquier repentino enfriamiento

paraliza la laringe con un carámbano

que termina por ser estalactita,

y ni siquiera el ruiseñor,

trinando indiferente a las lindes

cercadas con alambre de púas,

puede servir de ejemplo.

Resulta trabajoso incluso deletrear

signos tan escogidos,

pues se encasquillan en los labios

antes de que la lengua pueda percutirlos.

Pero

a veces la fortuna acecha,

y aletean insectos fluorescentes

en medio de la noche circular que forma la pupila,

destellos encendidos de luciérnaga

virando del rojo al verde,

del calor de la risa a la armonía,

y entonces las cejas

se levantan y alzan vuelo, y son garzas solemnes,

detrás van las mejillas, ahuecando sus lomos,

los dientes, que relucen su precioso marfil,

y la barbilla, que gira en la bisagra del cuello,

inclinándose hacia arriba y hacia atrás,

como abriendo la tapa del cofre de un tesoro.

A veces la fortuna acecha,

emboscada tras el matorral y los barrotes,

izando su bandera con la voz

de un vértigo lujurioso y transparente.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Crepúsculo", Jared Joslin

AL ARTE RUPESTRE (LA TORADA DE LA LOJA)

Hay trazos misteriosos en la vida,

y vida hay en los trazos misteriosos

del rastro de galopes cadenciosos 

avanzando en veloz acometida. 

También esa enigmática partida 

de cuadrúpedos, cinco toros briosos 

y un caballo de cuartos poderosos, 

me deja la memoria desvalida. 

Imagino trazando aquellos uros   

al cazador, artista y hechicero, 

proyectando su luz sobre los muros 

sinuosos de la cueva, con austero 

gesto, y delineando los oscuros 

recovecos con filo de puntero. 

(Mayte  Llera, Dalianegra)

Fotografía: detalle del caballo del panel rupestre llamado "La torada de la Loja", Cueva de la Loja, Asturias, España

VUELVO A TI

Vuelvo a ti 

como el salitre vuelve a la matriz de las olas, 

como la sombra regresa a la luz que la concibe,

como la memoria retorna al eje del tiempo.

Vuelvo aterida,

con mis pies lacerados por cardos,

con mis cuencas florecidas de amapolas,

con mis arterias calcinadas por el verbo de la noche.

Vuelvo ignorando

si más allá de la alambrada que cerca los confines

existe algo que no sea un valle ceniciento.

Vuelvo devastada 

por los incendios y necesitada del calor de un beso

sin sabor a humo.

Vuelvo con la esperanza 

de que la clemencia emprenda un viaje 

al centro de tu pecho.

Vuelvo para respirar 

el oxígeno que no ha sido devorado por el fuego

y quedarme contigo en la trinchera 

que aún conserva la humedad 

de la tierra y las raíces.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Lamia y el soldado" (1905), John William Waterhouse 

SOY LO QUE SOY

Soy lo que soy,

nunca podría haber sido otra.

El pez nunca será gato

ni el gato, pez;

la puerta nunca será ventana

ni la ventana, puerta,

por más que sus marcos se parezcan.

No habrá brillos estelares

fulgurando tras el canto del cisne

ni hubo pétalos de margarita

entre mis ancestros;

tampoco nadie

ensalivará un sello

y lo adherirá a un sobre

que me contenga

tras mi deceso,

para que el tiempo oficie de cartero

con el abrazo concéntrico

de su viento, pues no hay destinatario

escrito y esa carta

nunca encontrará otro cuerpo.

Los granos de materia se conmueven,

en su plano arrugado y finito,

buscando el picaporte

que abra una pestaña de luz,

huyendo, aterrados, del misterio

oscuro,

ajenos, sin duda,

a su faz serena e inalterable,

a su faz sin antes y sin después.

(Mayte Llera, Dalianegra)

    

Pintura: "El lamento de la hija de Jefté" (1871), George Elgar Hicks 

NUDA VERITAS

Te yergues sosteniendo la carga del cielo

sobre la cruz de tus brazos,

poseída por tu propia naturaleza consecuente,

y viertes sobre nosotros el azogue del espejo,

para envenenar nuestro conformismo,

nuestra singladura más anodina.

Pero ¿acaso existes?, 

¿acaso no serás un mero reflejo proyectado 

por el mismo cristal?

Si existes,

lucha por tu aliento,

pelea hombro con hombro

con quien se atreva a cubrirse 

con una égida flecada de serpientes,

para protegerse del engaño 

y adivinarlo entre la saliva,

con quien se atreva a empuñar una lanza,

para desbrozar tu camino de fraudes,

con quien se atreva a hacer de su pecho

la guarida de la Gorgona,

para petrificar la mentira.

Lucha por tu desnudez sin embozo,

para que por tus grietas no se filtre el sofisma,

envuélvenos con tu piel inmaculada

y deja que las sombras 

se escurran lejos del alcance de las brújulas.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Palas Atenea" (1898), Gustav Klimt, 

Museo Histórico de la ciudad de Viena

BIENVENIDA, DALIA

Bienvenida, 

Perséfone vegetal que resurges 

bajo la urdimbre dorada

cuando la primavera 

tarda y llega en la canícula.

De entre hojas y tallos ajenos

emerge el recordatorio estacional

de los tuyos,

y cuando riego el jardín

veo tu mata

semejando grutescos caprichosos

de acanto corintio,

pero no, tu reino

no fue de este mundo,

sagrada xicaxochitl.

Bienvenida, 

dalia de pétalos afilados 

como lanzas ensangrentadas 

de verano.

Llevas en tu corola estrellada

la sonrisa rubicunda de un aleluya,

la misma alegría 

que enmaraña 

las leoninas melenas

de los cometas.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Dalias" (1940-47) Hermenegild Anglada i Camarasa

 

La "musa" inspiradora de este poema, en mi jardín

EUROPA

En una de las márgenes del Bósforo  

germinó la semilla de su nombre; 

se sembró al escupirla alguna boca 

desde la orilla opuesta, mientras el discurrir 

serpentino del agua la humectaba.

¿Qué se sabía entonces de occidente 

y oriente? Los humanos trasegaban sus rumbos 

persiguiendo la luz de las estrellas.

Nadie profetizaba su destino, 

no la consideraban más que un trozo de tierra, 

una insignificante región que las sibilas 

despreciaban altivas, sumidas en las sombras 

oscuras que provee la ignorancia. 

Todo nace minúsculo, creciendo 

con el soplo del tiempo, y así llegó a titán 

el embrión de esa tierra y de ese nombre. 

Sabemos que nació, sabemos que está aquí, 

y debemos saber que todo cuanto existe 

—incluso el brillo ardiente de las constelaciones— 

permutará colores y figuras

como pasan del blanco al gris las nubes, 

como cambia el vapor de forma al incidir 

el viento con su fuero.

(Mayte Dalianegra)

Pintura: "El rapto de Europa", Alexander Nedzvetskaya  

LETRAS BLANCAS SOBRE FONDO NEGRO

Las emes de Martin y de Malcom

quisieron ser gomas de borrar

y atacaron a otra eme, la de miedo,

que se había escrito

tras la ese de secuestro,

melliza inseparable

de la de siglos.

La eme de Martin optó por desangrarse

antes que derramar eses de sangre ajena,

mientras que la eme de Malcom

derramó eses de sangre ajena y propia,

en un fuego cruzado de emes de muertes.

La be de barco había partido 

varias centurias atrás,

y había hecho buenas migas 

con la o de océano 

y la te de travesía.

La be de barco brindaba con ron antillano

después de la hora del té,

sus ojos de buey 

habían visto pasar, entre las olas,

la ruda e de los españoles

y la tosca pe de los portugueses,

por eso se embelesaban

ante el conspicuo lustre de la i inglesa.

A la be de barco le importaba poco

la ce de confort para con otra ce, 

la de cargamento.

Alineados como bultos, 

piernas, brazos y cabezas, sólo eran eso. 

La a de aire fresco,

aun cuando era un potro indómito

en la cubierta, 

en las bodegas era un tesoro 

pirata enterrado sin mapa,

no llegando 

a los pulmones de los encadenados, 

que recibían en su lugar el fétido soplo

de la e de enfermedad.

Nada mejor que soltar la ele de lastre

para acelerar la velocidad, ¡los tiburones 

están hambrientos!

Y pasamos otra vez por la pe,

ahora de puerto, y por la eme,

esta vez de mercado, 

retornando, indefectiblemente, a la pe de puja.

¡Qué buena compra han hecho algunos!

Uno con hache, de hercúleo,

con la carne de bronce pulido

estallando la piel,

y otra, de nuevo con la be,

en esta ocasión de belleza,

para satisfacer los instintos 

más bajos de la clase más alta,

y si defrauda: ele de látigo

y a recoger a de algodón.

Si no pueden soportarlo

no se les ocurra la efe de fuga,

pues hay ces de cepos, pes de perros 

y haches de horcas;

no se les ocurra esa efe,

pues no existe la i de adónde ir,

ni la jota de justicia.

Tampoco esperen que la te de tiempo

les ayude gran cosa, 

porque esa te es perpetua aliada 

de la pe de poder.

Les costará hacer oír sus voces,

les costará que les dejen 

siquiera acercarse a una urna,

y cuando por fin lo hayan logrado,

llenarán sus vidas 

con la uve de vacuidad

y atestarán los míseros barrios 

que habitan con otras uves, 

las de vicios proscritos que les conducirán 

hacia las ces de las cárceles.

Esto está escrito 

con letras blancas sobre fondo negro,

con letras en negativo.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Andrea con pañuelo azul", Scott Burdick

ENTONCES (soneto en alejandrinos)

Entonces no importaba que hubiera sol ni luna,  

ni noche, ni mañana, ni rosas en jarrones, 

ni enredaderas verdes colgando en los balcones,

ni risas en la calle, ni niño en una cuna. 

Entonces no veía la arena de la duna, 

ni el tiempo que se escurre por entre los rincones, 

ni las dificultades que escalan farallones, 

ni la falta de números para lograr fortuna. 

Entonces contenía mi aliento solo al verte, 

respiraba los aires de tus ojos de cielo,

levitaba entre nubes bendiciendo mi suerte. 

Entonces pasó aquello que me derribó al suelo, 

llegaron las borrascas soplando un viento fuerte. 

Entonces era entonces y ahora queda el duelo. 

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "El amor y la doncella" (1887), John Roddam Spencer Stanhope 

Música: Yo vengo a ofrecer mi corazón, Fito Páez

MUNDO ANTIGUO

Ánfora, hidria,

olpe, crátera,

enócoe, kílix…

cuando el tiempo pesa más que el polvo

de los huesos,

los objetos son la voz de la memoria.

(Mayte Dalianegra)

Pintura: "Adriano visitando una alfarería británico romana" (1884), Lawrence Alma-Tadema

LA CIUDAD

La ciudad era un diamante

cuyas facetas centelleaban

con el tránsito de la luz

hasta herir los ojos.

Se componía de un sinfín

de panales formados por celdillas cristalinas

que, cuando las alas calurosas de la tarde

se cernían sobre ellas,

respiraban azogue

y reverberaban el plasma solar,

convirtiéndolo en purísimo oro.

La ciudad era una diáfana transparencia

emergiendo

de entre los cimientos plomizos

de su ancestro de argamasa,

era un bosque etéreo y translúcido

donde crecían los obeliscos

de acero y vidrio

que aguijoneaban el cielo.

Era un grandioso espejo de sí misma

donde nadie se reflejaba.

(Mayte Dalianegra)

Pintura: "Mujer de azul con una guitarra" (1929), Tamara de Lempicka